Судьба Вайлет и Люка

Люк отпускает мою руку и садится на камень, направляя фонарик на землю так, чтобы он освещал небо. Я опускаюсь рядом с ним, ставлю пакет с фаст-фудом между нами и вытягиваю ноги, скрещивая их в лодыжках.

— Так вот как проходит обычное первое свидание? — спрашиваю я, открывая пакет.

Он опирается на руки, глядя на вид перед нами.

— Честно говоря, наверное, нет. Большинство людей, вероятно, ходят в кино или на ужин, но это казалось более подходящим для нас.

Я достаю из пакета картошку и бросаю ее в рот.

— Почему? Потому что мы странные, темные и необычные?

Он садится и копается в пакете, доставая горсть картофеля фри.

— Да, в значительной степени.

Я достаю свой бургер из пакета и разворачиваю его.

— Но что делает тебя таким странным, темным и необычным, Люк Прайс?

Он переворачивает кожаный ремешок на запястье пальцем.

— Много вещей.

Я достаю из пакета соус ранчо и снимаю крышку.

— Почему ты всегда носишь этот браслет на запястье?

Он поднимает руку перед собой, изучая ее при свете.

— Потому что моя сестра подарила его мне прямо перед смертью.

Я начинаю давиться своей картошкой. Мои ноздри горят, когда ранчо попадает в них.

— Она умерла? — Я кашляю, прижав руки к груди.

Он поворачивает голову в мою сторону. Вокруг темно, поэтому я ничего не вижу, кроме очертания его лица и глаз, похожих на две черные дыры, но я могу представить, что в них отражается горечь.

— Она бросилась с крыши, когда мне было двенадцать.

У меня душераздирающее прозрение.

— Вот почему ты так беспокоился обо мне, когда увидел, как я выпрыгнула из окна.

Он качает головой вверх-вниз, кивая.

— Это и тот факт, что ты выглядишь такой отстраненной все время, — говорит он, и я испуганно втягиваю воздух, когда понимаю, как много он видел во мне и что у нас есть еще одна общая черта. Смерть любимого человека. Он мгновенно протягивает руку, и его пальцы обхватывают мое запястье. — Вайолет, прости. Я не хотел быть таким прямолинейным… Я даже не знаю, почему я это сказал.

— Все в порядке. — Я выдыхаю, говоря себе, что сегодня вечером я не пойду по этой дороге. Что я собираюсь держать себя в руках, чего бы мне это ни стоило. — Мне жаль. Я серьезно иногда переигрываю. — По щелчку пальцев мне удается говорить спокойно.

Его пальцы впиваются в мое запястье, прямо над учащенным пульсом.

— Нет, это не так. — Как будто он меня понимает, хотя почти ничего обо мне не знает.

Я киваю.

— Ладно, но с этим покончено. Обещаю.

Он держит меня еще немного, а затем отпускает. Я ем свой бургер, а он молча ест свой сэндвич с курицей, и это самая уютная тишина, в которой я когда-либо находилась. После того, как мы закончили, мы собираем весь мусор и убираем его в бумажный пакет. Затем он отодвигает его в сторону, чтобы мы могли придвинуться ближе, наши плечи соприкасаются.

— Какой была твоя жизнь до встречи со мной? — спрашиваю я, расслабляясь.

Он наклоняет голову набок, глядя на меня.

— Намного проще, — признает он.

— Это хорошо или плохо?

— Это сложный вопрос, — говорит он и тяжело вздыхает. — У меня было все систематизировано до того, как появилась ты, и это работало для меня, но теперь этой системы больше нет… С тобой… ты заставляешь меня чувствовать, что я проваливаюсь в этот неконтролируемый мир, полный безумия.

Я хмурюсь.

— Из-за тебя я кажусь такой безумной.

— Нет, это не так. Он проводит рукой по волосам, издавая хриплый выдох, когда садится.

— Боже, это звучит так странно.

— Все в порядке, — говорю я ему. — Странно, но со мной все в порядке, и вокруг никого нет.

Я чувствую, как он улыбается сквозь темноту.

— Понимаешь, такие вещи заставляют меня просто хотеть остаться здесь с тобой. Потому что, что бы я ни сказал, тебя это никогда не заставит беспокоиться.

— Мы могли бы просто посидеть здесь в темноте, — говорю я, стараясь не думать о том, сколько раз я сидела в темноте в одиночестве. — Темнота может быть удобной.

— Да, мы могли бы сделать это… — Он замолкает, и я чувствую, как температура воздуха поднимается, когда он наклоняется ко мне. — Ты хочешь это сделать? Просто посидеть со мной в темноте.

— Может быть… — я замолкаю, когда его губы соприкасаются с моими. На вкус он отличается от обычного — менее дымный и с привкусом текилы; вместо этого он имеет соленый вкус от картофеля фри. Я чувствую страсть поцелуя и жар в животе. Я хватаюсь за его плечи, когда он давит на меня своим весом и заставляет лечь на спину. Моя голова касается земли, и я чувствую грязь на своих волосах, когда наши ноги переплетаются, и он едва поддерживает свой вес надо мной.

На этот раз он целует меня медленно, еще чувственнее, чем обычно. Как будто он просчитывает каждое движение, каждый вкус, каждый вздох, пока его руки запутываются в моих волосах. Он мягко запрокидывает мою голову назад, чтобы его язык мог исследовать мой рот более тщательно, постепенно, медленно. Господи, он сводит мое тело с ума. Я не могу ясно мыслить, мои ногти впиваются ему в лопатки, поясницу, бока, во все, за что я могу ухватиться, а мое тело становится все более и более нетерпеливым.

Затем он снова отстраняется, гладит меня по щеке пальцем, а другой рукой играет с моими волосами.

— Это приятно.

— Ты начинаешь говорить как слабак, — говорю я, затаив дыхание.

— Разве ты однажды не обвинила меня в мягкотелости? — Он продолжает играть с моими волосами.

— Да, но я не имела это в виду.

— Ну, может быть, ты была права все это время.

— Может, и была.

Он продолжает расчесывать пальцами мои волосы, его тело расположено надо мной, и я чувствую себя так комфортно, что почти засыпаю в его руках, прямо там, на скале. Затем он отстраняется от меня, и холод проникает в мое тело, снова пробуждая меня. Он переплетает свои пальцы с моими, поднимая меня на ноги.

— Куда мы сейчас идем? — Я спрашиваю, стряхивая грязь с задней части моей ноги.

Он наклоняется и хватает мусор.

— Как насчет дома?

Дом. Такое странное слово, потому что нигде я никогда не чувствовала себя как дома.

— Да, дом звучит мило.

* * *

Остальную часть пути домой мы говорим о обычных вещах, например, о том, какая его любимая еда: «Тако», что я уже вроде как поняла, так как это его еда от похмелья, и он любит выпить. Я говорю ему, что у меня: печенье с шоколадной крошкой, такое когда-то пекла моя мама. Меня удивляет, что я говорю с ним о моей маме, так же, как и его самого. Весь наш разговор такой скучный и нормальный, но дело в том, что мне это действительно нравится, и я начинаю задаваться вопросом, смогу ли я на самом деле жить скучной, нормальной жизнью без адреналина.