Сломанная кукла

– Йода, ты наслушался?
– выплескиваю остатки чая в снег.

– Поехали по колее, глянем, что там. А то как-то стрёмно не знать местность на которой работаем.

– Поехали…

* - автор знает, что правильное произношение “инструкторЫ”, но эта разговорная форма вынесена из среды, там принято произносить так. “Понять и простить ”.

*********

Через несколько километров среди сосен и елей появляется сначала кирпичный забор, а потом трехэтажное белое здание. Довольно большое.

Точно не чья-то частная резиденция для охоты. Здесь без штата персонала не обойтись. Да и форма здания казенная. Не дворец с архитектурными изысками.

На однотипных окнах мелькают решетки с художественной ковкой.

Мы доезжаем до решетчатых ворот. Там, за ними, красивый сквер, с деревянными резными лавочками, неработающим, заваленным снегом фонтаном.

На вывеске "Нервно-психиатрический пансионат"

– Хм...
– оглядываю все внимательнее.
– А что-то я не видел ни одного столба сюда. У них автономное электричество?

– Ага, и адреса нет, - хмурится Танго.
– Потому что никакая трасса сюда не ведёт. Только координаты. Йода, погугли...

– Связь пропадает...

Выходим из тачки, он начинает ловить сигнал, поднимая телефон повыше.

Прячу лицо под балаклаву, надеваю перчатки. Сегодня мороз, воздух стынет. А завтра обещают оттепель...

– Замерзает...
– хмурится Йода.

– Дай, сюда, - снимаю свои перчатки, кладу на капот.

Отогреваю телефон в руках.

– Прогрузился, держи.

Через ворота к нам идёт женщина-врач. Сдержанно улыбается, с подозрением глядя на нас.

– Могу Вам чем-то помочь?

– Мы заблудились, - делает шаг ей навстречу Танго, снимая балаклаву вверх и обнажая лицо.
– Не подскажите, где военный полигон.

– Вам нужно вернуться километров двадцать до развилки. Вы повернули не туда.

– Благодарю. А что у вас тут за заведение?

– Неврологический пансионат.

– Мм...

– Я вас попрошу...
– указывает рукой в сторону, откуда мы приехали.
– Это частная территория, покиньте пожалуйста.

– Мы на вашу территорию не заезжаем, - вмешиваюсь я.

– Здесь несколько гектаров нашей земли. Вы на ней стоите.

– Нда? А кому конкретно она принадлежит? Покажите документы на собственность.

Выражение ее лица меняется, становясь менее услужливым, но зато гораздо более искренним.

– Покиньте территорию.

В воротах встают два охранника с автоматами.

– Воу!
– с вызовом ухмыляется Танго.

И - да... У нас одни рефлексы. Хочется дождаться темноты, тихо зайти на территорию и обезоружить, обезвредить...

Но мы такого приказа не получали. И мы не в зоне боевых действий, чтобы автономно такие решения принимать. Это мирняк…

– А с каких это пор у нас частным лицам разрешение выдают на автоматическое оружие?
– складываю я руки на груди.
– Или это военный объект?

– Так... Уважаемые, - задирает подбородок врачиха.
– Вы в распоряжение генерала Махова едете?

Этот полигон попадает в его ведомство, да.

– Ну, допустим.

– Вот ему свои вопросы и задайте. А территорию покиньте.

Опачки... Переглядываемся с мужиками. Тут не попишешь.

Поднимаю глаза на окна. Ловлю ощущение чужого внимания. В ближайшем - девушка... Волосы у нее роскошные, - успеваю заметить я. Падают на лицо крупными шелковыми и вьющимися прядями. Берется пальцами за решетку. Наверняка она раскалена от холода - решетка эта. Жалко пальцы… И мне опять чудятся те самые "говорящие" пальцы… Самого лица из-за этой решетки не рассмотреть.

– Псих, поехали...

Садимся в тачку.

– Тут, короче, напрямую пять километров через противопожарную просеку, - смотрит по навигатору Йода.
– Прорвёмся по сугробам?

– Пф! Легко...
– не возвращаясь, мы делаем разворот и едем через лесополосу.

Медленно ползем по сугробам, обсуждаем эту больничку.

– Стрёмное какое-то заведение. Охрана с автоматами! Калаши, Псих!.. Откуда?

– Вряд ли генерал нам отчитается.

– И что предлагаешь - забить?
– возмущённо.

– Нет...
– качаю головой.
– Позвони-ка Зольникову. У него ведомство другое, и крыша другая. Может, они эту больничку проверят вместе с генералом.

Пока Танго беседует с Зольниковым, вспоминаю, что перчатки я забыл на капоте. Мои охуенные горнолыжные перчатки! Старые, но уже много лет "мои". Они на удачу со мной всегда.

И, наверное, они где-то улетели в снег. Теперь и не найдешь...

Глава 3 - Счастье, покой, тайга…

Годы со мной никто не общался, кроме Алишера. И сейчас, спускаясь на ужин, я ловлю тихую панику. Потому что вокруг меня люди. И я могу заговорить с любым! Но... с кем и о чем мне говорить? Я стала абсолютно асоциальной. У меня нет ни одной темы. Зачем им меня слушать? Меня давно вынули из этой реальности.

– Божена, - встречает меня незнакомая женщина в форме обслуживающего персонала.
– Меня зовут Ольга, но тебе не обязательно запоминать, у меня всегда есть бейджик с именем. Как и у других. Я провожу тебя за твой столик. Ты предпочитаешь есть в одиночестве или хочешь составить компанию и сесть с кем-нибудь.

– С кем-нибудь...
– шепчу, во все глаза разглядывая людей.

Мужчин нет. Только женщины. Это хорошо. Я не люблю мужчин…

– Вот сюда, - отодвигает мне стул.

Женщина лет пятидесяти.

– Татьяна Михайловна, Божена, - представляет нас Ольга.
– Ужин сейчас принесут. Аперитив? Красного? Белого?

– Красное, сладкое, - заказывает Татьяна Михайловна.

Я отрицательно кручу головой и мне наливают минеральную воду в бокал.

Как только уходит Ольга, Татьяна Михайловна наклоняется ко мне через стол.

– Новенькая?...
– скорее констатирует она.

– Я ненадолго...
– зачем-то оправдываюсь я.

– Здесь все надолго. Это четырехзвездочная могила. Никого не выпустят, не заберут.