Русь-XXI. Повесть о ненастоящем человеке

Прокручиваю в памяти события. Я дважды уклонился с линии выстрела и невероятно точно метнул сковороду. Марина, конечно, была ранена, но легко, мелкими осколками. И она, раскатывавшая, по ее словам, мужиков поболе себя, не смогла оказать никакого сопротивления, когда я ухватил ее за шею.

Что еще интереснее — я хорошо помню все события в деталях. Я помню, что у меня не хватило злости, чтобы убить человека, пытавшегося убить меня. Я действовал четко и без паники — а вообще-то, там паника была бы вполне естественной. Наконец, прошло едва пятнадцать минут, а мое сердце бьется ровно и размеренно, ударов шестьдесят в минуту. И билось так с того момента, как я перемахнул через ограду, хотя, напитанное адреналином, должно было бы выпрыгивать из груди…

Неужели я действительно… машина?

Ладно, рефлексировать буду позже, а пока надо заканчивать инвентаризацию.

Карта мне бесполезна, она ведь на самом деле не моя. Меня по первому же использованию вычислят на раз, сама карта, вероятно, заблокирована, да и пин-кода я не помню. Денег… пятьсот с небольшим рублей и мелочью еще пара «деревянных» — и все, как хочешь, так и вертись. Документов вроде водительских прав или паспорта нет, ни в бумажнике, ни в других карманах. Так, что еще? Носовой платок. Ну и револьвер.

И все, твою ж мать.

Мне нужен вменяемый план по выживанию. Нужны деньги и новые документы, причем без денег не будет документов, а без документов не заработать денег. Замкнутый круг, из которого нет адекватного выхода.

Собравшись сунуть бумажник обратно в карман, я внезапно застыл. Слишком занятый своим бедственным положением, я только сейчас обратил внимание, что купюры, которые я пересчитал — это ни хрена не нормальные рубли.

Вынимаю первую попавшуюся купюру — пятьдесят рублей. Номинал написан на купюре большими буквами — и на этом вся «нормальность» закончилась. Лицо в профиль — я не знаю, чье оно. Герб — не двуглавый орел, а одноглавый пикирующий. На фоне какая-то историческая достопримечательность — и я никогда прежде ее не видел…

Несколько секунд я просто гляжу на бумажку в руке, затем отрываю взгляд и задумчиво смотрю поверх голов вдаль…

А почему, собственно, меня это удивляет? Что именно наталкивает меня на мысль о двуглавом орле? Почему я решил, что он должен быть двуглавым? Хм… дело в сбое памяти, наверно…

У остановки тихо и плавно притормаживает полупустой автобус, и люди начинают посадку. Я отрешенно наблюдаю за процессом, затем автобус закрывает двери и набирает скорость с едва слышным звуком…

…Электромотора?!

Это было так неожиданно, что я поднял глаза вверх в поисках проводов, но… Их просто нет. Троллейбус, только без рогов.

Слегка подзависаю. Электроавтобус? Серьезно?

Мимо проносятся — ну как проносятся, километров шестьдесят — одна за другой две машины, и я понимаю: да, серьезно. Потому что машины тоже электрические.

Я «зависаю» и моргаю глазами — наверное, со стороны потешное зрелище — до тех пор, пока не подает голос здорового скепсиса: да, электротранспорт, и что? Почему это кажется мне странным? Почему автобус не должен быть электрическим?

Делаю жалкую попытку объяснить все тотальной амнезией, но внутренний скептицизм беспощадно ее давит: если память слетела просто в нулину, то вполне логично, что я забыл, как выглядят деньги и какой тут транспорт. Но откуда взялось странное и беспричинное убеждение, что герб должен быть иным и транспорт должен быть на бензине?

Хренасе у меня винт-то посыпался, мрачно подумалось мне, и сразу же губы растягиваются в слабое подобие усмешки: кажется, я все еще способен шутить.

Что ж, в таком случае самое разумное, что я могу сделать — это попросту осмотреться. Я забыл все, включая и этот город. Бежать смысла нет и возможности нет, потому некоторое время мне придется играть в кошки-мышки с моими преследователями на этом поле. Стало быть, надо поле изучить хоть немного.

Неспешно вливаюсь в людской поток и плыву по течению: я нахожусь неизвестно где и не знаю, куда идти, так что мне подходит любое направление.

По пути прислушиваюсь к гомону вокруг — обычный русский язык. Правда, то и дело проскакивают неизвестные слова: что значит, например, «клюговать»? Наверное, какой-то жаргон.

Я оказался в довольно благоустроенном спальном районе, судя по всему, застроенном относительно недавно, потому что дома выглядят современно и при этом они относительно небольшие. Четыре-пять этажей, один-два подъезда в среднем. Непривычно. Много зелени, порой попадаются здания с несколько странной архитектурой, и вот они заметно старее прочих. Ларчик, видимо, открывается просто: Марина же упоминала, что район приличный.

Итак, у меня две проблемы, которые нужно решить как можно быстрее. Во-первых, мне нужно укрытие, жилье, логово — что угодно, где я мог бы затаиться, какая угодно ночлежка. Во-вторых, мне нужны средства к существованию, у меня при себе денег — на разок хорошо покушать. Если ограничиться только хлебом и кефиром — можно протянуть дня четыре максимум. И, конечно, на эти деньги мне вряд ли светит найти номер в каком-то клоповнике, а если и найду — на хлеб и кефир не останется ничего.

Варианты? Печально все. Это только в кино харизматичный герой, оказавшись в моем положении, умудряется подцепить какую-нибудь красотку и провести ночь у нее дома со всеми вытекающими бонусами. На практике возможен вариант с опустившейся женщиной-алкоголичкой, и тут нужна как минимум бутылка водки… да ну нахрен. К тому же мне придется спустить на эту бутылку почти все деньги, ну или сколько там стоит водка…

Где ж денег-то взять? Получается, что нормальным путем — никак. Допустим, мне подошел бы вариант типа уйти в море на сейнере — тут и деньги, тут и побег, тут и вопрос жилья. Только где ближайший порт, как туда добраться и найдется ли для меня работа? Маловероятно. И главное — даже в самом идеальном варианте у меня спросят паспорт. Которого у меня нет.

Ну, в общем-то, есть один вариант, рискованный, но приемлемый…

«Воруй только деньги и только у тех, кто не может заявить в полицию».

Эта фраза всплыла из глубин моей отказавшей памяти, но я не смог вспомнить ни автора, ни книгу. А вот героя, вроде бы, звали… да, Прокейн.[2]

Я, как выяснилось, физически сильный и быстрый парень с железными нервами. И у меня есть крупнокалиберный револьвер. Этого в определенной ситуации должно хватить. В другой ситуации мне было бы дико даже думать о таком — но за мной охотятся беспощадные люди из могущественной организации, и терять уже нечего. Хуже не будет.

Кого ограбить? Того, кто не сможет заявить в полицию, как и завещал Прокейн. То есть, другого преступника. Вот только вопрос, где этого преступника найти? Преступники — народ скрытный, они как бы не афишируют свою принадлежность к криминалу…

Хотя стоп.

Есть один тип преступников, который вынужден давать другим возможность себя найти. Это, мать его за ногу, толкач. Пушер. Уличный торговец наркотиками.

Хм…, а ведь звучит как план. То есть, у пушера на спине не написано «толкаю дурь недорого», но новые клиенты как-то должны его находить, значит, в теории и я смогу. При том, что хитрый пушер не держит товар в карманах — для этого у него есть тайники, просто чтобы не замели с поличным — деньги от продажи у него при себе, деньги держать не преступление. Надо вычислить и ограбить. У него может быть охрана неподалеку, но у меня есть оружие на этот случай.