Рейд в опасную зону. Том 1

— Интересно, — произношу я с вызовом, глядя прямо в его глаза. — А ты уверен, что я промахнулся только в твоих приказах? Может, и в твоём рапорте пару строк не сойдутся?

Горелов застывает, и я вижу, как в его глазах на мгновение мелькает тревога.

Ухмыляюсь и отворачиваюсь от него.

Спустя час, едва успеваю позавтракать в офицерской столовой, как меня вызывают к особисту.

Что –то зачастил, товарищ подполковник по мою душу. Теперь не дожидается, где удастся меня подловить, сразу вызывает к себе «на разбор полётов».

О том, что вызов «на разбор полётов», даже не сомневаюсь. Если бы всё было нормально, то учитывая выполнение ночного задания, дал бы отоспаться.

А тут не терпится ему, ухмыляюсь.

Защитная реакция.

Вхожу в прохладную комнату с бетонными стенами, где сидит подполковник Власов. На столе ровными стопками выложены папки, наверное, с нашими личными делами.

Взгляд у особиста суровый, будто изначально меня в чём-то подозревает. Начинаю уже привыкать к его манере общения.

— Здравия желаю, товарищ подполковник, — приветствую я.

Подполковник сидит за столом, всматривается в меня своим цепким взглядом. Ни единой эмоции, но чувствуется — сейчас начнётся допрос.

— Присаживайся, Беркут, — кивает он, не сводя глаз.

Сажусь, не торопясь, стараюсь держаться спокойно.

— Что скажешь про нашего нового командира? Полковника Грачёва?

Голос ровный, будто между делом, но я знаю, что это только видимость.

— Что сказать? — пожимаю плечами. — Командир как командир. Точнее не могу, товарищ подполковник, мало я его видел.

Власов откидывается на спинку стула, внимательно изучает моё лицо. Прищуривается.

— А с начальником штаба Бессмертным у него как?

Стараюсь не показать удивления. Откуда мне знать, что там у них?

— Если честно, не в курсе их отношений. Мне бы свои задания выполнять.

Власов молчит, барабанит пальцами по столу. Мне кажется, он сверлит взглядом дыру прямо в моей голове.

— Ты должен понимать, Беркут, что от взаимоотношений между ними многое зависит. Война — штука сложная. И тут мелочей не бывает.

Мать твою! Куда он клонит? Хочет, чтобы я стучал на своё руководство? Ну, уж нет. Пусть кого другого поищет на эту должность. Это не про меня.

Киваю, но ничего не отвечаю.

— Ладно, — говорит он наконец, берёт лист бумаги. — Тогда другой вопрос. Твой напарник — старший лейтенант Горелов жалобу написал. На тебя.

Тон становится более жёстким.

— Жалобу? — повторяю, делая вид, что удивлён. — На что?

— Пишет, что ты оказываешь на него давление, унижаешь при бойцах.

— При каких бойцах? Я его вчера, можно сказать, впервые увидел. Да и были мы с ним вдвоём, никаких бойцов. А всё, что было — по делу. Остальное не знаю.

Власов прищуривается.

— По делу? Это ты называешь по делу, он утверждает, что ты отказался выполнять его приказ.

— А как по-другому, товарищ подполковник? — резко отвечаю. — Мы тут воюем, а не в детский сад играем. Он на операции тормозит, себя не проявляет. Мог сорвать выполнение поставленной задачи.

— Так не сорвал же, — смотрит на меня хмуро.

— Так его там не было, а то точно бы сорвал.

— Не тебе решать, кого куда отправлять, Беркут, — голос Власова становится ледяным. — Есть командование, и ты должен подчиняться.

Стараюсь не реагировать, но внутри закипает.

— Я своё дело знаю, товарищ подполковник. Но если мне подсовывают ненадёжного напарника, за которого я должен отвечать, который способен мне мешать, то я буду делать все, чтобы выполнить поставленную задачу единолично.

Власов меняется в лице, но голос остаётся спокойным:

— Единолично? Ты забываешь, где находишься. Забудь свои замашки. Или тебе кажется, что ты неуязвим?

— Мне ничего не кажется, — отвечаю твёрдо. — Но дальше этой войны вы меня не отправите.

Он наклоняется вперёд, сложив руки на столе.

— Ты думаешь, это предел? Ты даже не представляешь, как можно испортить тебе жизнь.

Пауза. Смотрит мне в глаза, будто хочет залезть в самую душу.

— Тебя держат здесь, Беркут, только потому, что ты пока нужен. Но если необходимость в тебе отпадёт, можешь оказаться не только за пределами Афгана, но и в таком месте, где о тебе никто не вспомнит.

Встаю, пытаясь скрыть ярость.

— Ясно, товарищ подполковник. Могу идти?

Власов молчит, жестом показывает на дверь.

— Иди.

Выходя из кабинета, чувствую, как кулаки непроизвольно сжимаются.

Да пошел он…! Слишком много на себя берёт.

На жалобу Горелова плевать. Тут дело в другом, ему не понравилось, что я отказался «стучать» на командиров.

Взбесился.

Хочет всё получать на блюдечке с голубой каёмочкой. Оторви #опу со стула, попотей, побегай, может сам нароешь то, что ищешь.

А меня в свои дела не впутывай, мне это пох…!

Шагаю по воинской части дальше.

Тут подходит Серёга Свиридов.

— Беркут, — смеется он. — Смотрю на тебя сегодня повышенный спрос, — кивает на окна кабинета Власова.

— Есть такое, — ровно говорю я.

— Я тоже тебя искал. Что ты с Гореловым-то сцепился? — сразу спрашивает он.

— А тебе зачем?

— Так я кое-что знаю про него.

Мы отходим чуть в сторону. Садимся на деревянную скамейку.

У Свиридова осунувшееся лицо, глаза карие, он их щурит от солнца, прикрывает ладонью. От него пахнет табаком.

— Горелов в той части, где раньше служил, операцию провалил. Америкоса должны были взять живым.

— И?

— А он, — продолжает Серёга, — этого америкоса чуть ли не к своим проводил. Дал уйти. Взводной капитан попытался исправить ситуацию, но его самого грохнули. А Горелов жив и здоров.

— Жив? Ну, конечно, жив, — я сжимаю зубы. — Потому что он с американцами вежливо обошёлся.

— Слушай, Беркут, как дело было. Операция в районе кишлака Шигал проводилась. Там америкосовский инструктор засветился, спец по подготовке моджахедов. Наши наводку получили, дескать, этот гад собирает там очередной «курс» по подрывам.