"Та самая Аннушка". Часть первая: "Аннушка и ее Черт"

— В жопу так в жопу, — не стал спорить я. — Значит, не скажешь, сколько лет?

— Не знаю точно, — вздохнула она, снова ныряя под капот. — В некоторых местах со временем такая херня творится… Не попадал?

— Нет, как-то миновало. Или не замечал просто. Я не особо внимательно слежу за календарём.

— Как и все мы, — фыркнула Аннушка. — Толку в нём, когда миров много… Но вообще, туда, где время кусает себя за хвост, вашими мародёрскими тропами не попасть. Ладно, не буду кокетничать — точную цифру не назову, но я сильно старше, чем выгляжу. Такой ответ тебя устроит, солдат?

— Конечно. Мне плевать, в целом, просто интересно стало.

— Врёшь. Ты ко мне подкатывал.

— Вру, — согласился я. — Подкатывал. Жопа красивая и изолента в кармане. Никогда не мог устоять перед изолентой.

— У меня до чёрта всего в карманах, я девушка запасливая. Ладно, вроде бы держится, — она отошла от капота, вытирая руки.

Я осторожно, стараясь не беспокоить ногу, встал, для чего пришлось цепляться за тележку с барахлом. Допрыгал на одной ноге до машины и заглянул в моторный отсек. Там, где был батарейный модуль, теперь висит на двух толстых силовых проводах чёрный цилиндр из винтовки. Клеммы на нём присоединить некуда, но Аннушка содрала их с кабелей, зачистила концы, скрутила нечто вроде петель, зафиксировала хомутами и замотала изолентой. Ну как в такую не влюбиться?

— И далеко так можно уехать? — засомневался я.

Силовая батарея машины была размером с танковый аккумулятор и весила соответствующе, у меня чуть пупок не развязался, пока вытащил. Эта чёрная фитюлька не выглядит равноценной заменой.

— Как тебе сказать… Колеса на этой херне сотрутся раньше, чем акк не то что разрядится, а заметит такую нагрузку.

— Серьёзно? — поразился я. — Это какая же у него ёмкость?

— Такая, что измерить её тупо нечем. Прими как данность, энергии там столько, что можно было бы вскипятить все котлы ада, если бы нашлось столько кипятильников. Ну что, пробуем?

Аннушка опустила крышку капота, смахнула пыль со стекла, открыла дверь.

— Фу, ну и вонючий тут пластик…

— Дай проветриться, столько лет стояла.

— На ходу продует. Ну-ка…

Она села в низкое кресло, осмотревшись, щёлкнула переключателем. На панели засветились лампочки, зажглись фары.

— Так… Где тут у тебя что… Наверное, это!

Машина зажужжала и медленно покатилась, скрипя засохшей смазкой подшипников и хрустя резиной колёс.

— Едет, прикинь! — улыбается до ушей из-за пыльного стекла Аннушка. — Ненавижу ходить пешком!

* * *

На ходу машину трясёт так, словно колеса у неё квадратные. Это недалеко от истины: покрышки тут не пневматические, а из чего-то типа армированной пенорезины, они за годы стоянки приняли форму убывающей луны. В салоне всё скрипит, болтается, очень тесно и пыльно. Фары освещают дорогу на пару метров вперёд, потом их свет тонет в бурой мути несущегося поперёк песка. Ориентируемся по разметке, которая, как ни странно, пережила все катаклизмы и блестит отражающей поверхностью. Ветер качает машину. Чтобы она ехала вперёд, приходится держать руль под углом, но низкий кузов обтекаемой формы хотя бы не сдувает с полотна. Скорость, по ощущениям, километров двадцать в час, не больше, но, как радостно констатирует Аннушка, лучше плохо ехать, чем хорошо идти!

Я с ней согласен — вкладыш протеза покрылся бурыми пятнами, культю местами натёрло до мяса, так что даже узкому и неудобному сиденью этой таратайки радуюсь вполне искренне.

— Долго эта рухлядь не протянет, — сообщает девушка, — но полсотни должна одолеть.

— Нам ещё возвращаться с бензином, — напомнил я.

— Будем решать проблемы по очереди. Давай сначала туда доедем.

Катимся, подпрыгивая некруглыми колёсами, как будто в буро-жёлтом супе, песок неприятно шуршит по кузову, видимости ноль. Да, если бы я сюда вывалился в такую погоду, уже сдох бы. Повезло. Ну, то есть если бы мне действительно повезло, я бы просто вернулся штатным маршрутом и в этот дурацкий мир не попал, но везение вообще штука относительная. Аннушку, вон, зато встретил.

Я покосился на строгий профиль напряжённо смотрящей на дорогу девушки. Ничуть не хуже фаса. Вот нравится она мне, ну что ты будешь делать. Ладно, как верно было сказано только что, будем решать проблемы по очереди. Нам ещё выжить надо.

— Скажи, — спросил я, чтобы отвлечься, — ты не знаешь случайно, почему все миры постапнулись? Куда ни приди, везде жопа какая-то.

— Ну, во-первых, далеко не все. Ты что, вообще живых не встречал?

— Ну… Так, разве что парочку, — ответил я уклончиво.

— Просто вы, мародёры, мало где бываете. Ходите по натоптанным тропам, от одной помойки к другой. Вам в живых срезах делать нечего, крыс нигде не любят. Ничего личного, но вы падальщики.

— Есть такое, — не стал спорить я. — Скажу лишь, что выбора большого у меня не было.

— Не обижайся, я не про тебя, а так, в целом.

— То есть вокруг жизнь и процветание, а я просто не туда хожу?

— Не, — помотала она головой, — чёрта с два. Мультиверсум, и правда, постапнулся наотличненько. Не так глухо, как тебе кажется, но статистика кислая. Теоретически он бесконечен, а значит, и живых срезов должно быть дохера. Практически поди найди такой.

— А он бесконечен?

— Ты вообще насколько в курсе, как мир устроен?

— Ни насколько, наверное, — признался я. — Сталкерам ничего не объясняют, думаю, что специально. Держат на коротком поводке, чтобы свою игру не начали.

— Не переживай, ты не одинок. Я давненько болтаюсь меж мирами, так что у меня картина обратная — слышала кучу объяснений, откуда чего взялось и как устроено. Их давали умнейшие люди, глубочайшие исследователи, лучшие учёные и признанные специалисты по топологии Фрактала. Все эти объяснения чертовски логичные, полные, аргументированные и непротиворечивые. Сами по себе.

— Но все разные? — догадался я.

— Ага. И одни с другими ну вообще никак не бьются. Поэтому я тебе скажу — забей. Никто не знает, откуда это взялось и почему так работает, а в практическом смысле всё довольно просто: будь осторожен, и, может быть, выживешь. Но это не точно.

— Как везде.

— Именно.

Аннушка помолчала, удерживая двумя руками бьющее рулевое колесо, потом добавила:

— Лично я думаю, что дело в людях. По одному если брать — бывает, что и ничего попадаются. Но как вид — вообще не катят. Удивительно не то, что на сто вымерших миров один живой, а то, что этот живой ещё жив. Вот хоть здешних взять — чего бы им с первого раза не понять, чем такие дела кончаются? Но нет, они ж, сука, упёртые! Не вышло — давай повторим! Опять кто-то выжил? Да что ты будешь делать… Ну-ка, ещё разок, качественнее! Или, вон, твой мир, солдат. Ваших я часто встречала, и как ни спросишь: «Что там у вас?» — ответ всегда один: «Воюем, блядь!» Что, скажешь, не так?

— Так, — согласился я.

— И нахрена?

— Без понятия. Думаю, дело в том, что начинают войну одни, а воюют в ней другие. Причём, каждого спроси — он вроде бы это понимает. Но война от этого не заканчивается. Хрен его знает, как так получается. Пленного возьмешь: «Какого хера тебя понесло воевать, дурак? Чего тебе дома не сиделось? Хрена тебе в той войне?» «Ну, послали, я пошёл, куда деваться. Кто-то ж должен?» «Ты понимаешь, что кто бы ни победил, это будешь не ты?» Кивает. А толку? Отпусти его — завтра опять в окопе сядет. Потому что мир так устроен.