Стихотворения том 2

А пила берёзы грызла, а отец мой адъютантик

При полковнике усатом – три звезды, просвета два, Мне шесть лет… а сколько нужно? на ногах бы удержаться

И на ручке пальцы стиснуть… и опилки на снегу…

Уходило лето в осень, а зима катилась к маю,

Отвизжали в ночь «катюши» и закончилась война, Порошок яичный сдуло, австралийская тушонка

Улетела, как погоны с лейтенантского плеча…

Плохо было? Да нормально! Две конфетки на неделю, Но зато своя картошка в огороде – завались!..

Мне б сейчас туда вернуться, где пила в берёзе пела, Где смотрелся кукушонок в человеческую жизнь…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Продаётся боль.

На килограммы.

На галлоны, литры, сантиметры –

Боль житейской, не сценичной, драмы

В полосатых чёрно-белых гетрах.

Я не продавец, не покупатель,

Сбоку я припёком у буханки,

И свои тревоги Геростратом

Сжёг давно на дальнем полустанке.

Сжёг и очерствел…

Ну да, конечно,

Все черствы, эгоистичны все мы,

Местечковы внутренне и внешне –

Пасынки проржавленной системы…

Продаётся боль…

А спроса мизер,

Вообще нет спроса никакого,

Пирамида с верха и до низа

Проросла корнями в бестолковость!

Вроде кто-то напрягает мускул,

Вроде кто-то полыхает гневно –

Так на то он и зовётся русским,

Чтобы к боли привыкать издревле…

“””””””””””””””””””””””

У меня свинца кусочек

Между плеврами застрял

И покалывает ночью,

И зовёт на перевал,

Где по снегу-монолиту,

Автоматами хрипя,

На Россию прут бандиты,

Прут бандиты на тебя.

Ты сопишь почти беззвучно,

Не внимая скрипу пуль,

А они ложились кучно

На заснеженный июль.

На камнях рождались звёзды,

Мелкий щебень сёк лицо,

Набивался плотный воздух

В обручальное кольцо.

В середине, не в начале,

Где их стало меньше нас,

На курке сломался палец,

Небо выплыло из глаз.

В синем синее таится,

Голубое в голубом

И дрожат твои ресницы,

И спокойно дышит дом.

Я вернулся, я на месте,

Долг исполнен боевой,

На груди от раны крестик,

А свинец, он неживой...

«»»»»»»»»»

Где-то как-то, где-то плохо, где-то очень хорошо, По седьмому кругу ада пролетаю нагишом

Мимо рая, мимо створок, мимо цербера-Петра:

Мне туда совсем не нужно, мне ваш рай до осетра!

Как-нибудь я в этой жизни голой задницей по льду

Поскольжу и прямо в землю на два метра упаду,

Грудь не пеплом, а песочком принакрою – и пока –

Есть местечко в этом мире для шального мужика!

Есть, а как же! Не напрасно я на этом свете жил, Перешагивал запруды, мчал себя за рубежи

Мимо ада, мимо рая, мимо столбиков-Петров,

Выставляемых охраной от людей, не от воров!

Вот такая свистопляска, вот такой сейчас расклад!..

Я мальчишкою на крыше, в небе турманы летят,

Кувыркаются в полёте в первозданной тишине –

Для чего мне райский воздух, в руки турмана бы мне!..

“””””””””””””””””””

Нет, не поэт я, а рабочий бык,

Себя не славословивший ни разу,

Кольцом в носу с действительностью связан,

Но не окольно, только напрямик.

У гения отсутствующий взгляд

И мысли сконцентрированы в точку,

А я песком рассеялся по почкам,

Выстреливаясь рифмой невпопад.

А «гении», что кони при узде,

Поэзию ярмом не называют,

Оплёвывая нехотя словами

Быка, что тянет плуг по борозде...

Хххххххххххххххххххххххххххххххххх

Бывают светлые мгновения

У очарованной души,

Когда любые словопрения

Невыразимо хороши;

Когда мне хочется завидовать

Тому, кто чист, нетороплив

И в глаз не целится обидами,

Колючее, чем ковыли;

Когда рукою друга об руку,

Он тиснет поверху свою,

Не стягивая горло обручем

Высоконравственных «люблю»…

«»»»»»»»»»»»»»»»»

У жизни сто дорог и тысячи тропинок,

Я по одной иду, весёлый и хмельной,

Под шорохом берёз и в запахах полыни

В органность мелодрам, затеянных весной.

Привет тебе, привет, осеннее светило!

Я летние дожди треплю за хохолки.

В новинку феврали и как сказать мне «были»

Коль и сейчас они щенками у руки?

Февраль, раскрой глаза и улыбнись в лицо мне,

Метелями шурша по рытвинам щеки,

Я шёл из январей, твои тревоги помня,

И не делил себя на части и куски.

У жизни сто замков и тысячи препонов,

А к счастью ключ один и он в моей руке…

Не веришь мне, февраль? Да-да, солгать я склонен, Пожалуй, я слова роняю налегке…

Но, чёрт меня возьми, грешно всю жизнь скитаться

И счастье не познать! А я его познал

На сцене бытия без всяких декораций,

Жаль, в краткости его смешинка солона…

Но всё же я смеюсь, и ты прости за это!

Нет-нет, ты не прощай, попробуй подыграть

На дудочке весне и на органе лету,

Чтоб ровно через год мы встретились опять!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Не хочу и не умею

Тлеть, а всё же молча тлею,

Прожигая дни собою

Сквозь пространство голубое.

Не могу и не желаю,

А в безвременье шагаю,

Чтоб остыть у края строчки

Бесконечно малой точкой.

Есть у времени порядок,

Он не в радость, не в награду,

Нарушать его не стоит,

Это правило простое.

Впрочем, если и захочешь,

Всё равно движенье к ночи,

Как в период ледниковый,

Ждёт живущего любого…