Страх Мудреца. Дилогия

– Где ваш помощник?

– Сам Бог может только догадываться об этом, - сказал трактирщик.

– Это довольно сложно.

Делать пироги, я имею в виду.

Так и не скажешь, но это очень непростой процесс.

Хлеб легко.

Суп легко.

Пудинг легко.

Но пирог сложно.

Это то, что невозможно понять, пока сам не попробуешь.
– Хронист рассеянно кивнул, поглядывая с сомнением, словно не зная,

чего еще от него ожидать.

Он снял сумку с плеча и положил ее на ближайший стол.

Коут вытер руки об фартук.

– Знаешь, когда выжимаешь яблоки для сидра, остается мякоть?

– Выжимка?

– Выжимка, - сказал Коут с глубоким облегчением.

– Вот как это называется.

Что с ней делают люди, после того как получают весь сок?

– Из виноградной выжимки можно сделать слабое вино, - сказал Хронист.

– Или масло, если ее много.

Но яблочная выжимка, довольно бесполезна.

Вы можете использовать ее в качестве удобрения или мульчи, но от этого мало проку.

Люди как правило кормят ею скот.

Коут задумчиво кивнул.

– Странно, что они ее просто выбрасывают.

Они всему находят здесь то или иное применение.

Выжимка.
– Произнес он, словно пробуя слово на вкус.

– Это мучило меня в течение двух лет.

Хронист выглядел озадаченным.

– Любой в городе мог сказать вам это.

Трактирщик нахмурился.

– Если это все знают, я не могу позволить себе спрашивать, - сказал он.

Раздался звук захлопывающейся двери, сопровождаемый звонким, раскатистым свистом.

Баст появился из кухни таща охапку колючих веток остролиста, завернутых в белую простынь.

Коут кивнул угрюмо и потер руки.

– Прекрасно.

Теперь, вот как мы поступим...
– Его глаза сузились.

– Это одна из моих хороших простыней?

Баст посмотрел вниз на связку.

– Ну, Реши, - медленно произнес он, - это кое от чего зависит.

У тебя есть плохие простыни?

Глаза трактирщика гневно вспыхнули на секунду, затем он вздохнул.

– Полагаю, это не важно.
– Он протянул руку и вытащил одну длинную ветку из связки.

– Как бы там ни было, что нам с этим делать?

Баст пожал плечами.

– Для меня самого это загадка, Реши.

Я знаю, что Ситхе выезжали в венках из остролиста, когда охотились на кожаных плясунов.

– Мы не можем разгуливать по округе в венках из остролиста, - отрезал Коут.

– Люди будут болтать.

– Меня не важно, что местные жители подумают, - пробормотал, Баст, пока сплетал несколько длинных, гибких ветвей вместе.

– Когда плясун оказывается в твоем теле, ты превращаешься в марионетку.

Они могут заставить тебя откусить собственный язык.
– Он примерил полукруг к голове.

Затем cморщил нос.

– Колючий.

– В историях, что я слышал, - сказал Коут, - остролист также удерживает их в твоем теле.
– Мы не можем просто носить железо?
– спросил Хронист.

Двое мужчин за стойкой посмотрели на него с любопытством, словно почти забыли, что он был там.

– Я имею в виду, если этот фейелинг...

– Не произноси фейелинг, - прервал его Баст.

– Из-за этого ты звучишь как ребенок.

Это Фейе.

Фейн, если хочешь.

Хронист мгновение помялся, прежде чем продолжить.

– Если эта тварь проникнет в тело того, кто носит железо, разве ей не будет больно?

Разве она просто не выскочит обратно?

– Они могут заставить тебя откусить.

Напрочь.

Твой собственный.

Язык.
– Проговорил Баст, словно

общался с особо глупым ребенком.

– Как только они в тебе, они будут использовать твою руку, чтобы вырвать собственный глаз так же легко, как ты собираешь ромашки.

С чего же ты думаешь, что им не хватит времени снять кольцо или браслет?
– Он покачал головой, и опустил взгляд, пока вплетал новую ветку остролиста в венок.

– Кроме того, будь я проклят, если стану носить железо.

– Если они могут выпрыгнуть из тел, - произнес Хронист.

– Почему он просто не оставил тело того мужчины вчера вечером?

Почему не прыгнул в одного из нас?

Возникла долга пауза прежде чем Баст понял, что двое мужчин смотрели на него.

– Вы меня спрашиваете меня?
– Засмеялся он недоверчиво.

– Я без понятия.

Анпауен.

Последние плясуны были пойманы сотни лет тому назад.

Задолго до меня.

Я только слышал истории.

– Тогда откуда мы знаем, что он не выскочил?
– Медленно произнес Хронист, точно не хотел даже спрашивать.

– Откуда нам знать, что он все еще не здесь?
– Он сильно напрягся на своем месте.

– Откуда нам знать, что он не в одном из нас прямо сейчас?

– Вроде он умер, когда тело наемника умерло, - сказал Коут.

– Мы

увидели бы, что он выскочил.
– Он мельком глянул на Баста.

– Они, как вроде как, похожи на темную тень или дым, когда оставляют тело, верно?
– Баст кивнул.

– К тому же, если бы он выскочил, то просто стал бы убивать людей в новом теле.

Это то, что они как правило делают.

Они меняют тело на тело, пока все не умрут.

Трактирщик ободряюще улыбнулся Хронисту.

– Видишь?

Он возможно даже не плясун.

Может быть, это было просто нечто подобное.
– Хронист выглядел слегка ошарашенным.

– Но как мы можем быть уверены?

Он может прямо сейчас быть внутри любого в городе....

– Он может быть во мне, - заметил Баст небрежно.

– Может, я просто жду, пока ты ослабишь бдительность, а затем укушу тебе в грудь, прямо над сердцем, и выпью всю кровь из тебя.

Как высасывают сок из сливы.

Рот Хрониста превратился в тонкую линию.

– Это не смешно.

Баст поднял взор и одарил Хрониста лихой, зубастой улыбкой.

Но было что-то не то в этом выражении.