Рукой подать
Шрифт:
заново жить – не поздно ли?
Воли и тишины –
жажда вполне осознана.
Если любил – простишь,
я погружаюсь в тишь…
Шаг до небытия –
окна и сердце – настежь:
ночь… тишина… и я,
и мой печальный Мастер.
Сколь велика цена,
чтобы покой познать.
Я выбираю ночь.
Я становлюсь дыханием.
Если решил помочь –
просто не окликай меня.
Ветер прильнул к плечам.
Прошлая жизнь, прощай…
* * * ("Мой
Мой шёпот утонет в глазах твоих,
изгнав из глубин память,
и будет синеть, расцветая в них,
минувшее васильками.
Мой шёпот отдаст тебе давность дня,
где не наступал вечер,
как дань иль как данность, вернёт меня,
а коль не вернёт – излечит.
Мой шёпот коснётся твоих волос –
тебе почудится ветер.
И не отболело и не сбылось,
и не суждено ответить
зачем, к твоему склоняясь плечу,
уста опалив до боли,
я древнее Слово тебе шепчу,
отравленная любовью.
Возвращение
Я во сне вернулась в старый дом,
где не властно время над любовью;
Лунный свет дрожащим серебром
к моему пролился изголовью.
Всё – как прежде, только зеркала
бархатными кажутся от пыли.
Всё – как прежде, только жизнь прошла
незаметно.
Словно и не жили.
Окна настежь в старый-старый сад,
в марево нетающей метели,
всё, как будто двадцать лет назад,
только мы с тобою повзрослели.
В шандале оплывшая свеча
и вином наполнены бокалы.
Двадцать лет меня ты здесь встречал,
вглядываясь в сумерки устало.
Тёмной тенью встала у окна.
Прошептала: « Здравствуй. Я вернулась».
Тёрпкое вино испив до дна,
утром на плече твоём проснулась.
* * * ("Ты старше меня на несколько лет...")
Ты старше меня на несколько лет.
Я старше тебя на целую жизнь
и не на одну – на две иль на три,
и пропастью время меж нами лежит.
Она не снаружи, мой милый, – внутри…
Ты старше меня на несколько лет,
но ты для меня всего лишь дитя,
ребёнок, себя возомнивший Творцом.
Ты жизнь прожигаешь, беспечно шутя,
и кажешься глупым крикливым птенцом.
Забавно, порой, на тебя мне смотреть,
когда, убелённый снегами седин,
ты строишь песчаные замки надежд.
О, мой несмышлёныш!
О, мой господин!
Земля не знавала подобных
невежд.А впрочем – знавала. Ведь всё впереди.
Ты будешь сюда возвращаться не раз.
И, не возмущайся, не два и не три.
Пока не растают забвения льды,
пока не отверзнется пропасть внутри,
пока не отыщешь свои же следы…
… Ребёнок, играющий взрослую жизнь…
Черешневое
О том, что заснеженный город нежен,
нашёптывали с утра,
несущие палый цвет черешен,
проснувшиеся ветра.
И сердце, отравленное досадой,
забилось сильней во сне,
едва у ворот Городского сада
черешневый выпал снег.
Я этой танцующей, нежной стаи
легко касалась рукой,
боясь, что она вот-вот растает,
как сон мой,
как мой покой.
Темнели чужих
сновидений тени
и льнули к моим плечам,
как будто услышать о том
хотели,
о чём наяву молчат.
Взлетали, кружась, лепестки-скитальцы
и падали в никуда,
и было тепло,
но озябли пальцы.
Светало.
Синела даль.
И в синей дали,
в нашем старом доме,
на самом земном краю,
ты тихо баюкал в своих ладонях
согревшуюся мою.
Танец маленьких Саламандр
Знаешь, мне всё ещё снится зима –
тонет в безбрежии белом хижина…
и приручённый огонь так мал,
что его отсвет только и вижу я.
Может, ты помнишь, в каком из миров
выковал меч свой под песнь снежную?
Я открывала гептамерон,
плавился воск, со слезами смешанный,
белой подковой лежал меандр
над чернотой подземелий каменных.
Помнишь двух маленьких Саламандр,
что танцевали в подросшем пламени?
Помнишь, как было легко молчать –
просто идти одной дорогою,
руки твои на моих плечах
мне и без слов говорили многое.
Ты и сегодня куёшь мечи,
я – плавлю воск, на слезах замешанный,
мы и сегодня ещё молчим,
только… всё реже молчим по-прежнему.
Но оживёт на клинке меандр
из сновидений,
и вновь увижу я
танец двух маленьких Саламандр
над занесённою снегом хижиной.
__________________
* Саламандра– дух Огня.
Гептамерон (гримуар)– Книга, в которой описаны заклинания на семь дней недели.
Меандр– плавный изгиб речного русла.
Меандр во втором случае – узор, геометрический орнамент в виде ломаных линий.