Скажи, кто твои друзья

– Да-да, знаю, – покивал Терентьев. – Что вы хотели узнать?

– Доктор, вы помните своих больных по именам? – восхитилась Надя.

– Милочка, если бы я не помнил всех своих больных, мне надо было бы сменить профессию, – ласково заметил он. – Так что вы хотели узнать?

– Если это возможно, я бы хотела с ним поговорить – ненадолго, всего несколько вопросов, – быстро добавила Артемьева.

– О чём, если не секрет? – посмотрел на Надю Терентьев.

– Убита его бывшая жена, на столе в её квартире обнаружена бутылка с отпечатками пальцев неизвестного человека. Мне нужно выяснить все обстоятельства.

– Хорошо, – согласился психиатр. – Но одна просьба: ничего не говорите ему об убийстве супруги. Такое потрясение может надолго выбить его из колеи. Станислав сейчас не в лучшем состоянии, – вздохнул Николай Фролович. – Алкогольный делирий. Проще говоря, белая горячка.

– И ещё одна просьба.

– Слушаю вас, – наклонил он голову.

– Мне нужно снять отпечатки пальцев Наумова, – сказала Надя.

– Снимем, не беспокойтесь, – улыбнулся ей врач и поднялся из-за стола. – Пойдёмте!

Артемьевой уже приходилось посещать такие заведения, и она была убеждена, что привыкнуть к ним невозможно. Хотя почему? Она же привыкла регулярно ездить по тюрьмам, от одного вида которых людям, не связанных с правоохранительной системой, становится дурно.

В коридоре психиатрического отделения было тихо, как и во всей больнице. Вдоль стен прогуливались задумчивые женщины в тапочках и домашних халатах. Двое мужчин азартно возили по коридору инвалидное кресло на колёсиках. Доехав до конца коридора, она быстро разворачивали игрушку и отправлялись в обратный путь.

Николай Фролович вошёл в мужскую палату и остановился на пороге. В помещении было четыре койки. На двух из них одеяла были отброшены. Скорее всего, здесь лежали двое больных, катавших в коридоре инвалидное кресло.

– Что у вас, дорогой мой? – спросил он седого пациента с всклокоченной шевелюрой, который неподвижно сидел на койке и, не моргая, смотрел в стену.

Мужчина повернул к врачу голову.

– У нас всё в порядке? – мягко поинтересовался Николай Фролович и улыбнулся больному.

Мужчина, как в забытьи, кивнул. Две фразы Терентьева вывели его из неподвижности. Словно что-то преодолевая, пациент лёг на подушку.

Психиатр повернулся к стоявшей у окна палаты койке, на которой лицом к стене лежал очень худой мужчина в застиранной майке. Он был настолько худ, что позвонки на его спине выпирали, словно бусы.

Николай Фролович осторожно тронул его за плечо.

– Станислав, как вы себя чувствуете? – спросил психиатр.

Наумов недовольно заворчал.

– Станислав, к вам пришли по очень важному вопросу, – негромко проговорил врач. – Будьте добры, повернитесь.

Наумов нехотя повернулся.

– Что ещё? – пробормотал он.

– Вот эта женщина, она работает в полиции, хочет задать вам несколько вопросов. Это ненадолго.

Стас сел на кровати и посмотрел снизу на стоявшую перед ним Артемьеву. Щёки Наумова ввалились, волосы лежали редкими прядями, а лицо имело сильную желтизну. Наверняка у него была больная печень.

– А что? – захныкал он. – Я ничего не сделал! Почему полиция?

Несмотря на плаксивый тон, в его блуждающем взгляде читалась тревога, а на лбу выступил пот. Руки Наумова тряслись, он затравленно глядел на следователя.

– Не беспокойтесь, у полиции к вам нет претензий, – успокоил его психиатр.

Внезапно у Наумова сменилась настроение: вместо плаксивости на лице появилась злобность, и, глядя на Артемьеву исподлобья, Стас часто задышал.

– Станислав Иванович, когда вы последний раз были в гостях у Юлии Ерёминой? – стараясь говорить как можно мягче, спросила его Надя.

Стас нахмурился, вспоминая.

– Я люблю её, – проговорил он. – Юля – моя жена, а со мной встречаться не хочет. И Ксюшеньку мою люблю.

На глазах Наумова навернулись слёзы.

– Когда вы последний раз навестили Юленьку? – повторила вопрос Артемьева.

– Несколько дней назад, – сделав над собой усилие, вспомнил Наумов. – В понедельник. Нет, в среду. Или в четверг.

Он виновато посмотрел на врача и на следователя.

– Я не помню! – проговорил он.

– Хорошо, несколько дней назад, – кивнула Надя. – Вы с ней выпивали?

– Выпивали, – качнул головой Стас. – Нет, не выпивали. Пил только я.

Станислав приложил дрожащие пальцы к вискам.

– Юленька водку вообще не пьёт, её пью только я.

Пытаясь унять дрожь, Наумов сунул руки между коленями.

– Она меня предала, – вдруг с нажимом заговорил он. – Она предала. Мы вместе начинали. Она пришла в театр сразу после института, я её всему научил, а она мною брезговала. Я – режиссёр, а она мною брезгует.

Наумов всхлипнул и вытер нос рукавом.

– Почему она меня бросила? – жаловался он. – Я же её любил и люблю! Она стала известной актрисой, её везде приглашают, а меня нет. Но я режиссёр, у меня свой взгляд, своя драматургия, свой стиль. Разве это справедливо? На свете много несправедливости! – шмыгнул носом Стас.

Его настроение снова изменилось.

– Вы знаете, какая она? – Наумов нахмурился и сжал зубы. – Она злобная и расчётливая. Когда она пришла ко мне в театр, она такой не была. Она бегала за мной и просила роли. А потом отняла у меня Ксюшеньку и сказала, что я алкаш.

Станислав помолчал, вспоминая подробности давней обиды.

– Да, я алкаш, – возвысил он голос. – Я пью, потому что ни на что не годен. Из меня ничего не получилось. Я никто, я пустое место! Но я брошу пить! Я вернусь в искусство, вот увидите! Я обещал Юленьке, что брошу пить, и я перестал пить!

Он поднял взгляд на Артемьеву.

– Представляете, она не хотела меня пускать в квартиру!

Дыхание Наумова снова участилось, он вытер пот со лба.

– Скажите, Станислав, в гостях у Юли вы пили из стопки? – осведомилась Надя.

Стас с непониманием посмотрел на неё.

– Вы пили из стопки или из другой посуды? – снова спросила его Артемьева.

– Из стакана, – пожал плечами Наумов. – Юлька мне всегда стакан ставит, когда я к ней прихожу. А стопки – не-е-ет! – помотал он головой.