Трои?ная угроза

Я забираюсь в кровать рядом с ним. На его компьютере открыта электронная таблица, а в окне чата он переписывается с Гаретом об одном из их игровых приобретений. Я благодарна, что это не касается ни меня, ни Форда, ни Деллы.

— Ты хорошо спала прошлой ночью? — спрашивает папа, беря меня за руку. Он проводит большим пальцем по точке, где бьется пульс.

Зная его, он, вероятно, сможет определить, лгу ли я, просто посмотрев, быстрее ли пульсирует моя кровь. Я выравниваю дыхание и киваю. Он сжимает мою руку.

— Хорошо. — Он поднимает мою руку и целует её тыльную сторону. — Я знаю, что университет был для тебя тяжелым испытанием.

— Это весело, — заверяю я его. — Спасибо, что устроил меня туда. Я не знала, как сильно хочу учиться, пока не поступила туда.

— Я знаю тебя лучше, чем ты сама. И ты это знаешь.

Комната наполняется тишиной. Мне не нравится его намеки, но я так же вполне могла бы в это верить. Я на взводе, поэтому всё, что он говорит, кажется предвестием того, что должно произойти.

Он не отпускает мою руку, крепко сжимая её в своей хватке. Я притворяюсь уставшей и прислоняю голову к его плечу. Тишина с таким же успехом может быть барабанной дробью, стучащей у меня в ушах. Она оглушает и сводит с ума. Каждое слово на кончике моего языка кажется ловушкой. Однако в тишине я чувствую себя так, словно меня разоблачают.

Звук, доносящийся из дверного проема, привлекает мое внимание. Там, стоя, как разгневанный и могущественный маленький бог, моя сестра сердито смотрит на нашего отца.

Не сейчас, Делла.

— Почитай мне сказку, Лэндри. — Её жесты резкие и требовательные.

Я встречаюсь взглядом с сестрой и слегка качаю головой. Что она делает? Мы обе знаем, что ей лучше избегать отца любой ценой.

— Делла, иди сюда, — рявкает на нее папа, заставляя меня подпрыгнуть в ответ.

Она вздрагивает, но не потому, что слышит его слова, а скорее потому, что чувствует их воздействие. Шлепок перед болезненным ударом.

Я начинаю вставать, сердце подскакивает к горлу, но папа сжимает мою руку так, что кажется, будто кости вот-вот сломаются. Из моего горла вырывается болезненный крик. Делла не слышит его, но она, должно быть, видит агонию на моем лице, поскольку немедленно повинуется отцу и бросается к нему.

— Папа, — умоляю я, мой голос больше похож на всхлип.

Как только Делла приближается, он хватает её за переднюю часть футболки и дергает вперед. Её зеленые глаза расширяются от ужаса.

Я должна остановить это.

— Папочка, пожалуйста, — хриплю я. — Ей просто нужно вздремнуть.

Он не обращает на меня внимания и наклоняется к лицу Деллы. Его ноутбук спокойно лежит у него в ногах, не сдвинувшись ни на миллиметр, словно захват обеих дочерей — это пустяковое дело, не мешающее его драгоценной работе.

— В моем доме ты не будешь вести себя, словно непочтительная дрянь, — рычит на нее отец. — Ты слышишь меня?

Её глаза покинули его и остановились на моих, наполненные слезами и страхом. Конечно, она не слышит его, так как даже не смотрит на него. Он отпускает мою руку и хватает её за подбородок, насильно заставляя её смотреть на него, а не на меня.

— Меня тошнит от твоего отношения, — огрызается он. — Вопиющее неуважение и игнорирование меня, когда тебе того хочется.

Она корчится в его руках, ей явно больно от того, как он держит её голову. Я дергаю его за руку, бормоча умоляющие слова, но безрезультатно.

— Папа, прекрати…

Он отмахивается и бьет меня локтем. Попадает мне прямо в рот. От резкой, внезапной боли я падаю на кровать. Отец ругается, а потом раздаются тихие удаляющиеся шаги.

Она ушла.

Она выбралась отсюда.

Я поднимаю больную руку, чтобы дотронуться до пульсирующей нижней губы. Ярко-красный пунцовый цвет окрашивает кончики моих пальцев. У меня идет кровь.

Папа корчится от боли, а потом ложится на бок. Я вижу, как болят его ребра, но беспокойство в его взгляде побеждает. Он фиксирует взгляд на моем окровавленном рте, и выражение его лица меняется от ужаса.

— Боже мой, милая. Что случилось?

Ты. Случился ты, папа. Всегда случаешься ты.

Он ненадолго отходит, а затем возвращается с салфеткой. Аккуратно и с заботой любящего отца он промакивает мою губу, пытаясь стереть кровь. Я зажмуриваю глаза, не позволяя пролиться слезам. Он и так достаточно их украл.

Я не могу смотреть на него.

Сейчас всё, чего я хочу, — это услышать голос Форда. Если бы он узнал, что папа ударил меня — пусть и случайно — он бы разозлился.

Вот в чем проблема с друзьями или с тем, что тебе нравится парень… ты начинаешь полагаться на них, когда наступают трудные времена. На кого-то, на кого можно опереться или довериться. Временный побег от реальности.

— Мне так жаль, — задыхается отец. — Я продолжаю всё портить. С тех пор как твоя мама…

Смерть мамы стала катализатором того, что моя жизнь перевернулась с ног на голову и превратилась в… это. В Ад. Буквально в Ад.

Я чувствую папины пальцы на своем лице, поглаживающие и ласкающие, пока он произносит сладкие, извиняющиеся слова. Я ненавижу это. Я ненавижу его. Он целует мою ушибленную щеку.

Да, папа, это тоже ты сделал.

Все раны, как внутри, так и снаружи, от тебя.

Всегда от тебя.

Он слишком близко, мне слишком тяжело, его слишком много. Его нежные поцелуи так же жестоки, как и его злые удары. Они мне не нужны. Мне не нравится ни их запах, ни их количество. Каждый раз, когда дело доходит до этого, я хочу заползти в нору и умереть. Ужасные воспоминания о других временах, ещё более худших, чем эти, крадут мое дыхание, и желчь подкатывает к горлу.

Легче никогда станет.

Я не могу.

Сейчас всё кажется ещё хуже. Может быть, из-за того, что недавно у меня были моменты нормальной жизни с Фордом, каждое резкое напоминание о реальности — это жестокий удар в грудь.

Я не могу дышать.

Не могу дышать.

Уйти. Уйти к ней.

Мысли о маме — мое вечное спасение. Мои воспоминания о ней такие счастливые, и их легко ухватить, когда я больше ни секунды не могу терпеть эту дурацкую жизнь. Поскольку я слишком подавлена этим моментом, я погружаюсь в более счастливое время. Мы с мамой потягиваем горячее какао, пока суетимся над пуансеттиями²⁵, чтобы украсить ими дом для семейной рождественской вечеринки. Пахнет корицей и яблоками, от пирогов в духовке исходит восхитительный аромат, от которого у меня слюнки текут. А на улице идет снег. Как красиво…