Тайна «Красной Москвы»

Бардак — это не страшно.

Я не испугана — я зла.

А ведь если бы меня хотели испугать — это легко можно было бы сделать.

Причинили бы вред моему доверчивому Снапу… Демонстративно повредили бы игрушки Дарины… Сделали бы что-нибудь мерзкое с нашими фотками — они по всему дому в рамочках расставлены…

Нет, похоже, меня не хотели пугать. В коттедж забрались потому, что что-то искали. И случилось это после визита Орехова.

Совпадение? Или за парфюмером следили, и он банально привел за собой хвост? Но что можно искать в нашем коттедже?!

Впрочем, зачем терзаться вопросами. Лучше позвонить!

Номер Орехова в телефонной книжке я искала со скрытой радостью. Нелицеприятный разговор с Седовым пусть ненадолго, но откладывается. Володька мне голову открутит — и будет прав. Но все это произойдет немного позже. А пока…

Пока Орехов почему-то не берет трубку. Хотя нет, ответил.

— Алло, Стас? Вы слышите меня?

В трубке была тишина, и я подумала, что, наверное, мобильная связь в этой части дома не очень хорошая.

Я вскочила, переместилась на кухню, где всегда была самая лучшая слышимость, но Стас по-прежнему не отзывался.

Я уже собиралась ему перезванивать, как вдруг в трубке раздалось какое-то булькание, в котором я не сразу узнала голос Орехова:

— Он был в мастерской, он может добраться до тебя. Будь осторожна. Он может убить…

— Он?! Кто он?! С вами все в порядке? Вызовите полицию! Вы можете позвонить в полицию?!

Ответа на свои вопросы я не получила.

В трубке раздавались булькающие звуки, которые потом сменили гудки.

* * *

У меня дежавю.

Мастерская Орехова, просторный зал для приема клиентов, разбросанные флаконы, журнальный столик, лужа крови, тело — и звенящие вокруг тонкие пронзительные ароматы.

Бросаюсь на колени, пытаюсь найти пульс на шее Стаса — и с облегчением выдыхаю. Живой, сердце бьется.

Хватаю мобильник, вызываю «Скорую».

Звоню Седову, коротко рассказываю о произошедшем.

Вот теперь — все.

Мой гражданский долг выполнен.

Какое счастье, что Орехов оказался в мастерской, а не у себя дома, например! Я не знаю его домашнего адреса, и на выяснение всех деталей ушло бы много времени. А если бы трагедия произошла не дома, а на какой-нибудь улице, просчитать которую у меня не было шансов? Об этом вообще лучше не думать…

Стас шевельнулся, я повернулась к нему и забеспокоилась.

Его ранили в плечо, похоже на удар ножом (а самого ножа — я осмотрелась по сторонам — нигде не видно, наверное, преступник унес его с собой). Возможно, рана глубокая. Крови вытекло визуально больше литра. А что, если там повреждена какая-то артерия и парфюмер отправится к праотцам до приезда врачей?

Я осмотрелась по сторонам, не увидела ничего подходящего для перевязывания раны, и в ту же секунду вспомнила про свой шикарный длинный шарф.

Да ведь лучшего бинта не найти!

Сорвав шарфик, я попыталась немного приподнять Стаса.

Губы парфюмера шевельнулись.

— Мама… Ты ненавидишь меня… Но я же ни в чем не виноват…

Я перепугалась. Парфюмер уже видит вместо меня маму — дело плохо.

— Стас, потерпите немного, сейчас «Скорая» приедет! Я перевяжу плечо! Главное — вы держитесь, не теряйте сознание. Слышите меня?

Его веки мелко задрожали, по телу прокатилась волна судороги.

— Мама, ты никогда не любила меня…

…Любовь пахнет ванилью. И чаем. Еще немного — розами и сиренью. Большинство мам, приходивших за детишками в детский сад, пахло именно так. Они весело болтали с воспитательницами, спрашивали про своих сыночков-доченек — и Стасу казалось, что он переносится в залитый солнечными лучами сад, где весело щебечут птицы и нагретые листья придают воздуху едва ощутимый прозрачный аромат свежей зелени… Только от его мамочки никогда ничем подобным не пахло. Она все время была окутана ледяным стерильным облачком, не имеющим запаха и словно бы отталкивающим Стаса сотнями маленьких противных холодных влажных лапок.

Мама никогда не спрашивала у воспитательниц, как Стасик кушал и спал ли в тихий час.

Она никогда не брала Стаса за руку или на руки.

Он запомнил, как мама просто сажала его в коляску, и, нахмурившись и поджав губы, катила ее домой. А потом, когда коляска уже стала слишком мала, она просто шла впереди. И Стас очень старался не упустить из вида ее ровную спину, длинную юбку и не потеряться в толпе прохожих. Поспевать на маленьких ножках за большими ногами было очень непросто.

Мама не играла с ним, не читала книжек, практически не разговаривала.

— Помой руки. Садись за стол. Ложись спать.

Только подобные указания. Вот и все разговоры. Даже голос ее в памяти не сохранился. Слишком редко он звучал.

Стасик всегда понимал — в их семье что-то не так. Не понятно почему, но есть вот это ледяное молчание, душное безмолвие, вечная резкая морщинка на мамином лбу. Всего этого не должно быть, это слишком тяжело и неправильно. Ничего подобного нет в других семьях. Только вот ему почему-то не повезло.

Иногда Стасику хотелось закричать что есть сил, упасть на пол, дрыгать руками и ногами, расколотить посуду. Сделать хоть что-нибудь, что освободит его от вечной боли, сидящей глубоко внутри. Но Стасик боялся таких мыслей. Так боялся, что и дышать было тяжело. Почему-то он совершенно точно знал: достаточно малейшего повода, чтобы мама раздавила его, как мерзкое насекомое. Даже при падении он старался не плакать. Мама всегда утешала его с видимым усилием, ее неимоверно раздражало, когда сыну требовалась помощь.

— Мам, а где мой папа? — однажды спросил Стасик с замирающим сердцем.

Он уже понимал, что папы есть не у всех мальчиков и девочек. За многими детками, точно так же, как за ним, в садик всегда приходит только мама. И это в принципе не так уж и страшно. Некоторые женщины довольно равнодушно жалуются воспитательницам на «своих бывших козлов», наверное, и являющихся теми самыми папами, которых в детском садике никогда не видели. «Козлы», судя по выражению женских лиц, — это хуже, чем плохая погода, но все-таки значительно лучше повышения цен.