Свои чужие

Я нахожу телефон и смотрю на пропущенные звонки и сообщения от Серёжи. Он, похоже, вовсе не спал, потому что последние послания были отправлены в пять утра. Серёжа волнуется и пишет, а я, вместо того чтобы утешать и успокаивать его, находилась в постели с другим мужчиной. И к собственному удивлению, не испытываю никаких угрызений совести. Эгоистка, не больше и не меньше.

Выглянув в окно, замечаю, что машина Самсонова стоит во дворе. Значит, он где-то здесь.

Недолго думая выбегаю из комнаты и несусь на первый этаж. Почему-то сильно хочется увидеть Кирилла. Одним глазком, на минуточку. Просто так.

Судя по глухим монотонным ударам, он занимается в подвале.

Я осторожно спускаюсь на цокольный этаж, толкаю дверь оборудованного спортзала. Так и есть. Самсонов молотит боксёрский мешок. Сильно, упорно. Его тело напряжено, крепкие мышцы перекатываются под обтягивающей футболкой, которая насквозь пропитана потом.

Тихо пройдя вдоль стены, сажусь на маты. Смотрю на Кирилла, любуюсь. Высокий, мощный. Настоящий мужчина.

Один-два-один-два, один-два-три. Я шевелю губами, отсчитывая удары. Кирилл когда-то рассказывал, что профессионально занимался боксом и даже завоёвывал чемпионские титулы. У него трижды сломан нос и дважды — челюсть.

Самсонов резко прекращает бить и разворачивается в мою сторону. Ловит взгляд, усмехается, а я густо краснею, будто застуканная на горячем.

— Хочешь присоединиться? — спрашивает Кирилл.

— Нет, спасибо.

— Давай, серьёзно, — подначивает он и ближе подходит.

Я вспоминаю, как в прошлом Самсонов учил меня драться. Один урок, но зато какой действенный!

— Точно не сегодня, — мотаю головой. — У меня планов много.

— И каких же это?

Он снимает перчатки, бросает их в сторону и смахивает рукой капли пота на лице.

Сразу хочется взбрыкнуть, сказать, мол, не твоё это дело, что я себе запланировала, но потом, глядя в глаза Самсонову, отвечаю честно:

— К Майе поеду. К Кузнецовым.

Он хмурится. Кажется недовольным. Зря я сболтнула. Сейчас обзовёт меня дурой и будет прав.

— Откуда адрес знаешь? — спрашивает Кирилл.

— В одной интернет-статье нашла. Кузнецовы давали интервью и упомянули, что живут в посёлке Калиновка. Это в восьмидесяти километрах отсюда.

— И как ты ехать туда собралась?

— Сначала на автобусе, потом на электричке. Посёлок небольшой, Кузнецовых все знают. Поспрашиваю, как-нибудь найду.

Самсонов слушает меня и слегка качает головой.

— Я очень увидеть её хочу! Важно это, понимаешь? Вдруг сестру обижают там? Бьют? Она совсем на связь не выходит. Пока дождусь решения опеки, вся изведусь!

Кирилл поднимает мобильный, лежащий на матах, и смотрит на время. Обдумывает что-то.

— Я не обещаю, но постараюсь пораньше освободиться. Вместе поедем.

После его отъезда я ловлю себя на том, что улыбаюсь. Всё время! Пока занимаюсь уборкой, перебираю в холодильнике.

Зря, конечно, Кирилл накупил столько продуктов! Теперь половину можно смело выбросить в мусорное ведро. Ни он, ни я практически не едим дома. Но… может, исправиться и сварганить что-нибудь? На одном чае и печеньках далеко не уедешь.

С этими мыслями я успеваю и суп сварить, и картошку с мясом запечь в духовке. Когда с готовкой и уборкой покончено, выглядываю в окно и вижу, как на соседний участок заезжает автомобиль Жанны Леонидовны. Маленький, компактный мини-купер.

В грудной клетке щемить начинает. Нехорошо мы с ней расстались. Я долго не отвечала на её звонки, после того как узнала, что она сливала информацию обо мне Самсонову. Отделалась короткой эсэмэской и обещала как-нибудь встретиться, но так и не сделала этого.

Повинуясь порыву, снимаю с себя фартук и выбегаю на улицу. После ночной непогоды выглянуло солнышко и успели подсохнуть лужи.

Толкнув небольшую калитку, оказываюсь у них на участке. Жанна Леонидовна как раз достаёт покупки из багажника. Красивая, стройная, стильно одета. Стрижка стала чуть короче, чем в последний раз, когда мы виделись.

Услышав шаги за спиной, она оборачивается и начинает широко улыбаться.

— Ну наконец-то! — радостно восклицает. — А я всё гадаю, зайдешь-не зайдёшь.

— А зачем? — начинаю язвить.

— Поболтать вообще-то!

— Чтобы вы передали наш разговор Кириллу?

— Ну и дурёха ты, Витка, — качает она головой и закрывает багажник. — Ты в дом проходи, чего стоишь. Я такие эклеры обалденные купила! Анька за обе щёки наминает, когда в гости наведывается.

Я прохожу в дом и оглядываюсь по сторонам. Здесь, чёрт возьми, тоже всё осталось прежним. Будто в эти два с половиной года все, кроме меня, жили, как и раньше.

Жанна Леонидовна подталкивает меня в спину, приглашает на кухню. Заваривает чай, ставит передо мной корзинку с эклерами. Они выглядят аппетитно и пахнут так, что во рту непроизвольно скапливается слюна.

— Как у тебя дела? — спрашивает Анина мать, присев напротив.

Бросив на неё укоризненный взгляд, кусаю эклер. А на вкус он ещё лучше… Просто тает во рту!

— Ну хватит дуться, Вит! — возмущается Жанна Леонидовна. — Правда! Не виновата я перед тобой ни в чём.

Я молчу и делаю глоток чая.

— Подумаешь, попросил человек присмотреть за тобой! А я что? Ну не могла ему отказать, понимаешь?

— Честно говоря, не очень.

— Я ведь ничего ужасного ему не рассказывала. Жива, здорова. Работаешь, учишься, парня наконец толкового нашла.

— Уже потеряла, — бормочу себе под нос.

— Почему?

— Если что, Самсонов в курсе, — произношу с подколом.

— Пф-ф, больно надо! Можешь не рассказывать ничего. Тем более Кирилл почти не спрашивает, с тех пор как вернулся.

— Откуда вернулся? — напрягаюсь я.

— Господи, да разве я знаю! — Жанна Леонидовна всплёскивает руками. — Улетал он куда-то, надолго. Почти два года его в Москве не было. Звонил изредка, тобой интересовался. Просил деньги передавать по возможности и приглядывать. Вот и всё, что я могу сказать.

Я смотрю на неё и чувствую, как в висках начинает пульсировать. Выходит, Кирилла не было в городе? А где же он тогда был?

— Куда он улетал?

— Я. Не. Знаю! — произносит в сердцах Жанна Леонидовна.