Семь месяцев

Я осторожно подношу руку к её лицу и нежно ласкаю её щеку указательным пальцем.

Она очень милая. Как я не заметил этого раньше?

Но что мне с ней делать? Я не могу дать ей хорошую жизнь. Не из-за денег, у меня есть большой трастовый фонд, которым я мог бы оплатить её колледж, даже если бы до тех пор я жил за счет него один. Но сейчас я едва умею дышать самостоятельно. Я ни за что не смогу вырастить ребенка сам. Милли знала бы, что делать.

Но Милли здесь нет…

— Есть только я и ты, — бормочу я. Её глаза закрываются, и я думаю, что она засыпает. Как она может за одну секунду перейти от плача ко сну? Она ничего не хочет? Типа… не знаю, есть? Может быть, ей нужен новый подгузник? Нет, мой отец сказал бы мне. И я, наверное, почувствовал бы, верно?

Боже, я не знаю. Я ничего не знаю о детях и о том, как воспитывать ребенка. Как мне это сделать?

— Тебе нужно имя… — хорошо, я знаю, что сказал, что не даю ей имя, потому что могу её отдать, но как я мог отдать собственного ребенка на усыновление?

Мой отец прав, она — всё, что у меня осталось. Она — всё, что у меня есть от Милли.

Милли не хотела бы, чтобы я отдал нашу дочь. Она не хотела бы, чтобы я сдался, бросил её. Она бы хотела, чтобы я смирился с этим и был рядом с этой мелочью.

Мне просто хотелось бы, чтобы она была здесь все это время.

Имя. Я могу сделать это. Я могу дать ей имя…

Чего бы хотела Милли? Мы вместе составили список, но я знаю, что Милли не была уверена ни в одном из них. Ей нужен был смысл. Имя, которое что-то значило для нас.

Типа… Бруклин.

— Бруклин, — говорю я, сосредоточив взгляд на её лице. Пытаюсь понять, подходит ли ей. Это звучит красиво.

Теперь, когда мы с Милли больше не можем переезжать туда вместе… Я могу назвать нашу дочь в честь места, куда мы хотели поехать. Место, где мы хотели состариться вместе. Это имеет смысл, правда?

Идеально. Это она. Бруклин. Моя дочь.

Моя дочь.

Дерьмо. У меня есть дочь. Типа, настоящая дочка.

Я ласкаю её маленькую, крошечную, пухлую щечку еще раз, на этот раз улыбаясь. Черт, я не могу вспомнить, когда в последний раз улыбался. Ну, неделю назад…

Я осторожно беру её на руки, впервые с момента её рождения. Она такая легкая, будто весит меньше перышка. Ладно, может быть, не такая уж и легкая, но вполне могла бы быть и такой.

Слеза капает ей на щеку, и, клянусь, смех почти покидает меня, но затем он просто засасывается обратно в мои легкие, вместо этого его одолевает печаль.

Я облажался. Я должен был быть рядом с этим крошечным человечком с самой первой секунды. Она моя дочь, чёрт возьми. Я должен был полюбить её с самого начала. Я должен быть её защитником, защищать её от жестокости и не подвергать её страданиям.

— Я обещаю тебе, Бруклин, я постараюсь быть для тебя лучшим отцом, каким только смогу, — я прижимаюсь губами к её крошечному лбу, скрепляя свое обещание. — Я в долгу перед тобой. У тебя уже нет матери, поэтому ты заслуживаешь отца, который заставляет тебя чувствовать, что тебе даже не нужна мать. — честно говоря, это глупость, потому что ребенку нужны оба родителя.

Они заслуживают хороших родителей. Родителей, которые любят своего ребенка.

Эмори.

Эмори должна знать. Я только что дал имя её племяннице, она наверняка захочет это знать, верно?

Ну, а если нет, то ей лучше не брать в руки этот чертов телефон, потому что я уже кладу Бруклин обратно на бедра, тянусь к телефону, пролистываю контакты, пока не нахожу её.

Я не связывался с Эмори несколько месяцев. Вообще-то целый год после того, как она рассталась со мной. В прошлом году я звонил ей на день рождения, но она, к сожалению, не взяла трубку.

Год назад я надеялся, что, если я позвоню ей в день её рождения, мы сможем поговорить и снова встретиться. Но она не взяла трубку. Я благодарен, что она этого не сделала, потому что если бы она это сделала, возможно, у меня сейчас не было бы дочери. Я бы не нашел Милли.

Если бы она взяла трубку год назад… Милли все еще была бы жив… Перестань думать об этом прямо сейчас, Майлз.

У меня осталась вся жизнь, чтобы оплакивать Милли, но… прямо сейчас мне нужно позвонить Эмори. Я набираю её номер и жду. Меня всего трясет от нервов, пока я жду, когда она возьмет трубку. Как раз в тот момент, когда я думаю, что звонок перейдет на голосовую почту, она берет трубку.

— Майлз? — кажется, она плакала. Вероятно, так и было. Но Эмори не плачет. Она… Ладно, я понимаю. Я тоже плачу всю неделю.

— Я дал ей имя, — говорю я. — Я просто подумал, что ты, возможно, захочешь это знать, — признаюсь, мне сейчас немного страшно с ней разговаривать. Насколько я знаю, Эмори все еще меня ненавидит. Тем более сейчас.

Но она меня немного удивляет.

— Правда?

— Да.

— Как её зовут? — спрашивает Эмори, её голос постепенно выравнивается.

— Бруклин, — говорю я ей.

Что, если она ненавидит это имя? Ну, она не имеет права голоса в том, как я назову свою дочь. Но раньше я действительно ценил мнение Эмори, думаю, ценю и сейчас.

— Мило.

— Ты так думаешь?

— Ага, — кажется, она немного запыхалась.

Мы оба молчим, но я слышу её тяжелое дыхание. Я уверен, что она тоже слышит мое. Я не уверен, как долго мы будем молчать, но я просто знаю, что кто-то должен что-то сказать. И поэтому я начинаю первым.

— Эм?

— Да?

Я вздыхаю, неуверенный, хорошо ли то, что я собираюсь сказать.

— Я знаю, что это прозвучит неправильно, но с днём рождения.

— Спасибо, — её голос тихий. Могу поспорить, что она снова плачет.

У меня нет братьев и сестер, но я могу себе представить, как ужасно праздновать свой день рождения в одиночестве, хотя всю жизнь тебе приходилось делить его со своим близнецом.

— Как ты? — спрашиваю я, но я не уверен, хочу ли я получить ответ.

Как она должна быть? Конечно, не устраивать вечеринку. Глупый вопрос.

— Мой папа пьян, — отвечает она. — У него случился рецидив.

— Ой… — это плохо. Он был трезв уже много лет, но, полагаю, потеря ребенка заставляет тебя делать такие вещи, как… выпивать алкоголь.