Сломанная кукла

– Разбуди ее... Отправь ко мне. Пьянь!
– ворчит мужчина в форме.
– Саввелий! Тьфу...

Притворюсь уборщицей! А потом попрошу докинуть меня до города!

Скидываю куртку, копну волос запрявляю сзади под халат.

Хватаю ведро и выхожу с колотящимся сердцем. Делаю вид, что копаюсь в подсобке.

Господи... Хоть бы вышло!

– Девочка!..

Выпрямляюсь, глядя на него.

– Иди сюда, - машет мне пальцами.

Подхожу, колени дрожат, руки трясутся. Смотрю на него снизу вверх, пытаясь не показывать страх.

Он чем-то похож на моего отца.

– Ты убираешься тут?

Киваю.

Прикасается с любопытством к моей серьге.

– Бижутерия?

Несколько раз поспешно киваю. На самом деле - нет.

– Хм. Как настоящие... Держи-ка.

Засовывает в мой карман тысячу.

– Поможешь мне немного, ладно?

Киваю.

– Ты немая?

Опять киваю.

Заводит меня в комнату.

– Это мой сын, Валерий.

Парень в дредах, в ушах тоннели, в носу серьга.

– Ему надо пришить на форму на нагрудный карман вот это, - отдает мне в руки нашивку с фамилией. "Солод В."

– Помочь снять пирсинг. Вот это гнездо с головы сбрить под ноль.

Вытаскивает из сумки бритву.

– Помочь ему облачиться в форму. Он должен быть готов через два часа.

Мужчина выходит из комнаты. Мы смотрим с Валерием друг другу в глаза. Перевожу взгляд на бритву.

– Даже не думай прикасаться ко мне!

Молча достаю его форму, разглядываю.

Термобелье, носки, тельняшка. Чехлы на обувь... Я хорошо ее знаю. Еще из детства. Это зимний камуфляж.

Пришиваю полоску с фамилией на карман - Солод В.

Валерий достает жестяную банку с энергетиком, открывает. Делает несколько глотков.

– Я в душ, приходи за компанию, - подмигивает мне.

На деревянном окне открыта форточка, там его отец и еще кто-то.

Прислонившись к стене, подслушиваю.

– В Москву в сентябре отправил нормальным пацаном. Приехал на Новый год. Весь пробитый. На голове гнездо! Танцор он у нас оказывается! Слышал такое - "Вог"? Это когда на каблуках пидорюги скачут!

– Сочувствую, товарищ полковник, - низким сильным голосом, с хрипотцой.

Вроде бы вежливо, но... вальяжно, с легкой усмешкой в голосе. Почти неуловимой.

Но я магистр улавливания едва уловимых интонаций, оттенков, смыслов. От этого зависело все в моей жизни - почувствовать что там, за фасадом. Чем грозит. И как себя вести, чтобы это максимально обезвредить. Это знание далось мне дорого...

– Короче, Псих, чего хочешь с ним делай, но чтобы обратно мне вернул мужика!

– Все что хочу?
– вкрадчиво, словно нащупывая границу дозволенного.

Мне становится любопытно, я выглядываю на секунду, чтобы посмотреть на этого Психа. И... пугаясь, отлетаю от окна.

Но он стоит перед глазами! И я продолжаю рассматривать эту запечатленную в моем мозгу картинку.

Здоровый, на полголовы выше собеседника, и в два раза шире в плечах. Небритый, густая темная щетина закрывает нижнюю половину лица, через лицо - шрам. Начинается на лбу, рассекает вертикально бровь, продолжается под глазом и тонет в щетине, превращая половину его лица в версию грима Пеннивайза, только без грима. И взгляд... Волчий!

Псих...

Меня передергивает от страха.

– Нет ну присматривай конечно, он же не спецназ. Так... лох бытовой. Живым-то приведи.

– Что могу, сделаю.

– Ну, я поехал.

– Хорошей дороги, товарищ полковник.

Как - поехал?! А я??

– Танго!
– рявкает Псих.
– Поторопи состав! Корова летит.

Корова летит?? Точно Псих.

– Нахера нам корова?
– озадаченно хмыкает он, проходя мимо окна.

Я слышу вдалеке низкий звук вертолета.

Панически пытаюсь сообразить, как мне выбраться отсюда.

Так...

В душе выключается вода.

Трясущимися пальцами высыпаю в энергетик два Счастья и два Покоя.

Валерий, значит?..

Глава 7 - Валерий Солод

Открыв дверь в помещение, торможу нюхая воздух.

Вонь, жесть!

– Савелий!
– толкаю сторожа.
– Ты какую псину сжег?!

– А?..
– пьяно.

– И где ты только тут алкашку берешь? Сгорело что спрашиваю! Вонь... Паленым. Словно шерсть жгли.

Открываю окно.

Савелий обнюхивает печь. Несет оттуда.

– Черть его знает что такое... Может, птица в трубу упала.

Проходя мимо комнаты сынка полкана. Несильно бью торцом кулака.

– Солод! Десять минут у тебя. На выход.

Забираю в своей комнате пару вещей. Надеваю рюкзак.

Сетую ещё раз, что просрал перчатки. Придется идти в стандартных. Они конечно тоже ничего...

В коридоре сталкиваюсь с Солодом младшим.

Мелкий, пиздец! Ущерб какой-то.

С недоумением смотрю на него сверху вниз.

Ну чо блять это такое?..

Балаклава закрывает лицо до глаз, натягивает поспешно шапку на бритую голову, глубоко, оставляя только полоску глаз.

– Как зовут?

Вытаскивает крошечный блокнот. Там печатными буквами - "Валерий".

– А что с голосом?

Открывает следующий лист блокнота.

"Связки сорваны".

– О, приехали...

Тебя - что: полкан пиздил, а ты орал так, что сорвал?

И что я должен с ним делать?..

– Где твой рюкзак, бедолага?

Поспешно возвращается в комнату, захлопнув перед моим носом дверь. И через мгновение выходит с рюкзаком.

– Чеши на плац. Там построение возле вертолета.

Смотрю, морщась, вслед этому Валере. Походка швах. Словно каблуки не снял.

Шлепаю себя ладонью по лицу. Эх, не мешают тебе яйца, пацан, явно не мешают.

Бедный полкан! Как он его не прикопал еще?

Выдав Савелию ц/у, иду на построение.

Йода осматривает "Корову".

На плацу ветрина. Натягиваю вверх балаклаву.

– Нахрена они нам грузовую вертушку пригнали? Мы б на "Мишку" влезли.

– Хер знает, может "Мишка" уже на пенсии. Старенький был...

– Это чо у нас за рота, пол задрота?
– подходит Танго к Солоду, стоящему в конце шеренги курсантов.