Ты мое дыхание

С приездом греков это сделать никак не получалось, не было ни одной свободной минуты. После института я сразу ехала в офис Ольшанского, а оттуда — по музеям, и домой мы возвращались уже только к ночи. Сил хватало лишь на то, чтобы принять душ и завалиться спать. Разумеется, вдвоем и, разумеется, после короткого, но совершенно умопомрачительного секса. Но эти драгоценные минуты я бы ни за что не променяла на какую-то там уборку или наведение порядка в вещах.

А сейчас я соскучилась и хотела, чтобы мужчина поскорее оказался рядом. Не видела с самого утра, мы лишь созванивались пару раз. И пока дожидалась его возвращения и трудно было сосредоточиться на чем-то существенном, развешивание и раскладывание одежды по шкафам подходило как нельзя кстати, чтобы занять себя. Но едва я раскрыла чемодан, раздался телефонный звонок.

— Куда ты опять сбежала так быстро? — с ходу набросилась на меня Инга явно недовольным голосом. — Ты ведь, кажется, не работаешь сегодня у своего красавца.

Я ощутила укол совести. Уже несколько дней не получалось поговорить с подругой, все время приходилось куда-то спешить, а во время лекций не хотелось отвлекаться: я и так почти не готовилась дома. Объяснить бы все Инге, но не на бегу же это делать.

— Сегодня нет, но мне нужно было домой, — пояснила я.

— Так сильно нужно, что на подругу и минутки не нашлось? — ревниво уточнила Инга.

Я вздохнула.

— Прости. Сумасшедшие дни, реально ничего не успеваю.

— И поэтому ты с основной работы уволилась?

Не поэтому. Матвей категорически не захотел, чтобы я убирала по вечерам чьи-то офисы. Спорить было бесполезно: он и слушать мои возражения не собирался. Сказал, что никуда меня не отпустит и что его женщина не будет заниматься ничем подобным. Эти слова оказались весомее всех остальных аргументов. Знать, что я — «его женщина» было потрясающе. У меня словно крылья расправились за спиной. Я повисла у него на шее, уткнулась лицом в грудь и просто перестала думать о чем-то еще.

Но сейчас Инга вынудила вспомнить об оставленной работе.

— Да, я решила, что так будет лучше.

— Ты решила? — переспросила она. — Или за тебя решили?

— Перестань, — я очень хорошо знала, что прозвучит дальше: подруга была ярой сторонницей независимости, особенно в том, что касалось мужчин.

— Это ты перестань. Ник, вы вместе всего ничего, а он уже помыкает тобой, как только хочет.

— Никто мной не помыкает.

— Точно? А мне кажется, что да. Ты же наверняка как овечка ему в рот смотришь. И не видишь того, что на самом деле происходит.

— И что же происходит?

— Ты что вообще знаешь о нем? О его прошлом? О том, что сейчас в его жизни происходит? Разумеется, помимо того, что он сам тебе соизволил рассказать. Может, он вообще женат.

— Что за бред! — меня развеселила такая напористость со стороны подруги.

— Зря смеешься, — серьезно отозвалась Инга. — Официально, может, и нет, но тебе не кажется странным, что такой мужик оказался одиноким? И ты поверила, что он тебя ждал всю жизнь? А может, в чем-то другом дело? Не хочешь узнать?

— Я ему верю… — веселость резко куда-то пропала. Мне захотелось побыстрее закончить этот разговор. И чтобы Матвей вернулся домой. Прижаться к нему — и забыть обо всем.

— Ну и верь, кто ж тебе не дает. Но ты же помнишь пословицу? Доверяй, но проверяй. Мудрые люди сказали! Что тебе мешает проверить? Посмотри повнимательнее, покопайся в его вещах, когда будешь одна дома.

— Ты что такое несешь? — при одной только мысли, что я могу копаться в вещах любимого человека, меня затошнило.

— Ника, да не будь ты ханжой! Я же добра тебе желаю. Не хочу, чтобы потом больно было, когда влюбишься по уши, а окажется, что для него это все не по-настоящему.

Я уже… — подумала, но не сказала вслух. Вообще ничего не сказала больше, нажав на кнопку отбоя и отложив телефон в сторону. Внезапно почувствовав себя безумно уставшей, опустилась на стул за рабочим столом, уронив голову на руки.

Не знаю, сколько просидела так, только силы не возвращались. И настроение окончательно испортилось. Нет, я не поверила Инге, я знала, что не должна сомневаться в Матвее. Что он не лгал мне. Знала абсолютно точно… Но какое-то странно, необъяснимое чувство расползлось от сердца по всему телу. От него заныло в груди и застучало в висках, а в голове все отчетливее стали звучать непрошеные мысли. Я будто спорила сама с собой.

«Не собираюсь ничего выяснять. И копаться в его личных вещах тем более. Матвей сам расскажет все, что сочтет нужным».

«А если не расскажет? Ты ему позволяешь решать, что для тебя важно, а что нет?»

«Но это нечестно!»

«А честно скрывать? Ведь он наверняка что-то скрывает! Инга права, такой мужчина просто не может быть один. Да ты и сама это прекрасно знаешь».

Я тряхнула головой, пытаясь прийти в себя. Опомниться. Остановиться. Не делать того, о чем наверняка пожалею потом и за что мне будет стыдно перед Матвеем. Но… почему-то не остановилась. Будто подгоняемая какой-то злой силой, потянула за ручку ящика стола. А несколько мгновений спустя, замерла, в ужасе уставившись на аккуратно сложенную стопку листов.

Я прекрасно знала, что чужие письма читать нельзя. Да и не собиралась это делать, тем более что короткого взгляда хватило, чтобы понять: они не имеют никакого отношения к работе. Обращения и слова, что бросились в глаза почти мгновенно, могли означать только одно: эти письма были любовными. Хоть и не от руки написанные, но это мало что меняло. Их было очень много, и Матвей хранил их в своем столе. Совсем близко. Как хранят что-то дорогое и важное, чтобы иметь возможность обратиться в любой момент.

Значит, он в этом нуждался? Держать под рукой и перечитывать? Даже сейчас, когда предложил мне переехать к нему? Иначе как еще было объяснить мою находку?

Пальцы дрожали, когда я дотронулась до самого верхнего листа, а строчки расплылись из-за внезапно набежавших на глаза слез. Стало нестерпимо больно, но даже не от того, что я наткнулась на эти письма, а потому что Матвей ничего не сказал о них сам. Не признался, что в его жизни есть кто-то настолько значимый.

И почему не сказал? Не доверял настолько, чтобы поделиться? Или причина была в чем-то другом?

Я знала ответ. Он пробился в мой затуманенный переживаниями разум настойчивой болезненной мыслью, от которой невозможно было избавиться. Не сказал, потому что эта история не закончилась для него. Может быть, и паузы даже не было. Кто-то писал ему, задевая струны души, задевая настолько, что он бережно собирал каждое из этих писем. И не только в ящике стола — в своем сердце тоже, я не сомневалась. И понятия не имела, что делать дальше.

Я не собиралась устраивать сцен ревности. Вообще не было смысла признаваться в том, что мне все известно. Чего бы я этим добилась? Лишний раз только показала бы, насколько сильно завишу от него и от наших с ним отношений. И неизвестно, нужно ли ему это.