Твоя случайная измена

— Ой, не надо! — спешу я вернуть угощение.

Но терминал уже принял оплату.

Мне так неудобно. Беру свой поднос, отхожу. Столик, что пустовал, уже занят. Все смотрят на меня, как на диковинку. Сплошь мужики-дальнобойщики! Вот же забавно им видеть такое в своей «кулинарной обители».

— Вон там есть место, — окликает меня добродетель.

Я иду вслед за ним, ибо выбора нет. Не питаться же стоя!

Столики здесь небольшие. Удивительно, если учесть, что сидят в основном мужики. Не коснуться локтями соседа весьма затруднительно. И я, в компании трёх удальцов, ощущаю себя комаром. Нет, божьей коровкой! Точно. И точки на платье как раз подтверждают сей факт.

— Я столько не съем, — усмехаюсь.

— А вы начните, — подмигнув, утверждает брюнет, самый старший из троицы, — Аппетит приходит во время еды.

Я киваю. Подвигаю к себе суп, вооружаюсь ложкой. И, хлебнув, замираю.

— Ммм, — говорю, ощущая, как тёплая жидкость ласкает меня изнутри.

Стеснение быстро уходит. Они так усердно жуют, что я принимаюсь за дело. Доев, отставляю тарелку.

— Котлету уже не осилю, — вздыхаю, погладив живот. И незаметно ослабив поясок на платье, беру в руки вилку.

— Она, ох, вкусная! — говорит бородач и кусает свою, из свинины.

Моя — диетичная, из куропатки. Пусть так! Но Машка бы точно убила меня, если б видела всё это «пиршество». Мясо нежнейшее, сочное. Корочка так и хрустит на зубах. Оказалось, не так уж и сложно доесть.

Уже запивая компотом сытнейшую трапезу, я выдыхаю. Смотрю на оставшийся пончик — подарок того паренька. Который своим хмурым взглядом то и дело глядит на меня.

— Спасибо, — ещё раз ему говорю.

Он пожимает плечами:

— На здоровье.

— А вас как зовут? — хмыкнув, решается тот, что постарше.

— Я — Настя, — представляюсь смущённо. Беру из салфетницы парочку белых листов и «пеленаю» свой дар.

— Дома чай попьёте, — ободряет меня бородач.

А тот, что по правую руку, молчит. Только смотрит так пристально. Что щёки мои заливает румянец! Он чуть помладше меня. Или не чуть? Лет за тридцать, навскидку. Хотя, может жизнь потрепала его, и ему двадцать семь?

Выхожу я на воздух с трудом. Ощущаю себя Винни-Пухом, который застрял. Пончик в руке, а подмышкою — клатч.

— Что ж, спасибо вам за компанию! — говорю я мужчинам. Все трое, они в полный рост, напоминают мне трёх бравых молодцев, богатырей. Только вот вместо коней у них фуры.

Тот, что меня угостил, смотрит под ноги, губы кусает. Однозначно, он младше меня! Бородач уже курит в сторонке. А тот, что постарше, пихает в плечо «молчуна»:

— Ты б хоть имя своё назвал, дуралей!

— Иди ты, — ведёт он плечом и косится в мою сторону.

— Это Витёк, а я дядь Паша, — говорит их «вожак», и кивает на третьего, — А это Максим.

Тот скворчит сигаретой в потёмках. Я улыбаюсь смущённо. Вот так вот! Хотела поужинать с мужчиной. А получилось — с тремя.

Узнаю, что они возят грузы давно. И уже одолели путь в несколько тысяч км. Удивляюсь их стойкости! Говорю, что впервые здесь ем. Мысленно радуюсь их тактичности. Никто не спросил, почему я одна. Почему так нарядна? Ведь не специально приехала, чтобы котлеты поесть?

Дядь Паша суёт мне визитку их фирмы. Сзади чиркает ручкой ещё пару слов. Получив её в руки, вижу, что там — телефон. Имя «Витя» меня вынуждает взглянуть на него. Интересно, он сам попросил? Или это инициатива его старшего друга?

Как бы там ни было, я с ними прощаюсь. Сажусь в свою «ласточку» и кладу упакованный пончик на пассажирское кресло. Поясок на платье приходится развязать.

Обожралась в «Оброжке»! Комедия, просто! В компании трёх мужиков. Думаю, долго ещё они будут помнить меня и наш ужин. Пускай, и лишённый романтики. Но не лишённый тепла.

Решаю заехать ещё кое-куда. Как раз на пути мне встречается пару автобусных остановок. Выбираю салон, где написано «Евробукет». Красивый букет на рисунке меня вдохновляет войти.

Девушка-консультант, скучавшая всё это время, воспринимает моё появление с радостью. Вид у меня уже сытый, довольный. Обвожу взглядом ассортимент. Бутоны изысканных роз, белых, алых и розовых. Альстрёмерии, гвоздики, ирисы…

Не знаю, что взять! Признаться, я никогда не покупала цветы. Разве что в школу, детям. Но это не то. Сейчас мне нужен букет… Для себя. Да, да! Именно так. Для себя любимой.

Представляю Эльдара. Будь это он, что бы он выбрал? Наверняка, что-то неброское, элегантное…

Считаю деньги. Не так уж и много налички с собой. На сотню роз явно не хватит. Да и зачем ему сотня? Красивых, штук двадцать пять.

— Для кого букетик? — торопится мне подсказать консультант.

Приятная девушка, круглолицая. Она и сама чем-то напоминает цветок. Подсолнух! Такой же улыбчивый, светлый.

Улыбаюсь в ответ:

— Для женщины, не слишком юной, но интересной, — смущаюсь собственной фразе.

Но девушка, всё, очевидно, поняв, щурится так заговорщически. Будто мы с ней подруги!

— Задача ясна, — отвечает с улыбкой.

Она мастерит мне букет из нежных пепельных роз. Добавляет гвоздику, совсем чуть-чуть, для контраста. Хрупкие веточки гипсофилы украшают бутоны поверх. А струйки зелёной травы завершают композицию.

Мне нравится! Оплатив, забираю букет. Прислоняюсь к нему, и вдыхаю. Трепетный, тонкий, пронзительный запах цветов навевает тоску по романтике. Как давно уж никто не дарил мне цветов?

Нет, муж, естественно, дарит! По праздникам. Трижды в год. День рождения, женский день и годовщина свадьбы. Всё это, я уверена, знает его секретарша. Она выбирает цветы. А доставка привозит к порогу. Я радуюсь, и выражаю свою благодарность.

Хотя и эти подарки, и вся наша жизнь, уже превратились в шаблон. Ритуал! Как умыться, проснуться. Как выпить кофе с утра. Наверное, даже самый вкусный кофе, если пить его каждое утро, в итоге приестся и потеряет свой вкус…

Дома тихо. Только телевизор из зала невнятно бормочет. Открыв дверь своим ключом, захожу. Снимаю проклятые босоножки. Мозоль между пальцев большой и болючий!

Вздыхаю, стараясь бесшумно ступать. Букет я при этом держу наготове, как меч. Готовлюсь принять должный вид. Загадочный и отрешённый. Пусть знает, гад, что вечер прошёл не впустую!