Святий Валентій

Та дівчи­на, напів іще ди­тя,

А вже і вповні жен­щи­на. До­по­ки

її не ба­чив, до­ти і не ду­мав,

Що мо­же жен­щи­на так сильно, ціло

Заполонити ум, мис­ля­чий ум.

А як її по­ба­чив - рік ми­нув, -

То й сам не стя­мив, що се дієсь з ним...

Та ні вже! Не до спо­ми­нок лю­бов­них

йому в тій хвилі! Мов ро­же­ва хма­ра

В палкім промінні сон­ця, про­миг­ну­ла

В душі йо­го щас­ли­ва та й бо­лю­ща

Доба лю­бов­них зітхань, сліз, надій

І роз­ча­ро­вань, болів і утіх,

Таємних, страс­них пог­лядів, слу­чай­них

Хвилевих стріч, німих за­пи­тань, приз­нань.

Уриваних в півслові, - та щас­ли­ва

Доба свя­тої пер­шої люб­ви!

Вона ми­ну­ла. Нині всі йо­го

Надії й сни спов­ни­лись; та, кот­ру

Він по­лю­бив, йо­го взаїмно лю­бить

І гідна щи­рої люб­ви; ще місяць,

І він на все наз­ве її своєю.

Ох, аж до нині ра­на як же він

Щасливий був! Які ро­жеві ду­ми

Снував він про своє й її бу­ду­ще!

Тепер зміни­лось все, мов грім уда­рив

І в пил роз­бив пре­чуд­ную бу­до­ву.

“Любов ота сто­сот­ни­ми нит­ка­ми

Тебе прив’язує до зло­го світу!

Вона - по­ку­са до гріха, сам гріх!

Порвать, стоп­тать її - се пер­ший крок

До ви­щої, гос­подньої люб­ви!”

Оті сло­ва, мов ко­ле­со млинське.

Загуркотіли в го­лові йо­го, -

І він дри­жа­чи­ми ру­ка­ми взяв,

Пошарпав на шма­точ­ки пиш­ну ро­жу,

Роздер письмо, зло­жив все на тарілку

І грізно при­ка­зав слузі: “Іди,

Озьми і за­не­си се пані своїй!”

Слуга глядів хви­ли­ну ос­товпілий,

З роз­ня­тим ро­том, мов не ро­зумів

Тих слів; но, ба­ча­чи зловіщу хма­ру,

Навислу на Ва­лентія чолі,

Пішов по­ну­рив­шись, не­на­че чув,

Що вість не­се страш­ну, убійчу, лю­ту.

В німій роз­пуці вів за ним очи­ма

Валентій; сер­це рва­лось в нім, всі нер­ви,

Всі сус­та­ви кри­ча­ли: “Зу­пи­ни

Раба! Пе­ре­ка­жи йо­му при­хильне сло­во!

За що вби­вать не­вин­неє дівча,

Що відда­ло тобі свою лю­бов?”

Но стать стар­ця йо­му яви­лась знов,

Згадалися йо­го сло­ва, - і ум

На ре­тязі залізнії замк­нув

Страждуще сер­це, щоб не дос­ту­пи­ло

До нього роз­бун­то­ва­не чут­тя, -

І він ос­тавсь, мов кам’яний, на місці.

Но вже не­дужі об­ляг­ли па­ла­ту.

Їх сотні йшли: у ла­хах і в пор­фирі;

Мов гомін га­личі, так сто­пи їх

І зой­ки висіли у воз­дусі.

Здригнув Ва­лентій, вчув­ши сто­ни ті.

В душі йо­го рво­ну­лось щось, не­мов

Навикнення не­одо­ли­ма си­ла

Тягла йо­го до лю­бої ро­бо­ти.

Но враз зга­да­ли­ся сло­ва старцй:

“І чом ти ду­маєш, що біль і го­ре

Єсть злом? Во­ни - од­но доб­ро на світі!

На лю­дях тих гос­подній суд; гос­подь

Їх тис­не бо­лем, мов ви­но в тис­карні...”

І він по­чув, як звільна за­ми­каєсь

У нього сер­це на їх біль і му­ку.

“Нехай терп­лять! їм бог свій хрест дає!”

Но ось збли­жаєсь гомін і зма­гаєсь.

Не мо­жу­чи дож­да­тись ліка­ря,

Товпа ва­лить у двір, ре­ве, бла­гає:

“О, зми­луй­ся, не по­ки­дай бо­лю­щих!”

І знов щось рвесь в душі йо­го мо­гу­че

Здоровеє чут­тя пе­ре­ма­гає,

Не ду­ма­ючи - він іде до них.

Но - бо­же!
– як відмінни­ми очи­ма

Глядить він нині на ті ку­пи бо­лю

І нуж­ди, що, не­на­че чор­на хма­ра,

Перед йо­го очи­ма пе­ре­хо­дять!

Він досі ба­чив тільки біль і нуж­ду

І на їх дно очей не за­пус­кав.

Зато як мно­го влас­ної ви­ни,

Розпусти, зло­би, бруд­но­ти і зра­ди

Побачив нині! Як гид­ки­ми нині,

Як низьки­ми, фальши­ви­ми, з дже­рел

Брудного са­мо­любст­ва йду­чи­ми,

Здались йо­му пох­ва­ли і по­дя­ки,

Поклони, сто­ни й сльози тих лю­дей!

І він міг досі ди­ха­ти тим ча­дом,

Міг жи­ти в нім і лю­бу­ва­тись ним

І ще се­бе здо­ро­вим ува­жа­ти!

О го­ре, го­ре! Людська сліпо­то!

Немов рос­ти­на, у кот­рої корінь

Хробак підто­чить, го­ло­ву схи­ляє,

Опустить лис­тя, в за­бутті ту­по­му

Жде смерті, - так Ва­лентій по­хи­ливсь.

Невтішені ішли від нього хорі,

І сам він гриз се­бе за те, но чув,

Що уси­хає най­важніший нерв

Його ро­бо­ти: віра в ї хо­сенність

І без­завітна для лю­дей лю­бов.

Утомлений, сум­ний і не­щас­ли­вий,

Скінчив Ва­лентій ве­чо­ром свою

Роботу. “Ні, не мо­жу більш, не хо­чу!” -

Товкло щось в го­лові йо­го, мов мо­лот,

І мисль якась рішу­ча дозріва­ла.

А в мар­му­ровій залі стрів йо­го

Отець ста­рий із ви­ра­зом та­кої

Глибокої лю­бові на лиці,

Що аж усе бо­лю­щеє нут­ро

Валентія пе­ре­вер­ну­лось. По­руч

Вітця сиділа схи­ле­на, з ли­цем

Відверненим і лед­ве ще від сліз

Обсушеним, трем­тя­ча, мов мімо­за,

Його ко­ха­на Сільвія Мамілла.

“Мій си­ну!” - рік отець не­на­че стро­го.

“Недобрий!” - про­шеп­та­ла Сільвія

Крізь сльози; но Ва­лентій мов не чув

І, німо повітав­ши їх обоє, сів.

І ба­ча­чи ве­ли­кий біль, і сум,

І вто­му на лиці йо­го, отець

Відразу ски­нув строгість і при­пав

До си­на, щоб сер­деч­но роз­пи­та­ти,

Розважити, роз­ра­ди­ти йо­го.

Припала і Мамілла, мов го­луб­ка.

“Мій дру­же, па­не! Ти не­ду­жий щось!