Тайны Древнего Лика
Шрифт:
О «девиациях» своих он почти не вспоминал, тратил деньги на участие в различных археологических проектах и проводил много времени в разъездах, благо с делами фирмы вполне справлялись и без него.
А потом на него обрушилась новая «девиация». Пожалуй, самая необычная и непонятная.
Эта «девиация» не зависела от его желания и проявлялась, без какой-либо угадываемой периодичности, по утрам, во время пробуждения, когда левой ногой еще находишься во сне, а правой уже шагнул в мир реальности. Пола посещали какие-то образы, и роились в голове обрывки каких-то неясных мыслей – не его мыслей… Они просто не могли быть его мыслями! Все это было настолько странным, что он даже несколько раз намеревался обратиться к психиатру – но где-то внутри
Виделись ему какие-то пустоты в неизвестно где находившейся каменной толще, даже не пустоты, а нечто иное, не поддававшееся идентификации, ускользавшее от осознания, как ускользает из руки кусок мыла, который ты уронил в наполненную водой ванну и пытаешься выудить оттуда. Там, несомненно, что-то было… и кто-то был… Но что? Кто? Метались, метались стаей перепуганных птиц лоскутки чужих непрошеных мыслей, словно ему настойчиво пытались что-то растолковать, пытались добиться от него понимания…
Лишь через несколько месяцев, заполненных этой назойливой утренней накачкой, кусочки мозаики стали складываться в отдаленное подобие хоть какого-то узора – и этого хватило для того, чтобы одним ранним апрельским утром Доусон ощутил себя торпедой в момент соприкосновения с бортом вражеского корабля.
– Описать это просто невозможно, – сказал он Батлеру, который давно забыл о том, в каком пространстве и времени находится. – Я так толком ничего и не знаю и не понимаю… Хотя какие-то отдельные представления – возможно, не очень точные или совсем неточные представления – у меня, пожалуй, сформировались. Знаете, как бродишь в тумане: вот вроде бы дерево, а вот – куст или другое дерево. Кажется, всего лишь два деревца посреди пустыря – а там на самом деле целый лес…
– Слепцы ощупывают слона, – задумчиво отозвался Алекс. – Один взялся за хвост и сделал вывод, что слон похож на веревку, другой потрогал ногу и решил, что слон – это колонна.
– Нет, не так, – не согласился Доусон. – Этого своего слона я, пожалуй, в целом представляю, только он совершенно расплывчатый. Не могу притронуться ни к хвосту, ни к ноге – вижу его издалека. Понимаю, что сам себе противоречу, но тут все так запутанно… Но в общем… Какая-то схема есть… Думаю, что есть… Только не спешите звонить в ассоциацию психиатров.
– Я мог бы сделать это гораздо раньше, – заметил Батлер. – Теперь уже поздно. Вы меня заразили, и я вам верю. Давайте, выкладывайте дальше.
– А дальше пойдет даже не фантастика, а фантасмагория какая-то, – медленно, будто сомневаясь в собственных словах, произнес Доусон. – Видите ли, мистер Батлер, я в конце концов убедился, что весь этот поток… эта трансляция… весь этот ворох образов, мыслей… – Он сделал паузу и, понизив голос, закончил: – Идет с Марса. С планеты Марс.
Алекс Батлер невольно дернулся и ногой зацепил столик.
– С чего вы взяли, что именно с Марса? – глухо спросил он.
– Мне показывали вас там, на Марсе. Вас, эту женщину, Флоренс Рок… Инженера… Пилота… Я видел ваш модуль – «консервную банку»… Золотые плитки… Через вас, как бы вашими глазами. – Доусон несколько виновато усмехнулся. – Вынужден был нарушить собственное табу и залезть в ваши головы, чтобы уяснить, что к чему… Они ведь неспроста мне показывали, они же чего-то добивались… А потом – как отрезало.
– Они – это кто?
Доусон осторожно пожал плечами, словно боялся, что это движение может причинить ему боль:
– Даже и не знаю, как сказать… Те, кто на Марсе. Кто-то на Марсе. Или – что-то…
Батлер высвободился из кожаных объятий кресла и, переместившись на самый край сиденья, подался к Доусону:
– А можно подробнее? Более конкретно? Кто? Что?
– Попробую. Хотя насколько верны мои представления, судить не берусь.
То, о чем поведал далее Пол Доусон, действительно казалось фантастикой, но фантастикой, кажется, не являлось. Потому что сидевший напротив Батлера мужчина с самым обычным,
ничем непримечательным лицом процитировал то, что сказал ареолог Алекс Батлер нанотехнологу Флоренс Рок, когда они вдвоем ехали на вездеходе к сидонийскому Сфинксу. «Как-то раз по Марсу шел – и дракона я нашел»… Или же Доусон только что выудил эти давно забытые им, Алексом Батлером, слова из его же, Алекса Батлера головы? Ведь даже если человек забывает что-то, это забытое никуда не исчезает из его памяти – просто оседает на дне и затягивается илом…Из сбивчивого, довольно косноязычного последующего монолога Доусона все-таки постепенно вырисовалась некая картина, точнее, фрагменты картины, смахивавшей на творения абстракционистов или каких-нибудь приверженцев дадаизма.
И вот какая в итоге получилась муть, подобная то ли поделкам Голливуда, то ли фантастическим романам.
Некие сущности, которые находятся на Марсе, внутри сидонийского Сфинкса, каким-то образом смогли войти в контакт с обладающим некоторыми нестандартными способностями землянином Полом Доусоном, установить этакую пси-связь; цель контакта – если она была – оставалась непонятной. Они не являли свой облик – опять же, если у них был какой-то определенный облик – внутреннему взору реципиента; Доусон просто как бы ощущал их присутствие внутри Сфинкса. И то ли внушили ему, то ли он сам пришел к убеждению, что сущности эти – не живые и не мертвые в человеческом понимании, они – какая-то особая форма бытия. Не механизмы, не животные, не гуманоиды, не какие-нибудь мыслящие медузы. Нечто иное, чему нет аналогий среди понятий, заложенных в мышлении homo sapiens.
Эти сущности (Доусон, не придумав ничего более оригинального, называл их просто «марсианами») были как бы тенями, слабыми отражениями, отзвуком шагов каких-то еще более иных, если возможно такое определение – во всяком случае, так представлялось Доусону. Этих «еще-более-иных» на Марсе уже не было, а «марсиане» – были.
– Прислуга, – неуверенно сказал Доусон. – Мне почему-то представляется домашняя прислуга. Убрать, помыть, сходить за чипсами… Что-то в этом роде…
Прислуга осталась в одиночестве в покинутом хозяевами доме. Хозяева ушли – и дом постепенно приходил в упадок. Прислуга толком не знала, как работают разные домовые устройства и что вообще происходит в разных его частях – так пылесос ведать не ведает о том, что творится в ванной, так садовник понятия не имеет о разбившейся в спальне вазе. Что-то удавалось поддерживать в нормальном состоянии, что-то – нет. Прислуга бродила по опустевшим комнатам, пыталась воспроизводить действия хозяев – и кое-что у нее получалось. Дом продолжал жить – хотя теперешнее его существование было всего лишь слабым подобием прежнего великолепия…
Через несколько месяцев содержание пси-передач изменилось. Теперь Доусон словно стал незримым участником Первой марсианской экспедиции. Связь была односторонней, он не мог сообщить астронавтам о своем присутствии, но видел все происходящее то глазами Батлера, то Флоренс, то Леопольда Каталински, то пилота и без труда проникал в их мысли. Он не злоупотреблял возможностью копаться в чужих головах, и делал это только для того, чтобы выяснить для себя цели экспедиции, о которой знал весьма ограниченный круг людей.
Дабы окончательно убедиться в том, что эти пси-сеансы не плод его воображения, Пол Доусон «прозондировал» сотрудников НАСА, информацию о которых он выудил из сознания «аргонавтов».
– Я не имею ни малейшего представления о том, как это у меня получается, – ответил он на вопрос Батлера. – Вы ведь вряд ли сможете объяснить, как вы дышите, какие именно процессы при этом происходят. Просто дышите – и все. Захотелось вам прочитать газету – вы берете и читаете. Вот так и я…
Не раз и не два Доусон задавался вопросом: зачем все это? Может быть, марсиане ошиблись с адресатом, может быть, их послания предназначены вовсе не ему? Что он мог сделать, кроме того как просто принимать к сведению всю эту информацию?