Сказка на ночь

Набираю номер Рустама в очередной раз — снова слышу раздражающее сообщение от мобильного оператора. Вне зоны доступа. До сих пор.

Я посещаю Петерскирхе. Церковь святого Петра. С восхищением изучаю базилику изнутри, после решаю подняться наверх. Чтобы попасть на смотровую площадку, необходимо преодолеть триста четыре ступени, но пеший путь меня совершенно не смущает. Здесь открывается прекрасный вид на исторический центр Мюнхена, ради подобного можно и без лифта обойтись.

Чем меньше техники вокруг, тем лучше. Проще погрузиться в атмосферу давно минувших веков, проникнуться той аурой, пропитаться прошедшими эпохами.

Совсем скоро я стою возле ограды. Решетка защищает посетителей от возможного падения. Высота тут реально впечатляющая. Есть от чего закружится голове. Прутья затрудняют обзор, пусть и не значительно.

Я делаю несколько фотографий, а потом случайно переключаю камеру в режим селфи и замечаю позади себя Джеро. Чуть телефон вниз не роняю. Оборачиваюсь, пораженно изучаю мужчину.

Он в спортивной одежде. Куртка, штаны. Капюшон надвинут на лоб, поэтому лицо нельзя разглядеть детально.

Все равно понимаю — Джеро. Точно Джеро!

Рядом с ним возникают два парня. Очень крупные, просто огромные, резко хватают под руки. Он вздрагивает, капюшон спадает.

Черт, я ошиблась. Это японец, но не Джеро. Просто немного похож и…

— Это не он, — говорю парням, однако никакой реакции не получаю. — Постойте. Ребята, вы ошиблись.

Беднягу волокут прочь. Вниз по ступенькам. Людей на смотровой площадке мало, никто не обращает внимание на данный эпизод, все заняты фотографированием потрясающего вида.

— Вам не стоит переживать, — доносится до меня мужской голос справа.

Поворачиваюсь и вижу мужчину солидного возраста. Среднего роста, полностью седой, в очках. Он одет в элегантное пальто, шарф небрежно переброшен через плечо. Этот человек смахивает на дипломата или на важного бизнесмена. У него особая осанка, в каждом жесте ощущается порода.

— Юношу проверят и отпустят, если он не замышлял ничего дурного, — продолжает мужчина и мягко улыбается.

— Кто вы?

— Советник господина Ахметова.

— Интересно, — протягиваю медленно. — Не думала, будто советник станет заниматься вопросами безопасности.

— Вы ключевая фигура, — спокойно замечает он. — Господин Ахметов дал очень четкие и строгие распоряжения. Вашей охране позавидует любой президент.

— Как мне связаться с Рустамом?

— Если главный телефон отключен, то никак.

Я киваю и отталкиваюсь от защитной решетки. Настроение продолжать экскурсию пропадает. Тошнота подкатывает к горлу, желудок мучительно сокращается.

Волнуюсь. Раздражаюсь. Может, все вместе?

Я спускаюсь вниз, прохаживаюсь по центральной площади, поглядываю на витрины магазинов. Заходить внутрь не тянет. В итоге забредаю в милое кафе, где выставлено множество закусок, заказываю кофе и присаживаюсь за первый свободный стол.

Поглядываю на посетителей, пытаюсь угадать, кто из них охранник. Две женщины почтенного возраста. Мама с дочкой. Сухонький старичок. Оборачиваюсь и смотрю в сторону улицы. Там полно народа. Снаружи следят?

Официант ставит передо мной чашку ароматного кофе и уходит. Я обхватываю гладкую фарфоровую поверхность кончиками пальцев, но не успеваю сделать глоток.

— Не оборачивайся, — раздается вкрадчивое замечание над ухом, слышу звук отодвигаемого позади стула, понимаю, что некто усаживается за соседний стол. — Пришло время отдать долг.

— Я ничего тебе не должна, — шиплю яростно и поворачиваюсь, наплевав на запрет, сталкиваюсь с холодными темными глазами, кофе расплескивается, жидкость обжигает ладони, однако я не чувствую боли, чересчур взбудоражена происходящим.

Джеро. Теперь ошибки нет.

— Как это? — насмешливо выгибает бровь. — А наше свидание?

Глава 14

— Ты вынудил меня согласиться, — заявляю гневно. — Тогда почему я должна играть честно? Наше свидание состоится разве что в аду!

— Отлично, — губы Джеро складываются в ледяной улыбке. — Значит, там и забронирую стол на двоих.

— Черт, да чего ты вообще ко мне прицепился? — бросаю раздраженно. — Найди другую мишень для своих сомнительных уловок.

— Не выйдет, — заключает без тени сожаления. — Я уже выбрал тебя.

— Пошел ты…

Он перехватывает мое запястье, прежде чем я успеваю запустить в него чашку, мягко извлекает предмет и ставит на стол, склоняется и запечатлевает на моей коже учтивый поцелуй. Все это проворачивает буквально за секунду.

Лишь пораженно охаю от такой наглости.

— Кстати, тебе не идет сквернословие, — вкрадчиво отмечает Джеро. — Говорил раньше, но мне совсем не лень повторить. Когда мы будем вместе, я лично отучу тебя от этой дурной привычки.

— Что? — дергаюсь, пробую вырвать руку из его цепких пальцев. — Мы никогда не будем вместе. Никогда! Слышишь? Отвали от меня! На каком языке это надо сказать, чтобы ты наконец понял?

Грубый захват причиняет боль. Мужчина больше не удерживает мою ладонь. Сжимает. Поворачивает. Скользит большим пальцем по моим пальцам.

— Мурамаса отметил тебя, — заключает неожиданно мрачно.

— Отпусти, — требую яростно.

— Интересно, что скажет Райден, — протягивает задумчиво. — Когда узнает про выбор этого меча.

— Какой бред, — отмахиваюсь. — Меч не может никого выбрать.

— Этот — может, — в его холодном голосе звучит непоколебимая уверенность. — Однажды выбрал. Меч Мурамаса всегда ощущает настоящего хозяина. Помечает клеймом.

Вот ведь ерунда. На моем пальце едва ли можно различить следы ночного пореза. Про какие отметины речь?

— Я не воин, — бросаю в ответ. — Пусть меч возвращается к прошлому хозяину.

— Это вряд ли, — говорит Джеро и резко отпускает меня. — Она давно погибла.