Шоколадная ворона

На мое счастье, в двух минутах ходьбы от «поля боя» в запущенном здании клуба находился маленький продовольственный магазин. Я купила там полкирпича теплого еще серого хлеба, двести граммов колбасного сыра и пакет томатного сока. В общем, можно считать, что обед удался. По крайней мере, состоялся.

Контора, как и было написано, открылась ровно в два часа дня. Меня вежливо встретил не старый еще толстенький монашек в очках с толстыми стеклами. Я попросила его показать, где находится могила моего отца, и, вынув из сумки урну с прахом Алексея Матвеевича, объяснила, что этот человек мне был больше чем родня и потому я хочу похоронить его рядом с моим папой.

– А если родной, то что же вы в крематорий его понесли? Не христианское это дело! – В голосе монаха слышался упрек.

– Он так завещал... – ответила я.

– Некрещеный, что ли? – продолжал недоумевать чернец.

– Думаю, что родители его крестили, – со-врала я.

На самом деле я просто не знала. Мы никогда не обсуждали этот вопрос. О вере говорили, да. Алексей Матвеевич прекрасно знал историю всех основных мировых религий и много мне об этом рассказывал. Я не все запомнила, но интересно было очень.

– Но он никак не атеист! Русский человек – значит, православный! – Я не хотела, чтобы прием Алексея Матвеевича на место постоянного упокоения сопровождался ненужными разговорами и сомнениями.

– Да что уж там! – монашек вздохнул и махнул рукой. – У нас тут полкладбища татар лежат. Даже два еврея, муж и жена, учителя. Земля, она всех примет. Из праха рождены – в прах обратишеся.

От беседы так и веяло оптимизмом.

– Еще раз повторите, как батюшку вашего величали?

Я повторила. Он достал из стола расчерченный вручную план и стал сверять его с записями в толстой канцелярской книге. Спустя минуту брови его полезли наверх.

– Ах вот вы кто! – воскликнул он тонким надтреснутым голосом. – А мы вас и не знали, как найти! Старая контора еще при коммунистах погорела, и книги вместе с ней. У всех здесь хоть кто-то из родни живет. Восстановили потихоньку. А с вами не знали, что и делать!

– Простите. Но мы с мамой тут не виноваты. Мы не скрывались.

– Знаю, что не виноваты. Не о том речь. – Он распихал по сторонам мелкий хлам, покрывавший стол, и расправил лист с планом. – Тут у нас с вами такое получается, что я не знаю, как и сказать. У нас такого еще и не было никогда.

– Что же случилось?

Я не могла взять в толк, какие такие необычные происшествия могут произойти на старом провинциальном кладбище.

– Да вот, вы посмотрите сюда. – Он ткнул пухлым пальцем в самый край кладбищенского плана. – Вот место, выделенное, как вы видите, отцу вашему, Воронову Петру Владимировичу. Участок номер сто сорок один, возле участка номер сто сорок, где упокоились родители его, а значит, ваши дед с бабкой. Правильно я говорю?

– Наверное, – кивнула я головой. – Я маленькая была, когда папа погиб. Мама все заказывала – и могилу, и памятник.

– Это верно, – согласился монашек. – Она и для себя рядом с мужем место оставила. Имя у нее немного странное, Эда. Нерусское?

– Эфиопское имя.

– Ага, значит, это вы не болеете – просто в маму такая черненькая! – Он обрадовался своей догадливости. – Эфиопы – они тоже, говорят, православные. У вас тоже свой патриарх есть, правильно?

– Да, большинство эфиопов – ортодоксальные христиане, – подтвердила я.

– У нас и поэт великий русский, Пушкин Александр Сергеевич, тоже корнями из эфиопов, – просветил меня мой собеседник. Потом оглядел меня повнимательнее и с сомнением спросил: – Вы про Пушкина-то слыхали?

– Я в России родилась, здесь школу кончила...

Он просиял.

– И крещение здесь, в отечестве нашем, приняли?

– Разумеется! – Родители действительно крестили меня в какой-то подмосковной церквушке.

– Ну вот, – развел он руками. – Крещеные все люди, а такая вещь случилась...

– Так объясните же, наконец! Что случилось? – Меня раздражало, что монашек никак не мог добраться до сути.

– Вот, видите на плане склон вот этот, что к реке выходит и где участки сто сорок один и сто пятьдесят семь?

Я кивнула.

– Так вот, склон этот три года назад по весне подмыло. И все обрушилось. И ограды просыпались, и надгробия, и могила оказалась открытой на всю глубину.

Меня передернуло.

– Ну, наняли мы бульдозер, другую технику, чтобы укрепить эту подмытую сторону. Даже бетонный забор на сваях установили. Все за счет монастыря. А бульдозерист, то ли по неосторожности, то ли выпивши был, прости Господи, на гроб-то и наехал...

– И что, папу без нас, то есть без меня перезахоранивали?

Но мой собеседник в ответ скорбно покачал головой.

– Нет! Не перезахоранивали! Некого было перезахоранивать! Во гробе том тела отца вашего Петра Владимировича Воронова не было!

У меня перехватило дыхание.

– А чье тело там было?

Монашек перекрестился и проговорил, почему-то свистящим шепотом:

– Не было там останков человеческих! Кости-то там были, были. Но не человеческие кости были там, а бараньи. И завернутые они были в полотнище, кости-то эти! У нас вот даже акт из милиции приложен. Экспертизу они проводили... Написано, что кости эти после огня. Бараны те зажаренные были и съеденные, видать. А кости в тряпку, будто в саван, напиханы. Вместе с головами!

– Это точно не ошибка?

– Да Господь с вами! У отца вашего, как ни крути, не две головы было, а одна только! И без рогов, прости Господи! – Мой собеседник истово перекрестился.

Художник

Дед Леша все же обрел последнее пристанище возле самой монастырской стены. Но остался он там один. Участок, который я получила вместо обрушившегося отцовского, был достаточно велик. До того момента я не задумывалась, где хочу покоиться по окончании своего жизненного пути. Честно говоря, пока нигде не хочу! Постараюсь, насколько возможно, этот неизбежный момент отсрочить.

На этих похоронах нас было трое: Витек, я и тот самый толстенький монашек, который рассказал всю эту странную историю про могилу моего отца. Панихиду я заказывать не стала, но денег от имени Алексея Матвеевича пожертвовала – и на восстановление монастыря, и на содержание кладбища, и на столовую для неимущих. И просила поминать преставившегося раба Божия Алексия в своих молитвах.

После того как монах ушел, я сбегала в магазин и принесла оттуда поллитровку для Витьки. Нехорошо, конечно, искушать и без того слабого человека, однако, подумала я, если нет для него большей радости в жизни, то пусть пьет. По крайней мере, от водки он помрет не так быстро, как от какого-нибудь денатурата или резинового клея. В любом случае, впрочем, итог очевиден. По крайней мере, и после завершения жизненного пути Витек до скончания времен останется практически на своем же рабочем месте.