Стражи Красного Ренессанса

Кроме всего прочего Марик узнал, что Иуда Искариот был наполовину жид, наполовину протоянки. И египетскую цивилизацию разрушили они же — вечные жиды и доисторические янки. Да и вообще во всех бедах человечества виноваты были два этих проклятых народа. От них пошли все масоны и угнетатели мира.

Незаметно для себя Марик вместе с Тэддибуком перекочевал в подсобку. А у коротышки в руках вдруг оказалась бутылка кукурузного виски и две стопки.

— И причем здесь голодомор? — спросил озадаченный страж.

— В велику дэпресию клятые янки зробылы рукотворный голод, щобы звести арийску людыну, — сказал Тэддибук, плюясь слюной и разливая по стопкам спиртное. — Сорок мильонив згубылы. Це ж геноцид дикси був.

Марик хотел возразить, что, наверное, в те трудные времена недоедали все бедные американцы, а не только какие-то определенные, и что если бы в тридцатые годы прошлого века было уничтожено столько белых южан, то вряд ли бы от дикси вообще хоть что-то осталось, но глядя на дегенеративное лицо собеседника, страж понимал, что с таким объясняться можно только на языке кулаков. Однако с этим Марик решил пока повременить.

— Ну, — поднял свою стопку коротышка, — за дэржавную, незалэжную и самостийную Каролину. Так переможемо!

— Ага, — согласился Марик и выпил, не чокаясь.

— От ты думаешь, що янки и дикси це одын народ, що це вси американци? — задал, по всей видимости, свой излюбленный вопрос Тэддибук, и тут же на него ответил, замахав пальцем, — Нэ!!! Янки це жыдивски служныки, а дикси це… дикси це… це… — коротышка напрягся лицом, пытаясь подобрать нужные определения, но переполнившие его патриотические чувства и национальная гордость утопили слова в лингвистическом удушье.

Тэддибук заплакал. Всхлипывая, сморкаясь в руку, размазывая по столу сопли и тряся головой, он повторял одни и те же заветные слова:

— Слава нации… Каролина моя нэнька… нэнька моя Каролина… нации слава…

Марику начала надоедать эта клоунада, и он уже хотел было послать полудурошного коротышку на четыре всем известные английские буквы, как тот вдруг перестал причитать, мгновенно сделался серьезным, разлил виски по стопкам и произнес тост на неожиданно правильном английском:

— To WASP.

— ТУ ВАСП, — не стал возражать страж, и каждый выпил за свое.

Тэддибук разгорячился. Лицо его раскраснелось, говорил он теперь с натугой и яростью, и было видно, что тысячелетия угнетения свободолюбивого народа клятыми ворогами не прошли даром для этого патриота. Пережевывая и коверкая слова, он выплевывал их в лицо собеседника с неподдельным увлечением.

"На каком диалекте он калякает? — спрашивал сам себя Марик. — На эбониксе? На спанглише? Франгле?"

— Мы хочемо знати, — почти визжал воодушевленный мечтой о светлом арийском царстве Тэддибук, стуча кулачком по столу, — що наши дити будут ходыти в каролинскую школу! Мы хочемо переконатыся, що завтра ни латынос, ни нэгр, ни жыд, ни янки не прийдуть видбырати мий дим! А тому смерть ворогам незалежной Каролины!!! А тому всих янкив на гиляку!!! Янку на гиляку!!!

В общем, говорил коротышка все больше, плевался все дальше, а понятно его было все меньше. Чтобы хоть как-то остановить этот поток красноречия, Марик предложил налить еще по одной. Тэддибук согласился и произнес тост:

— Выпьемо за свидомисть и за тисный звязок миж арийскыми крайнами. Каролина це Конфедерация. Слава Каролине! Звытяжцям слава! За Конфедерацию!

— За Конфедерацию, — согласился Марик, и каждый выпил за свое.

Сразу после третьей стопки страж внезапно понял, что больше просто физически не сможет выносить несносную болтовню коротышки. И поэтому, вспомнив лозунг, написанный на "Хаммере" оклахомского шерифа Джеймса Лопеса, Марик произнес:

— Speak white or die.

— Що? — удивился Тэддибук. — Що ты казав?

— Я говорю, знаешь, кто был мой прапрапрапрадед?

— Хто?

— Мартин Лютер Кинг.

— Що?! Що ты казав, гнида окупантьская… — Тэддибук привстал, багровея на глазах и вдруг с яростным криком: "Янкив на ножи!" кинулся на стража.

В следующее мгновение коротышка оказался под столом без сознания с разбитым носом. Марик, облегченно вздохнув, налил стопку, и в тот момент, когда он опрокинул ее содержимое себе в рот, в подсобку вошли высокий человек, Роб и уродец Бикипер.

— Что здесь происходит? — спросил хозяин магазина.

— Да вот, — Верзер указал на отдыхающего в нокауте собутыльника. — Нажрался как свинья и упал. Сам.

— Сволочь! — высокий человек пнул Тэддибука ногой.

— Ще не вмерла Каролина, — сказал, не открывая глаз коротышка, затем хрюкнул, повернулся на другой бок и захрапел.

— А что это за диалект? — спросил Марик.

— Не обращайте внимания, — махнул рукой хозяин магазина, — это аментивный синдром и шизофазия, а не диалект. Неудачный продукт генной инженерии. В Чикаго находится главная лаборатория Всемирной Энергетической Корпорации. Так вот, из некоторых подопытных получаются машины для убийства, а из некоторых олигофрены — недоростки. Знаете сколько в Иллинойсе таких? Я как-то раз был там и пожалел эту сладкую парочку, взял на баланс. Они, конечно, дурковатые, но зато работают за еду, за печенье и прочие вкусности.

— Так они даже не местные? — удивился Марик.

— Бикипер, уберешь здесь! — скомандовал высокий человек.

— Угу, Бикипер приде, порядок наведе — ответил уродец.

— Ладно, сэр, — вмешался Роб, — большое спасибо вам за помощь и содействие. Я даже не знаю, как бы мы без вас выпутались из сложившейся ситуации.

— Ну что вы, — хозяин магазина любезно улыбнулся, пожав руки стражам, — всегда рад помочь соратникам по идеологии.

Высокий человек проводил товарищей до выхода.

— Ну и как у нас дела? — спросил Марик, когда стражи оказались в джипе.

— Пока ты бухал с лилипутами, — Роб протянул напарнику пластиковую карточку, — нам сделали паспорта. Все данные перезалиты с видов на жительство, которые нам выдал шериф Лопес. Ты Марк Форжерон, я Роберт Шмид. Наши фамилии уже внесены в панамериканскую базу данных, ровно через неделю они будут оттуда стерты. Так что в ближайшие семь дней мы граждане КША и сегодня вечером летим в Европу. А завтра наш национал — советский друг заберет "Тойоту" с автостоянки аэропорта. Билеты уже забронированы.

— А куда именно летим? — спросил Верзер, забирая паспорт.

— В Париж. Во Францию.

— Лучше бы в Лондон, — заметил Марик, — я когда-то читал кэшированную копию с ныне покойного интернет — ресурса "Живой журнал" моего прадедушки, так он всю жизнь мечтал посетить Лондон и насрать на могилу Бориса Борисовского. Так и не реализовал свое сокровенное желание. Может я бы исполнил заветы предка.

— В Лондон нам нельзя, — сказал Роб, не оценив шутку напарника, — этот город находится в юрисдикции вэков, а мы только что от них ноги унесли. Поэтому летим в Париж. Ну а оттуда уже прямым рейсом на Родину… а кто такой Борис Борисовский?