Свободный поиск (отрывки)

Хрух!

– Оп!
– произношу, практически одновременно с тем, как магнитные якорьки соединяют шлюз тягача с линкором.
– Видишь, он сам нас отыскал. Я же говорил!

– Кто - он?
– уточняет Зубенко.

– Линкор. Сейчас охранная система откроет скрытый шлюз.

– Или вкачает нам яду по уши.

– Не вкачает.

Отсетгиваю одну пряжку пояса, после чего все остальные распускаются сами. Бросаю мимолетный взгляд на монитор. На зеленой поверхности - две назойливых точки, которые сошлись с нашей почти вплотную.

– Быстрей!
– подгоняю.

Выскальзываем из кресел и, отталкиваясь от стен, выплываем в выходной отсек. Зубенко припадает к механизму двери. Смотрит на меня, проша разрешения. Я киваю.

Удар. Палуба сотрясается и воздух внутри бьется волнами. Меня бросает на стенку. По швам отсека загораются ярко-красные лампы, сигнализирующие об утечке воздуха.

– Берут на таран, - простанывает голос Зубенко в шлемофоне.

На индикаторе шлюза загорается красная лампочка - опасность утечки - но дверь-таки открывается. Воздух устремляется в образовавшийся проем. Без свиста.

– Сорвались пломбы. Осторожней...

Отталкиваясь, проплываем сквозь перешеек соединившихся шлюзов. Справа от меня, на стыке корпусов тягача и линкора, - глубокая трещина-прогиб. В ней зияет ужасающе черное пространство космоса. Приходится приложить немалые усилия, чтобы в эту трещенку не затянуло мою ногу. А потом и всего целиком. Мелкими кусочками.

Зубенко опережает меня, нахально отталкивая. Заскакивает вглубь шлюза. Делаю несколько хаотичных взмахов, пока не ухватываюсь за одну из предусмотренных конструкцией ручек.

И в этот момент за спиной вибрирует очередной удар, после которого меня с жуткой силой тянет обратно. Вкладываю все усилия в руку, надеясь на содействие магнитных рукавиц. И оглядываюсь.

Позади только звезды. Буксир сшибли. В поле видиния мелькает его хромированная турбина.

– Зуб, закрывай люк!
– ору.

Но охранная система линкора решает быстрее. Створки позади меня, спрятавшиеся в корпусе, начинают вылазить обратно.

Воздух из шлюза практически весь вышел, рассеявшись в вакууме голубоватыми кристалликами. Поэтому мне удается противостоять выталкивающей меня силе и подогнуть ноги.

Створки шлюза смыкаются.

Повинуясь слабой силе тяжести, оседаю на пол. В следующую секунду гавитация вновь сходит на нет и меня подносит на достаточное расстояние вверх.

– Это как понимать?
– порывисто спрашиваю, пытаясь как можно быстрее восстановить дыхание.

– Неполадки с генератором, - как ни в чем не бывало предполагает Зубенко.

– Я о том, что ты меня за борт чуть не выпихнул, лох!

На прозвище, которое обычно пишут под бурлацкими фамилиями, напарник по бегству широко раскрывает глаза. Но потом признает вину:

– Извини, это эти... рефлексы...

– Рефлексы, - гневно повторяю.
– Еще раз и ты последуешь за тягачем.

Зубенко поворачивается к двери в непосредственно "нутрь"

линкора. В динамике шлемофона неразборчивый шепот.

– Ты мне поругайся!
– угрожаю.

Гравитация возвращается вновь, и мы обое падаем на колени.

Зубенко возится с замком двери. Ясное дело: побыстрее хочется выбраться из этой стальной камеры, максимально минимальной по объему.

– С частичной победой, в общем, - бросаю, протягивая руки к шлему, чтобы снять его с плечей.

Наконец дверь поднимается.

Но шума врывающегося воздуха - не дождетесь!

– В корабле вакуум, - озвучивает мой вывод Зуб.

– В корабле или только в его части?

– Сейчас узнаем.

Зубенко отталкивается обеими руками от дверных рам и выходит в коридор. Ударяю его в спину, чтобы проход не загораживал, и выхожу сам.

– Матерь Божья, - протягивает Зубенко, оглядываясь.
– Что у них здесь произошло? Судный день?

– Декомпрессия, - говорю. Морщусь.
– Явно декомпрессия.

Сила тяготения пропадает, и синющие трупы в звездной прессерской форме поднимаются с пола. Костюм и плоть на грудной клетке почти каждого разорваны: взорвались от разности давления легкие. Безжизненные закостеневшие руки самовольно обращаются в воздухе. Стеклянные глазницы темно-серого цвета с синими прожилками бросают на нас случайные взгляды. Не говоря уже про жадно раскрытые рты, так и не успевшие выпустить воздух. Осмос их опередил.

Меня подташнивает.

– Мы так и будем глазеть?
– Скрываю свое отвращение.
– Прессеры наверняка сообщили бурлакам способ проникнуть на линкор. Минута - две - и мы у них в руках. И плакала тогда наша...

– Независимость, - преждевременно заканчивает Зуб.

– Да. Только я бы назвал это другим именем. Более...
– припоминаю, где у данного кораблика север. Если мы причалили на стыке носового и основного сегментов, то...
– А теперь в рубку. Это налево. Вперед по коридору.

Зубенко не двигается. Ждет.

– Давай, иди вперед!
– повторяю.

– А ты?

– Я за тобой. Нужно кое-что сделать.

Он смотрит на меня пристально, словно вопрошая: "А хитрить не станешь?" А я ему взглядом в ответ: "Не твое дело!"

Гравитация вновь нарастает, и Зубенко, решаясь, окончательно вылазит из шлюза. Он прижимается к стенке, тщательно стараясь не входить в соприкосновение с разлегшимися вдоль коридора трупами. Идет. Несколько раз озирается. Я махаю ему рукой.

Итак, в пункте "Отыскать оружие" у меня значилось: надыбать первую подходящую аптечку, достать оттуда инъекц-шприцы со снотворным и обезбаливающим и использовать по назначению. Но благодаря мертвым прессерам, в изобилии лежащим на полу тускло освещенного коридора, манипуляции мои облегчаются.

Только отнять у трупа универс оказывается отнюдь занятием не из приятных.

Зубенко продвинулся уже достаточно далеко, и я боюсь упустить его. Поодхожу к ближайшему комку одеревеневшей плоти и ткани, лежащему спиной кверху. Протягиваю руку к кобуре. И в этот момент невесомость возвращается на позиции. Тело черноволосого прессера с воскового цвета кожей приподнимается, а его рука с растопыренными пальцами ищет мою шею...

Жуть. Неужели, бывший Муравьед трупов испугался?

Поднимаю ногу и жестко придавливаю мертвого прессера к полу.