Утренняя повесть

— Да пойми ты, опять дядя Егор острить начнет…

— С каких это пов ты оствот боишься? — не сдавался Фимка, но я уже подталкивал его к дверям.

Я стоял в тени невысокого дерева. Желтый клин света падал на него из Людкиного окна. За плотной занавеской что-то дрогнуло, отсекая свет, — возможно, это Людмила и Фимка подошли к окну и высматривают меня?

И тогда я замер, прижался к стволу, хотя они прекрасно знали, что я где-то тут. Сам же послал Фимку… А небо было темным. Вернее, его не было совсем, не чувствовалось. Наверное, тучи заволакивали его от края до края.

В подъезде раздались голоса: Людкин, Фим кин и еще Ольги Якименко.

Фимка и Ольга сразу отошли в сторонку, давая возможность нам поговорить.

Люда, как всегда, порывисто дышала. Будто только что преодолела стометровку. Все-таки мне показалось, что она взволнована. Что у нее стряслось?

Мы отошли к дереву. Свет из окна еще больше золотил ее волосы.

Я не успел ни о чем спросить, Людка первая накинулась на меня:

— Ты бросил музыку?

Я ехидненько кашлянул в кулачок:

— Фимка наябедничал, ясно…

— Ты что же, решил это в тайне сохранить?

— Какая тут тайна, Людка! От кого, от мамы? Она первая узнала… Скажи лучше, почему сегодня уроки прогуляла?

— Так надо, — она упрямо тряхнула волосами и посмотрела в сторону.

Там Соколов и Ольга о чем-то говорили. Наверное, болтают о том, о сем, не то что мы. Я вгляделся. Нет, и там что-то происходит. Ольга низко наклонила голову.

Я представил ее глаза, черные и большие. Не глаза, а очи. И волосы чернющие, в две косы.

Людмила перехватила мой взгляд и быстро посмотрела в другую сторону. Прислушалась, наклонив голову.

— Ты чего? — спросил я.

— Чудаки! В темноте в волейбол играют, — она кивнула в сторону спортплощадки.

Оттуда доносились шлепки по мячу.

А вскоре ватага парней, перекидываясь мячом, пробежала мимо нас. Мы поздоровались. Это как раз те, кто еще несколько лет назад кричал нам: «Жених и невеста…»

Мне показалось, что Людка хотела отвлечь меня от вопросов. И я, конечно, насторожился.

— А Ольга что у тебя делает?

— Она у нас заночует.

Не понравилось мне и это. Не знаю, почему, но не понравилось. И я спросил как можно насмешливей:

— Что у нее, ремонт? Людмила вздохнула:

— Не ремонт у нее, а неприятности, — и сразу же заторопилась домой.

«Ах, так? — подумал я. — Неприятности? А какие?.. Знаем эти бабские тайны». Хотелось сказать что-то дерзкое, но я сдержался. Лишь проговорил:

— Значит, у тебя всякие секреты появились?..

— Сережа! — Люда подошла вплотную и поправила мне воротник белой сорочки.

А чего его, собственно, поправлять? Что еще за телячьи нежности?.. Какая-то щемящая нота тронула мое сердце. Молчать я уже не мог.

— Фимка! — заорал я. — Пойдем, нам тут делать нечего. Я передумал: покупаю у тебя эти несчастные египетские пиастры.

Обрадовался Фимка или не обрадовался, не знаю, но мы пошли.

— Сережка! — крикнула Людмила, на этот раз слезливо-капризным голосом.

Но я лишь ускорил шаги. Мне хотелось поскорее купить монету и тем самым нарушить слово, данное Денису. И совершить какой-то другой дурной поступок!

И стану самым последним человеком на земле. «И ладно, и хорошо», — думал я.

Два монолога

С чего начинается праздник: наряжается город? Дворники вывешивают флаги?.. Нет, не с этого.

Ночью в твой сон внезапно врывается гром барабана: бум-бум-бум. Да, именно ночью, я не оговорился.

Может быть, ты перед этим видел плохой, печальный сон. Но он уже отброшен. Ты на секунду открываешь глаза. Недоумение. «Где я?.. Ночь… Музыка…» И тут же догадываешься — началась подготовка к параду, войска идут на репетицию. В голове пронесется что-то вроде стихов: «Войска готовятся к параду, войска готовятся порадовать…»

Снова закрываешь глаза, спишь. Но волны военного марша, затихая, все же долетают до тебя.

Я заметил, что многие марши написаны в миноре. Редко кто отличает, минорный лад от мажорного по трезвучию первой, третьей и пятой ступени, как это положено. Нет, все проще. Минор звучит чуточку скорбно. Но я бы не называл этот лад грустным. Он, скорее, сурово-печальный, ему нельзя отказать в торжественности. Возьмите, к примеру, «Марш Буденного».

Минорные марши словно бы напоминают, что сперва были схватки, слезы, кровь; парады — потом…

А мажор? Что ж, мажорный лад — бодрый, ничего не скажешь. Кстати, в том месте, где поется «Веди, Буденный, нас смелее в бой», в мелодии, не покидающей своего общего минорного русла, есть как бы уход в мажор. Это мне нравится…

Разбуженный оркестром, я на этот раз долго не мог уснуть. За окнами храпели кони, лязгали гусеницы… Приближался Первомай.

В школе, на большой перемене, в класс вошел Алексей Никитич, наш литератор.

— Пивоваров, после уроков останешься, — попросил он меня. То же самое сказал и Асе Лесиной, и Людке, и Денису.

— Чего это нас? — спросил я, когда учитель ушел. Но сам уже догадался. Ведь Алексей Никитич всегда занимается художественной самодеятельностью. Людка и Ася пели в два голоса, получалось неплохо…

— А тебя зачем? — спросил я Дениса. Он пожал плечами:

— Наверное, как комсорга. У нас с тобой, между прочим, тоже получился бы дуэт.

Мы засмеялись: у Дениса был оглушающе-громкий голос, но не хватало слуха, у меня слух был, голос — никудышный…

Алексей Никитич пригласил человек пятнадцать из разных классов. Мы перешли в зал. Сперва шумели, а потом стало тихо.

Алексей Никитич постучал карандашом по раскрытому блокноту

— С кого начнем? Давайте с Большакова? Что ты, Володя, будешь читать?

Володька встал:

— Могу стихи о советском паспорте, а могу Чацкого.

— Давай монолог Чацкого.