Ребенок от Деда Мороза

Из-под платья торчат мои скромные сапожки, которые, судя по всему, боссу не нравятся.

— Это что такое? — хмуро спрашивает Самойлов.

— В смысле? Сапоги…

— Настя, мы же едем в ресторан, — качает головой укоризненно.

— И что? У меня нет обуви! Вы же не предупредили заранее! — стараюсь не показывать обиду, но на деле ужасно неприятно, чувствую себя замарашкой.

— Я не виню тебя, — вздыхает босс, — но так не пойдет.

— Я могу ехать домой? Обещаю, я куплю туфли… Завтра.

— Нет, завтра будет поздно.

— Тогда чего вы от меня хотите. Почему вам не нравятся мои сапоги? Вы что, полиция моды?

— Мне не нравится сочетание вечернего платья и сапог, определенно, — не отступает Самойлов.

— Ну простите, может тогда не стоило приглашать в ресторан бедную секретаршу? — парирую ехидно.

— Почему вы бедны, все сотрудники холдинга получают хорошую зарплату, — снова хмурится босс.

— Мне есть на что потратить деньги помимо туфель, — отвечаю с гордостью, хотя чувствую себя неловко.

Босс на это ничего не отвечает, в молчании следуем к машине, сажусь на заднее сидение — никакой реакции. Вот и отлично!

Машина двигается с места.

Мысленно поздравляю себя с победой в словесном баттле. Ровно до того момента, пока босс не останавливает свой автомобиль возле обувного бутика. Явно магазин очень дорогой. Смотрю не верящим взглядом в окно. Нет, это совпадение, что мы возле обувного остановились! Совпадение. Совпадение.

Мантра не помогает, босс вылезает из машины, обходит ее и открывает заднюю дверь!

— Пошли, у нас мало времени, — командует Самойлов.

— Издеваетесь? Куда пошли? Я не пойду! Мы на ужин разве не опаздываем?

— Опаздываем. Но я не пойду на ужин с женщиной в сапогах.

Это прозвучало ужасно обидно, словно я и не женщина вовсе, а «Кот в сапогах», прям по Андерсену.

— Вы сноб! — вырывается у меня.

— Пусть так. Пошли, Настя.

— Я не выйду!

— Тогда обувь принесут сюда, — спокойно заявляет Самойлов и направляется к магазину. И я понимаю — он так и сделает! Заставит бедных продавцов по подмороженной слякоти таскать мне в машину коробки… Нет, надо смириться. Пусть делает что хочет, в конце концов этот ужин его идея. Целиком и полностью. Верну деньги ему за туфли, завтра же займу и верну! Раз уж должны быть у секретарши шпильки.

Догоняю Самойлова у самой двери в бутик. Он оборачивается и хмыкает довольно.

— Передумала?

— Вас не переспоришь.

— Не стоит и пытаться, Синичкина, запомни это на будущее.

Стоит мне зайти в царство обуви, с невероятно приятным запахом, легкой ненавязчивой музыкой и улыбающимися продавщицами в количестве трех симпатичных девушек, тут же окруживших нас заботой и вниманием, как понимаю — это сказка. Та самая, которая врывается в жизнь незаметно и внезапно. Ведь не зря говорят, что сказки — это всего лишь истории из прошлого, приправленные флером волшебства. Сейчас на моих глазах происходит тому подтверждение. Меня усаживают на кушетку, вокруг растет гора коробок обуви, а прекрасный принц, то бишь Герман Самойлов, сосредоточенно подбирает мне дорогущие шпильки под платье.

— В этих я точно ходить не смогу! — заявляю испуганно, уставившись на пятнадцатисантиметровый каблук серебристых Маноло Бланик. Да, я девушка из деревни, но про эту марку невозможно не знать, тем более поклоннице сериала, правда старенького, но от того не менее замечательного — «Секс в большом городе». У меня и мама его обожает. Мы смотрели его вместе, я еще в школе училась, правда в старших уже классах. Мама сначала сомневалась, можно ли мне показывать такие откровенные вещи, на что я ее уверила что девочки на переменах в женском туалете еще не такое смотрят. Родительница была шокирована моим откровением, в результате мы обе стали горячими поклонницами сериала. Причем маминой любимицей была Шарлотта Йорк, а моей — Кэрри Брэдшоу.

Но думала ли я когда-нибудь что смогу примерить Маноло Бланик? Нет!

И вот упрямый босс сделал сказку реальностью.

— Вот эти точно подойдут, — отвлекает меня от воспоминаний низкий голос Самойлова. А потом происходит невероятное. Босс опускается передо мной на одно колено.

— Что вы делаете? — пищу как новорожденный цыпленок, от испуга аж голос пропал.

— Тебе так неприятны мои прикосновения, Настя? — в низком голосе звучит грусть. Или это мое разыгравшееся воображение?

— Не в этом дело… Просто… тут достаточно продавцов.

— Ни одного в поле зрения.

— Потому что вы их всех загоняли! Кстати, совершенно зря! Они, наверное, надеются, что мы купим полмагазина… Мы то за одной парой… Мне даже неловко, — тараторю, чтобы скрыть смущение.

— Это их работа, — спокойно парирует Самойлов.

— Ну да, типичная философия богача, — говорю на это с горечью.

— Тебя что, беспокоит наше социальное неравенство? — прищуривается босс.

О нет, в данный момент меня беспокоило совсем другое! А именно — моя нога, которую на протяжении всего разговора гладили горячие ладони Германа! От пятки до колена эти ладони скользят, чуть сжимают, даже слегка массируют, посылая тысячи маленьких взрывов по всему телу. Может босс фетишист и тащится от женских лодыжек? Сколько он еще будет вот так стоять передо мной на одном колене и спорить о… Черт, я совершенно не понимаю, о чем идет разговор, напрочь нить потеряла, стоило лишь на секунду прикрыть глаза и поддаться волшебным ощущениям…

— Отлично, эти подходят идеально! — восклицаю, даже не посмотрев на то, что надел мне на ноги босс, лишь бы стряхнуть наваждение. Вскакиваю, решительно шагая к большому зеркалу, висящему на стене.

Пока иду, отмечаю что эти шпильки и впрямь невероятно удобны, каблук не чувствуется, я будто парю в воздухе.

— У вашего мужа отличный вкус, — одна из девушек-консультантов вырастает рядом со мной как из-под земли. Вот только ее похвала меня чуть ли не с ног сшибает.

— Мы не женаты, — поправляю ее дрожащим голосом.

— Ох, простите. И правда, я такая наивная. Разве мужчина после штампа в паспорте будет так стараться… угождать своей любимой. Я, если честно, подумала, что у вас медовый месяц… Но нет. У вас только все зарождается, а значит, все прекрасное впереди.

— Вы, по-моему, насмотрелись сериалов, — отвечаю холодно.

— Да что вы, — вздыхает девушка. Сейчас в сериалах разве такие тренды? Там редко встретишь романтику.

— Правда? А что сейчас в тренде?

— Вы не смотрите? Ну как же… в основном сейчас о равенстве, или доминировании, подчинении. Романтики днем с огнем не сыщешь, это так грустно!

— Некогда мне сериалы смотреть, — отвечаю со вздохом. — Я работаю. И кстати, этот мужчина мне не муж, не жених и даже не спутник на вечер. Он мой босс!

— Шутите? — глаза девушки становятся круглыми как блюдца. — Вы меня разыгрываете!

— Вот уж нисколько, — пожимаю плечами. — Зачем мне заниматься такой, простите, фигней?

— Но… нет. Такого даже в фантастике не бывает! Чтобы босс…

— Слушайте, скажите, откуда у вас столько времени на сериалы? Вы и в фантастике шарите? — не могу не поддаться желанию снова съехидничать, уж больно меня раздражает разговор, похожий на препарирование моих фантазий.