The Мечты. Весна по соседству

Этот вялый протест утонул под ее усталостью, навалившейся вместе с недомоганием и нежеланием продолжать разговор. Но все, что могла делать Женя, это пристально разглядывать его черты, одновременно родные и немножко забытые. И заговорить себя заставила лишь через некоторое время.

– Не меряй всех по себе, - сказала она негромко и отвернулась. Хватит с нее.

Смотрел на ее затылок и часть щеки Моджеевский недолго. У него у самого жилка на лбу задергалась от сказанного ею. Скулы свело. От осознания, что ей неприятно. Ей – неприятно то, что он говорит. И она защищается. А от этого хотелось вывести ее наконец из вечного чертова равновесия, и заставить орать на весь зал, не думая, что тут еще есть люди. Как когда-то, всего один раз... давно. И наедине.

Вот только зачем ему это нужно теперь?

Роман моргнул несколько раз, скидывая наваждение, и принялся медленно пояснять:

– Я когда-то твоему... экономисту говорил уже: мой опыт подсказывает, что в девяносто девяти процентах случаев каждый человек имеет цену. Я и сейчас от этого не откажусь. Я забыл только упомянуть, что очень редко ошибаюсь в людях. Ну... было пару раз, ты это знаешь. Так вот в нем я не ошибаюсь. Пока ты веришь в его непогрешимость, он тебе ребенка испортит. И мне плевать, что ты считаешь, будто я меряю по себе. 

Женя сглотнула подкативший ком. А ведь она размышляла порой, как может сложиться их встреча. Чего уж скрывать, что только ни придумывала. От дикой ссоры до взаимных извинений. Но, как это часто бывает, в жизни всегда все иначе. Дикий какой-то разговор. Невозможный. И ей лишь остается дотерпеть до конца эту пытку.

– Ты можешь считать свою миссию выполненной, - произнесла она с некоторой иронией, сама не зная, откуда есть еще силы иронизировать.

– Миссию! – устало передразнил ее Ромка. – Разберись с этим, Жень. Ты не дура и никогда ею не была. Поройся в ее... соцсетях, посмотри фотографии... попробуй обсудить.

Женя молча кивнула. Что она могла сказать? Что не про Юльку хочет с ним говорить? И уж тем более не про Юрагу… Точно так же кивнул ей и он, не отводя от нее пристального взгляда, а потом вдруг спросил:

– Что-то в тебе не так... ты... все нормально?

– Все прекрасно, - Женя одарила Моджеевского голливудской улыбкой. – Ну если не считать того, что меня ждут дома.

По-хорошему ему надо было встать и уйти. Не мог. Хотелось курить, а здесь нельзя. Кофе можно, но кофе не хотелось. Женино бледное лицо, немного другое, чем он помнил, не отпускало. Что-то правда было не так. Совсем не так, но он никак не врубался что.

Когда его рассматривание вышло за рамки приличий, он пробормотал:

– Давай... подвезу? 

– Нет, - слишком резко отозвалась Женя. И даже чуть отпрянула, упершись в спинку стула.

От ее реакции ему стало совсем херово. И это уже была не злость, которую он ожидал. А как... как в тот день, когда чувствовал, что предает ее, хотя и это тоже не поддавалось анализу. Все, что касалось Жени – с ним она или нет – невозможно анализировать. Сидит тихим котенком, а вокруг – стихия. Где и когда она настоящая?

– Зря... поздно уже, - тихо сказал он, понимая, что настаивать – это вообще из разряда фантастики. Сам же ушел.

– Ты постарался, - вздохнула Женя и, словно решившись, твердо проговорила: – Роман, на будущее – избавь меня от каких-либо твоих вмешательств в мою жизнь и жизнь моей семьи. Уверена, у тебя и без того довольно забот, чтобы обращать внимание на прах под своими ногами.

Ей настойчиво вторила мелодия входящего звонка. И едва договорив, она приняла вызов. На Моджеевского больше не смотрела, а голос ее зазвучал устало, но тепло.

– Привет, - проговорила она в трубку, из последних сил заставляя себя двигать губами. – Задержали… Забери меня, пожалуйста… Я в «Миндале».

Роман вздрогнул. Лицо его перекосило. От теплоты. От слов. Которые не ему.

Которые никогда не будут ему. И, наверное, никогда не были. Потому что она и правда очень быстро... крайне быстро сошлась со своим проходимцем экономистом. Юрага небось и звонит! И это он, Роман Моджеевский, мешал, ведь от таких – не отказываются.

А как просто все теперь. Без него.

Он вскочил со своего места и сунулся к девчонке-бариста. Как-то очень свирепо ткнул пальцем в витрину и рявкнул: «Печенье свежее? Давайте! Коробку. Видите, я заказал! Карту принимаете?»

К счастью, карту принимали, и, расплатившись, Роман, уже не глядя на Женю, пулей вылетел из кофейни, прихватив упаковку разноцветных макарунов. Не парижские пирожные, но какая теперь-то разница?

Словно десятибалльное землетрясение

Что бы ни придумывала Женя про их встречу с Романом, в одном совсем не ошиблась – она выбила почву у нее из-под ног. И теперь ей снова долго и упорно придется искать равновесие, чтобы не вспоминать каждые пять минут о стихийном бедствии, каким стал для нее Моджеевский. Ворвался в ее жизнь глобальным катаклизмом, и исчез, разрушив все, словно десятибалльное землетрясение.

Думать о чем-то другом не выходило. Женя снова и снова вспоминала сегодняшнюю встречу и те несколько месяцев, которые они провели вместе. Снова и снова она озадачивалась вопросами, которые с таким трудом заставила себя оставить в прошлом. А теперь к ним добавились еще и новые.

Зачем он приходил? Зачем он, черт побери, на самом деле приходил? В заботе о Юльке? Чепуха. Не сходится. Он, конечно, любит причинять добро. Уж эту его черту Женя знала слишком хорошо. Но можно подумать, его и правда волнует, что происходит с младшей Жениной сестрой!

Ответы не находились. Женя кружилась больным животным в замкнутом кругу собственных мыслей и вынужденно загоняла себя в прошлое. В их последний вечер. На ту проклятую вечеринку. Когда видела, когда чувствовала – что-то случилось. Но легкомысленно полагалась на то, что Роман всегда знает, как правильно. Впрочем, он действительно знает. И поступает сообразно. Ему было плохо – он принял правильное решение. Для себя. Сама Женька – допустимые потери для таких, как Моджеевский. Одной больше, одной меньше.

И только Юлька совершенно не вписывалась в эту концепцию. Зачем Роману беспокоиться о чужой для него девчонке? Глупо и не логично.

Понимая, что вновь идет по своим же собственным следам, Женя вздыхала, вертелась в постели и надеялась на спасительный сон. Но стрелки равнодушно отсчитывали часы, а она по-прежнему бродила в лабиринтах безответных вопросов.

Уже перед рассветом, когда все еще темно, но чокнутые птички начинают отчаянно орать под крышей, Женя смирилась с неизбежностью бессонной ночи и безрадостностью наступающего дня. Кроме того, о себе настырно напоминал желудок, в кои-то веки требуя еды.