Убийство со вкусом жвачки

И никакого погрома. Никакой обещанной детективом Морганом мерзости. Просто труп в центре хорошо обставленной гостиной.

Иногда сцены убийства поражали Дэвида своей незатейливой театральной простотой. Словно были не жуткой стороной жизни, а всего лишь декорацией к пьесе или очередному безвкусному бродвейскому мьюзиклу. У Дэвида даже название для него было подходящее: «Убийство со вкусом Бабл-Гам». А что? К цвету стен вполне подходит.

Дэвид одновременно хмыкнул и укорил себя за подобные мысли. Хохмить нужно было с живыми. Мёртвым, им, знаете, обычно как-то не до шуток. Однако мертвец, освещённый мягким утренним светом, казался не жертвой реального преступления, а персонажем какой-нибудь старой итальянской картины, так что настроиться на нужный лад у Дэвида выходило с трудом.

Это был молодой белый мужчина с короткими волосами, цвет которых практически невозможно было определить из-за количества запёкшейся на голове крови. Вся его поза была какой-то преувеличено изящной и вычурной, словно его усадили так специально.

Дэвид решил, что наверняка так оно и было, потому что по его опыту мертвецы обычно походили на неуклюжих тряпичных кукол. Он подошёл поближе, осторожно наклонился, пытаясь разглядеть жертву получше, заглянул в его лицо и торопливо отпрянул. Ах, вот о чём говорил Морган…

– Охренеть!
–  выдохнул Дэвид, обретя, наконец, дар речи.
–  Да… давненько я такого говна не видел. Обычно всё как-то без фантазии - примитивная бытовуха или там перестрелка наркоторговцев. Глаза-то хоть его нашли?

– Ещё нет, - лениво отозвался Морган, снова уткнувшись в свой планшет.
–  Ищем.

– Ага… - задумчиво протянул Дэвид, чувствуя, как брезгливость медленно отступает на второй план, вытесняемая неожиданно нахлынувшим полицейским азартом. Что ж, здравствуй-здравствуй, очередной экзистенциальный кризис.

Дэвид внимательно осмотрел стол. Тот был накрыт на двоих: неплохая бутылка шампанского плавала в ведёрке с давно растаявшим льдом, плавно мерцали электрические свечи. Большое сервировочное блюдо прямо по центру было интригующе накрыто серебристым колпаком… О-ля-ля, кажется, у кого-то обломился романтический ужин? С кем, интересно? Странное решение, учитывая незаконченный ремонт и назойливый гул близлежащей стройки.

На месте убитого Дэвид отвёл бы девочку в какое-нибудь тихое уютное местечко недалеко от Камдена. Впрочем, на месте убитого Дэвид не стал бы красить стены в кислотно-розовый цвет, так что с него взятки гладки.

Тем не менее, убитому стоило позаботиться хотя бы о подходящей музыке, иначе гул свёл бы обоих с ума ещё до того, как они приступили к десерту.

Гул был не громким, а скорее раздражающе-монотонным. Так гудит люминесцентная лампа в офисе или шумит вентилятор в жаркий день. Можно абстрагироваться и даже перестать его слышать на какое-то время, но Дэвиду никогда не удавалось игнорировать подобные вещи долго. Именно поэтому он не держал дома механических часов и даже именные навороченные «Трейсер», врученные ему вместе со званием детектива, малодушно передарил мистеру Брауну.

Дэвид услышал гул ещё в прихожей, но в гостиной тот почему-то ощущался гораздо отчётливее. Вероятно из-за панорамного окна. И это жутко долбило по мозгам.

– Что там с подробностями? - спросил Дэвид, пытаясь отвлечься. - Кто вызвал полицию, были ли свидетели?

– Вызов зафиксирован в семь тридцать две, где-то полчаса назад, - ответил Морган. - В службу спасения позвонила женщина, не представилась. Сказала, что произошло убийство, и назвала этот адрес.

– Уже опросили её?

– Нет, - качнул головой Морган. - Когда мы прибыли, в доме был только этот бедняга.

– Дверь? - нахмурился Дэвид.

– Была заперта изнутри. Пришлось ломать замок.

– Понятно… - задумчиво протянул Дэвид и вдруг заозирался по сторонам. - А где криминалисты? - спросил он. - Уже должны сновать повсюду с надменным видом профессиональных дворецких.

– Все заняты, - неожиданно ответил подошедший к ним Терри.
–  Диспетчеры сообщили, что ближайшую команду ждать не меньше пяти часов.

– Пять часов?!
–  возмутился Дэвид - Охренеть, блин! Это откуда столько убийств в Лондоне? Рождественская распродажа в «Харродс» в отделе «Всё для маньяков» или что?
–  он глубоко вздохнул, пытаясь успокоиться.
–  Неужели у нас вообще нет никаких вариантов?

– Что насчёт Арчи?
–  неожиданно предложил Терри.
–  Я проверил по базе - сейчас он свободен.

– Нет!
–  воскликнул Дэвид, делая шаг назад.
–  Только не Арчи!

– Почему нет? У него есть все необходимые анализаторы, - продолжал настаивать Терри.
–  Или у тебя есть лишние пять часов в запасе?

Дэвид сжал пальцами переносицу и устало вздохнул. Терри был прав, конечно. Сраный Эйч-Ар-Си мог здорово сэкономить им время. К тому же, согласно отчётам, он показывал довольно неплохие результаты, так что…

– Ладно-ладно, уговорил, - вздохнул Дэвид, сам не веря тому, что говорит.
–  Звони этому своему пластиковому любимчику. Ну, или как вы обычно с ним связываетесь?

– Отлично!
–  обрадовался Терри.
–  Я рад, что ты согласился, потому что, по правде сказать, Арчи уже в пути.

– ЧТО?!
–  от такой откровенной и наглой манипуляции Дэвид даже дар речи на мгновение потерял.

Почуяв неладное, Морган смущённо закашлялся и поскорее ретировался в соседнюю комнату, а Терри мгновенно сник и неуклюже попятился.

– Ну… возможно, я вызвал его немножко заранее, - нехотя признался он, выставляя руки перед собой.
–  И, прежде, чем ты начнёшь на меня орать и бросаться обвинениями, согласись, что это гораздо лучше, чем ждать криминалистов до Второго пришествия.

«Вот ведь говнюк!» - с восхищением подумал Дэвид, но вслух ничего не сказал. Просто вышел на улицу, завернул за угол, сунул в рот сигарету и закурил.

Терри нашёл его через пару минут и молча встал рядом. Подождал, пока Дэвид сделает несколько затяжек и, только после этого спросил:

– Почему ты так сопротивляешься? Арчи вроде нормальный.

– Ага, нормальный, - фыркнул Дэвид, выпуская сизое дымовое колечко.
–  А ещё он бесхозный. Не хочу, чтобы Стоун навязала его мне в напарники, после того, как тебя повысят…