Убить мажора (антисоциальный роман)
Шрифт:
На второе место — Жана Бодрийяра, а на третье — американского кинорежиссера Френсиса Форда Копполу.
Доброжелательный и немного печальный образ Халка, сменился прежде никогда не виденным, но, тем не менее, с легкостью представленным представительским видом французского социолога, культуролога и философа-постмодерниста. Не редко именуемого, как «гуру» постмодерна.
Введенный Жан Бодрийяром термин «симулякр» — «делать вид, притворяться», «копия», не имеющая оригинала в реальности; иными словами, семиотически — представлял знак, не имеющий означаемого объекта в реальности. К примеру, фотография — это симулякр той реальности, что на ней отображена. Но необязательно точное изображение, как на фотографии: картины, рисунки на песке, пересказ реальной истории своими словами — всё это симулякры. Согласно доктрины Бодрийяра, война в Персидском заливе, как возможно и специальная операция в Сомали, по мотивам которой и был отснят этот фильм про «черного ястреба». Да, вероятно,
В точности такие, какими Френсис Коппола снимал в своих фильмах, в частности о вьетнамской войне. «Апокалипсис сегодня», наверное, лучшее из возможных свидетельств, как американцы воюют — с той неумеренностью, с той неуёмной тратой жизней и сил, с той же чудовищной безупречностью… и тем же успехом. Как и сама «война Копполы» — как бесконечное наступление, как технологическая психоделическая фантазия, череда сумасшедших спецэффектов, когда она становится фильмом ещё до того, как будет снята на плёнку. Коппола произвел вторжения кинематографа в реальность войны, измеряя при этом его влияние, когда кино становится непомерным спецэффектом серо-черно-красного в разноцветном мире, далеко в тылу, от линии фронта, далеко за осознанием войны.
В этом смысле фильм Копполы — это самое настоящее продолжение войны, воскрешение павших солдат, оправдание выживших, но только другими средствами. Это восхождение на вершину проигранной вьетнамской компании, к её апофеозу, превращая войну в фильм, а фильм — в войну, связанные психо-технологической экспансией.
Сергей сидел завороженный боевыми событиями фильма о «черном ястребе», когда один из рейнджеров оказался под завалом кусков, крошки и бетонной пыли после гранатометного выстрела, и глухим стуком сердца посреди образовавшейся тишины от акустической травмы органов слуха. Глядя на американского солдата, Сергей подумал о его внутренней нетерпимости к поражению и силе сопротивляться смерти. После чего в голову Сергея пришла мысль — убить Валерия Непокрылова.
Мысль убить Непокрылова не стала неожиданной или внезапной. Скорее она была желанной, срочной и обязательной. Правда, придумывать изощренный способ ее воплощения Сергей уже не думал. Способ не имел значения. Важен был только результат, и Сергей с совершенным безразличием решил убить Непокрылова килограммовой гантелью, нанеся ему семнадцать смертельных ударов по голове.
«Или облить его кислотой? — возникла в голове Сергея очередная идея. — А если кислотой, то какая нужна кислота?»
Вопрос был явно не из легких. С химией у Сергея всегда были проблемы, еще со школы, когда «химичка» Гадолиния Дамали Мариановна била нерадивых учеников деревянной линейкой по рукам, сжимающим лакмусовые бумажки: «Молчать! — кричала она. — Кто сказал? Кто это сказал?! Название «химия» произошло от слова — Хемия — старинного названия Египта, а не от слова — ху..ня! — кричала она, злобно потрясая жилистым кулачком перед лицами девятиклассников. — Химия — это одна из отраслей естествознания, предметом изучения которой являются такие химические элементы, как атомы, и образуемые ими простые и сложные вещества, как молекулы, а так же изучающая их превращения и законы, которым подчиняются эти превращения! А вы будете подчиняться мне, пока я не превратила всех вас в жаб! И я запрещаю вам употреблять при мне слово — химичить!»
Ко всему прочему Сергею совершенно не хотелось думать сейчас о кислотах, о неожиданно вспомнившейся учительнице химии, о линейке и детских душевных переживаниях того времени. Сергею вообще не хотелось думать. Ни о чем.
Уже за полночь, сидя на диване и наливая себе очередную порцию виски, Сергей обратил внимание на настенные часы, на стене напротив. Впрочем, они всегда висели на этом месте, но интерес вызвали только теперь. Чем-то завораживающим показался ему циферблат настенных часов марки «Слава», секундная стрелка которых необратимо спешила вперед, противно щелкая и оставляя позади все хорошее, не суля при этом ничего похожего впереди. Она создавала мгновенный и непреодолимый разрыв между тем, что только что называлось — «настоящее», превращая его в «прошлое» и тем, что называлось «будущее», превращая его в «настоящее». Сергею неодолимо хотелось остаться в прошлом: с Александрой… с Артуром… с его друзьями… с привычками. Но ничего этого вернуть было уже нельзя.
Небрежно плеснув в бокал виски, Сергей снова уставился на часы, словно что-то ожидал от тонкой секундной стрелки. Время на расплывающемся циферблате текло иначе — Сергей ускользал из реальности. В эфире какой-то радиостанции играла тихая печальная
песня: У нас все будет как у Китано, Простого счастья ждать не стоит, не надо. Все будет странно, спонтанно, никаких планов, И романтических встреч у фонтана. Виски допит и на дне стакана — причудливые блики как с экрана. И все ответы о самом главном: умирать, вроде рано……далеким тусклым тоном пропищал телефон. Поднося трубку к уху, Сергей небрежно «алекнул», услышав в ответ нежно-тихий голос Саши:
— Здравствуй, Сережа…
— Здравствую, Саш… — запнулся Сергей, — Сашенька!.. — с трудом произнес он ее имя, сердце Сергея сжалось от тоски и боли. — Здравствуй, котенок!.. Здравствуй милый… нежный… ненаглядный!..
— Как погода? — поинтересовалась Саша.
— Дожди… — с грустью ответил Сергей, думая совершенно об ином. — Я скучаю по тебе…
— Скоро все пройдет, Серенький, скоро…
— Я скучаю без тебя!.. — повторил Сергей.
— Я тоже скучаю. Скучаю по нашим разговорам, — тихо призналась Саша. — Скучаю… по твоим рукам…
— Где ты?.. Ты можешь ко мне вернуться?.. — не выдержал Сергей.
— Я не могу… теперь, мы не можем быть вместе…
— Но, почему?.. А если… если я — к тебе?! Это возможно?
— О, Серенький, извини… ты должен жить!..
— Сделай что-нибудь!.. — взмолился Сергей. — Прошу тебя! Я схожу с ума… без тебя!..
— Извини…
— Конечно… я понимаю… — вздохнул Сергей. — Я рад, что ты позвонила!.. Ты позвонишь мне еще? Позвонишь? Позвони!
Я люблю тебя… — осторожно и очень быстро признался Сергей, осознав, что пытался сказать это давно… сразу… первым. Но ответа не последовало, в трубке было тихо. Не было даже гудков. Стояла мертвецкая тишина, после чего, казалось, исчезла и она сама, и стало совершенно пусто. — Люблю тебя… — прошептал Сергей в пустоту темной комнаты.
Утро было туманное. Сырая осень полноценно вступила в свои законные права, распространяя свою слякоть над серым неряшливым городом. Рваный туман, застряв в косматых верхушках голых деревьев, лежал грузно и тяжело, совершенно не реагируя на порывистое дуновение ветра, снующего из стороны в сторону. Земля под ногами была сырая и мягкая, и в нее неглубоко проваливались подошвы кроссовок, поверх которых были натянуты полиэтиленовые фасовочные пакеты, проклеенные скотчем по голени. Натянув на глаза спортивную шапочку, Сергей стоял за деревом, ожидая Непокрылова, который, согласно предшествующему двухдневному наблюдению, должен был появиться в парке с минуты на минуту. Через парк Непокрылов ходил оба утра к ряду. Неподалеку от парка, через два квартала, во дворах высокоэтажных домов располагалась таксомоторная фирма «Скорый этап» с офисом, диспетчерской и автомобильной мойкой. Оба дня Непокрылов провел в офисе, а вечером за ним на «бэхе» заезжали разжиревшие «братки» и куда-то увозили. Проведя анализ своих наблюдений, и немного поразмыслив, Сергей сделал два вывода. Первый и скоропалительный: Непокрылов явно не работал на фирме водителем или механиком. И задумавшись больше прежнего, второй: что первый вывод, в данной ситуации был информативно бесполезным.
Сейчас Сергей, в ожидании Непокрылова, еще не совсем оправившись от бурной, изъеденной различными видениями ночи, прятался за деревом, томительно пытаясь вспомнить события вчерашнего вечера. До контрольного времени появления Непокрылова, согласно наблюдению Сергея, оставалось не больше десяти-пятнадцати минут. И этого времени было вполне достаточно, чтобы вспомнить что-нибудь из «вчера». Безусловно, вчерашний вечер был похож на все предыдущие вечера, что в определенной степени создавало трудности для его затравленной памяти, или как ее называл Сергей — «оперативки». Но он все-таки припомнил, что снова виделся с Кун-Цзы.
С чего все началось, Сергей как не старался припомнить не мог. Встреча с Кун-Цзы была маленьким эпизодом бурного межвременного виртуального путешествия. И сохранившийся в памяти момент всего лишь являлся небольшим диалогом Сергея и знакомого китайца.
— Скажи, Кун-Цзы, — произнес Сергей с видом старинного закадычного друга, — это правда, что на самом деле тебя зовут — Конфуций?
— Мой дорогой поднебеснейший друг: Кун-Цзы — и есть мое настоящее имя. А то, что люди с пенкой у рта иногда выдают за истину, не всегда является истинной, как и выдумка — не всегда является враньем. Ты знаешь, мое второе прозвище, иначе я его назвать просто не могу, придумали европейцы, дабы утрудить свой изнеженный и неповоротливый язык упоминаниями обо мне. Людям настолько нравиться укорачивать или напротив, удлинять что-нибудь чужое, лишь было по-ихнему, что они с превеликим удовольствием коверкают, сокращают и портят чужие имена и великий китайский язык… — Кун-Цзы запнулся. — Извини, совсем заговорился. Безусловно, любой язык великое достояние его народа, даже если это крошечное племя австралийских аборигенов или индейцев хупд Тах, населяющих Амазонию. И, конечно же, прежде всего я имел в виду современную китайскую молодежь.