Свободный поиск (отрывки)

– Вы не так поняли...
– оправдываюсь, не переставая копаться.

Наконец отыскиваю дактиль-замок подкожного кармана на правом бедре и извлекаю оттуда текст мифа.

– Пожалуйста!
– приставляю листик в прозрачном пакете к щели с лицом чтивотолкователя. В фас.
– Вас должно заинтересовать.

Я уже было исполняюсь радости: нашел наконец!
– когда картинка в глазах туманно смещается, словно от высокочастотных помех.

И снова то же ощущение омыновения в бочке с ледокаином.

Онемение и отупение, расползающиеся по перестающему слушаться телу.

И снова я ругаю себя за неосторожность.

Прежде чем отключиться.

**** **** ****

Сколько раз я умирал по своей дурости? Два? Два.

И каждый раз мне позволялось исправиться в следующей жизни.

Но, как муляжные физиономии, жизни когда-нибудь подойдут к концу. И тогда станет по-настоящему печально.

Просыпаюсь, когда за окном уже темно. Лежу на диване в стильно оформленом рабочем кабинете с неотъемлемыми стиллажами книг и жидкокристальников. Из-под купола настольной лампы расползается неяркий свет, освещающий лицо широколобого мужчины и поверхность стола.

– С пробуждением, экс-прессер Муравьед-Термит, - приветствует он меня.

– Вы - Я-Мы?
– спрашиваю. Без удивления. Мне уже как-то все-равно в чьем плену я нахожусь. Главное, пока еще жив.

– Не Я-Мы и не прессер, будь уверен, - улыбается он.
– А вот я сперва сомневался в твоей непринадлежности к первой группе.

И ко второй, кстати тоже, - он делает паузу.
– Но человечество придумало такую чудесную вещь, как цереброшокер...

– Гипноз-зомбирование?

– Точно-точно. Ты собственными губами ответил на все интересующие меня вопросы. Не волнуйся, их было немного. И имя чтивотолкователя с Торра припомнил. И тезисы из своей поисковой истории сформулировал. Голова не болит?

– Нет, спасибо... Значит, господин...

– Франциско.

– ...господин Франциско, вы знаете все обо мне?

– Только общие детали. Не волнуйтесь, в вашу личную жизнь я и не думал совать нос.

– Премного благодарен. А то, что вы стали одним из прямых свидетелей поиска Оружия Свободы, вас не волнует?

Чтивотолкователь вздыхает.

– Вам повезло, что голова не болит. На лицо отличное РНК-восстановления тканей мозга и сосудов. Не каждому удается так легко перенести гипноз цереброшокером.

– Вы не ответили на вопрос.

Среден отодвигает плоский, бросающий блики на потолок, аппарат от себя. Достает из паза лист с "Мифом". Поднимает глаза.

– Ответ покажется вам несколько необычным, поскольку... Вы человек, которого волнует то же, что и меня. А это офигенная редкость в наши времена.

– Редкость?
– приподнимаюсь на руке.

– Вам удобно на диване, или все-таки попытаетесь занять сидячее положение?
– он отфутболивает ногой соседний стул.

Рывком встаю, отмечая, что пятна в глазах не мечутся.

Усаживаюсь на предложенное место.

– Так что же нас обоих интересует?
– повторяю.

– Надеюсь, что не облажаюсь, предположив... Свобода.

Свобода? Видать, хозяин данного домины провел немалую ревизию в моем мозге, пока я находился в выключеном состоянии.

– Я имею в виду не просто морально-этическое понятие, а нечто более... осязаемое.

– Оружие Свободы.

– То, что оно может дать, - чтивотолкователь кивает.
– То, к чему приведет действие Оружия.

– К Свободе...
– заключаю.

– В этом есть немалая тафтологическая доля, но конкретезировать расплывчатые понятия нельзя. Именно к Свободе.

– А вы вообще откуда знаете о...

– Простите, я вас перебью. Мне будет легче, если я сперва изложу то, что должен изложить вам в качестве чтивотолкователя, а только потом отвечу на оставшиеся вопросы. Идет?

– Угу...

– Тогда слушайте... Кстати, если в горле сухо, сервобот привезет чашечку кофе. Я его сам готовлю.

– Надеюсь, кофе не отравлен? Детектор вирулентности остался в импланте.

– Не обольщайтесь по поводу. Вы наверняка заметили, что убивать вас окончательно никто не собирается. А?

– Почему?
– отшатываюсь, когда на стол запрыгивает сервобот с герметически закупоренными чашечками.

– Начнем с самого начала, - широколобый чтивотолкователь кривит испещренный дырками от угрей нос. В Метафедерации давно научились бороться с этой косметической напастью, но в Социмперии - Соцгосе - проблема не была удостоена должного внимания.
– С самого-самого начала.

Принимаю комфортное положение с чашечкой в руке. Напиток чуть теплый.

– Как я уже сказал, обое мы ищем свободу. Каждый свою. Вы изначально искали гипотетическую свободу, я же нащупал след материальной. То есть, то, что Пресс узнал сравнительно недавно - Миф об Оружии - мне уже было известно несколько лет. И все эти годы по крупинкам я собирал информацию.

– Откуда стало известно, если не секрет?

– Из научно-фантастической литературы.

Округляю глаза.

– Точнее, это называлось НФ, когда я это приобретал. Роман малоизвестного автора. Мастерски сделанный экшн. Вещь, внесенная в "черный список" соцгосской литературы. Называется "Мозгоштурм", - Франциско игриво касается пальцем пластины ЖК-романа, лежащего среди избранных вещей на столе. В голопроекции материализуется городок с нависшим над ним мозгом. Я вижу, вам уже знакомо это произведение...

– Только обложкой.

– Вам демонстрировал его Куин с Торра?

– Чтивотолкователь? Ваш коллега?

– Да, он.

– Куин сбросил мне на терминал тезисы романа, с которыми я так и не успел ознакомиться. Терминал был уничтожен.

Единственное, что мне удалось спасти - это мнемоническую запись с информацией о том, где вас отыскать.

– Хорошо, хоть это. Но общий принцип романа, точнее, его фабулы, вам знаком, так?

– Части Тела и вездесущий Мозг.

– А также Хоровод, регенерация Нитей Паутины, правила ведения Хоровода... Знаете кто ее писал?

Машу головой.

– Информатор. Ее писал сектант. И, судя по изложенной информации, писал он чистую правду.

– Вы можете быть на сто процентов уверены в том, что "Мозгоштурм" принадлежит перу сектанта? Но ведь Информатор и пяти минут не протянет, выкладывая наболевшее.

– Этот протянул, - Франциско громко отпивает с чашечки.
– Интересно все получилось. Когда автор работал над романом, никто не мог заподозрить неладного. Пишет - пусть пишет.

Деньги издательство все равно обязалось выплатить по досрочно оговоренному контракту. Только тело его нашли в собственной постели на второй день после выхода романа в печать. Умер обыкновенной смертью Информатора. Или, как он сам выразился, смертью обрубленой Скрытой Нити.