Русь-XXI. Повесть о ненастоящем человеке

***

Хороший или даже просто грамотный план — это часто уже половина успеха, и в этоv я убедился сразу же.

Я поймал такси и так прямо водиле и сказал, мол, отвези меня куда-то, где можно повеселиться и пару путан снять. Ну он и повез. Оказалось, что место, где я жил раньше с Мариной и где поселился теперь — а дистанция между этими двумя точками километра три всего — находится далеко от центра. Не совсем пригород, но и не центр. А до нужного мне «злачного района» пилить минут двадцать, так как он тоже не пригород и не центр — только не рядом, а подальше. Таксист ехал на пределе разрешенной скорости — шестьдесят в час — по объездной в пригороде, получилось двадцать минут. То бишь двадцать километров.

— Напрямую ехать ближе, — пояснил таксист, — но придется на светофорах постоять, а то и в пробке. По деньгам получится то же самое, по времени даже дольше.

Я прикинул, что километров десять напрямую. То есть, если бы я пошел искать подходящее место вслепую да пешком — хрен там нашел бы. А тут двадцать минут — и на месте. Пока ехал — рассматривал город в окно и поневоле удивился, сколько на горизонте небоскребов от ста пятидесяти и выше, триста-пятьсот мало, но они есть. Охренеть, однако: Манхеттен тихо курит в сторонке.

По пути у меня внезапно мелькнула случайная мысль.

— Слушай, брат, — сказал я, — у тебя есть на телефоне выход в сеть? Пользуешься соцсетями?

— Да, а что? — отозвался таксист.

— Притормози вот тут на обочине, хочу, чтобы ты поискал для меня в соцсетях одну девицу. Я не спешу, и ты тоже, счетчик ведь тикает, да?

— Ладно, — сказал водила, притормозив у обочины. — Кого искать?

— Марина Дремина.

Он потыкал пальцем в телефон и сообщил, что таких с полсотни.

— Лет двадцать пять, блондинка.

Таких нашлось три, но ни одна из них не моя «жена».

— Тогда попробуй искать Марину Ветрову. Еще она служила в армии.

И вот тогда он ее нашел.

Верней, это была все равно что другая женщина, и я внезапно понял, что это было за «предложение, от которого невозможно отказаться».

Да, аккаунт принадлежал девице, которая служила в морской пехоте, там были фотографии и в форме, и с оружием, и все такое — на этом сходство закончилось.

Она была просто до горя некрасива. Не уродливая, а именно что некрасивая. Все в ней, от лица до пят, было некрасивым, напрочь лишенным даже капельки красоты и женственности, а отдельные детали лица так еще и максимально сильно не гармонировали. Я узнал ее только по крепким рукам с хорошо очерченной мускулатурой — наверное, это были единственные части тела, не подвергшиеся пластической хирургии — и, спасибо моей фотографической памяти, по голубым глазам с тем же самым рисунком и пятнышками радужки, что и у «моей» Марины. В глубине глаз, казалось, застыл непреходящий безмолвный крик: «Ну почему я? Почему из сотен миллионов девушек родиться настолько некрасивой выпало именно мне?!»

— Когда она была последний раз онлайн, там где-то написано?

— Два года уже не заходила, — сообщил таксист.

— Понятно… Что ж, вези меня дальше, зеленоглазое такси…

Все сошлось, совпали детали и время. Некая корпорация собирается провести потенциально опасный эксперимент, очень-очень секретный, и ей нужен «цербер», присматривать за «подопытным». На роль «цербера» нужна женщина, достаточно решительная и компетентная в силовых вопросах, накоротке с оружием, достаточно храбрая, чтобы день за днем жить рядом с «охраняемым объектом», играть роль его жены во всех аспектах. Тут уже не получится нанять за деньги охранницу, нужна такая, для которой работа станет жизнью.

Что ж, выход нашелся вполне оригинальный: берем женщину-морпеха, в глазах у которой застыла боль, характерная для любой некрасивой женщины, и делаем ей предложение. В обмен на свою несчастливую судьбу Марина получила несколько более счастливую, но… чужую.

Далее — примерно полгода интенсивной хирургии, по итогу которого неказистая серая мышка превращается в привлекательную деваху. Затем полтора года жизни со мной. Получается как раз два года с того момента, как Марина легла на стол хирурга и до сего момента. Все совпало.

Я вздохнул. Да, вот теперь я понимаю, что значит «предложение, от которого невозможно отказаться», и только рад, что оставил Марину в живых. И можно только надеяться, что «хозяин» не списал ее в расход после того, как эксперимент провалился и подопытный сбежал.

***

Место, куда привез меня таксист, оказалось примерно таким, какое мне и требовалось: район явно «злачный», одновременно депрессивный и яркий, местами темный, местами освещенный неоном и аргоном. Типичный такой неонуар в примерно таком виде, в каком я его себе и представлял. Ну хоть что-то в моей голове адекватно.

Когда я расплачивался с таксистом — вышло восемнадцать рублей с копейками, так что я дал ему двадцатку без сдачи — он спросил:

— А вы приезжий, да?

— Угу, типа того.

— В общем, смотрите. Вон там высокое здание — за ним начинается район «заброшенок». Туда лучше не ходить вообще. Не то чтоб там было особо опасно — просто там и интересного ничего нет. Трущобы вперемешку с покинутыми зданиями. Само собой, что публику там всякую встретить можно. Вон в той стороне так называемый «Шик», а в той — «Поле дураков». Ну названия такие устаканились. В районе «Шика» развлечения все те же самые, что и на «Поле», но стоят в полтора-два раза дороже. По ресторанам и забегаловкам ничего не скажу, не спец, а девочки на «Шике», ясное дело, презентабельнее. Еще обратите внимание, что полицию сюда вызвать долго. Так-то вы выглядите как человек, который за себя постоять может, но на всякий случай, оба района патрулируют «чернопиджачники». Они тут вместо полиции и, по правде, поэффективней ментов будут. Узнаете их по черным пиджакам и черным очкам, которые они не снимают даже в темноте.

— Кто это такие?

— Силовики-корпораты. В «Шике» примерно восемьдесят процентов всего принадлежит трем корпорациям, именно они и следят тут за порядком. Короче, заменяют полицию, так что если нужна помощь — прямо к ним обращайтесь. На «Поле дураков» они тоже есть, но намного меньше, чем в «Шике».

— Ладно, учту в случае чего, — кивнул я, поблагодарил таксиста и не спеша двинулся в сторону «Шика».

Однако же, куда я попал?! Корпорации правят бал в отдельно взятом районе, заменяя в том числе полицию? Хренасе тут киберпанк развели… Поневоле вспомнились слова Марины о том, что я — секретный проект некой корпорации, и теперь они уже не кажутся мне таким бредом.

Медленно иду по аллее, изучаю обстановку. Бары, клубы, рестораны, бильярдные — на каждом шагу. Минимум половина зданий имеет на первом этаже или в полуподвале какое-то увеселительное заведение, наверное, не особо в кайф жить тут. Звуки музыки, впрочем, не то чтоб очень громкие, из большинства дверей едва слышны. Впрочем, еще только вечереет, так что самое веселье впереди.

Люди — ну примерно обычные «отдыхающие», ничего особенного. Попадаются парочки, мужские, женские и смешанные компании. Периодически мелькают панковские прически, чернеют наряды готов, а также встречаются просто яркие, фриковатые люди.