Уязвимость
Шрифт:
Он молчит.
— Сашенька… — срывается его голос.
Скидываю вызов.
Не произнося ни звука я просто кричу про себя. Кричу и кричу, пока силы не заканчиваются, а потом начинаю молча рыдать. Я убита, да.
Срываю с себя его вещи, быстро надевая свои. Трясущимися руками застегиваю замок на комбинезоне и теряя концы, едва завязываю шнурки. Оставляю его ключи внутри, захлопываю за собой дверь. Бегом вылетаю из подъезда.
На улице у дороги поднимаю руку, ловя тачку.
— Куда Вам, девушка?
— В центр.
Ищу в телефоне адрес ближайшей
Но я уверена, он успеет приехать туда.
А я не хочу его видеть. Не хочу!! Я его боюсь. Он страшный человек, нехороший. Стас был прав. Нельзя так смотреть на женщину, так прикасаться к ней, обещать такое, а потом…
В моей голове звучит мамин голос. Он говорит мне сварливо, что я дура. Что по телевизору показывают сотни сюжетов на эту тему. И как увозят девушек… И потом… в чужой стране… без паспорта… без документов…
Как я могла так ошибиться в человеке? Как?!
Я забегаю в клинику.
— Мне нужен хирург, срочно!
Пока я жду врача телефон в моей руке начинает звонить. Я не беру трубку. Это он, да. Я уверена, он приехал домой и увидел открытую дверь в свой кабинет.
Быстро объясняю врачу, что мне от него нужно. Наверное, в другой ситуации это бы смутило меня. Но сейчас мне плевать на все. Я в какой-то коме.
— Аллергия на какие-то препараты?
— Нет аллергии. Уберите это из меня быстрее. Прямо сейчас.
Он обкалывает место обезболивающими.
— Десять минут подождем… подействует…
— Я ничего не чувствую! Режьте.
На самом деле я чувствую все. Но мне и правда не больно. То, что происходит у меня внутри — оно гораздо страшнее и больнее.
Открываю сообщения.
“Саша, ты неправильно всё поняла. Поговори со мной! Я все объясню. Пожалуйста…”
Мхм… Обязательно объяснишь. Убедишь. Ты очень хорошо это умеешь делать. Незаметно прячу телефон под кушетку и оставляю там.
Перед тем как выйти из дверей клиники смотрю в окно и вижу, как подъезжает машина Кирилла. Испуганно оглядываюсь по сторонам.
— Здесь есть другой выход? — ловлю девушку в халате за руку.
— Там, под лестницей, пожарный…
Бегом вылетаю на улицу. И снова ловлю такси.
Куда ехать? Домой — не вариант. У матери дома мой отчим. Мы не ладим.
Называю единственный адрес, что есть еще у меня. Может быть есть. Адрес Стаса.
Глава 47 — Дешевый мир мужчин
Передо мной в подъезд заходит какая-то женщина, и я иду с ней, осознавая, что за все время, что я была вместе со Стасом, я ни разу не приезжала к нему сама. Либо с ним вместе, либо он ко мне. Он никогда не предлагал мне ключа от своей квартиры… Но с другой стороны — и я тоже. Мы никогда не были "вместе". Мы только "встречались".
В голове полный сумбур. Мне кажется на меня только сейчас начинает действовать обезболивающее, которое поставил мне хирург. Но действует как-то странно. В ушах шум, полная апатия, перед глазами черные точки. А может быть обезболивающее вообще здесь ни при чем. В груди сжался тяжелый
горячий ком, он мешает мне вдохнуть. И я дышу как пробитая в грудь зверюшка — поверхностно, судорожно, быстро.Звоню…
Очень долго он не открывает. Нет дома? Наверняка. И я разворачиваюсь, чтобы уйти. Но как только я спускаюсь на пару ступенек, дверь приоткрывается, и выглядывает сонный Стас.
— Саша?! — растерянно и обескуражено.
— Мхм… — вяло развожу я руками. — Пригласишь?
— Черт… Извини… — сглатывает он тяжело. — Минуту подожди меня на улице, ладно?
— Оо… — вдруг доходит до меня, что он не один. — Ты — извини.
Это даже не ранит меня сейчас. Мне даже не неприятно. Барьер моей чувствительности сломан и Кирилл так глубоко зашел на территорию моего запределья, что это вот все не трогает меня даже на фоне громких слов Стаса о любви и предложения, которое он мне делал.
Вот так вот всё дёшево в этом мире мужчин. Все продается и покупается. За красивые слова, за деньги…
— Я сейчас!
— Нет. Не надо. Я… так зашла. Просто… Не надо ничего.
Разворачиваюсь, быстро спускаясь по лестнице.
Медленно бреду в сторону центральной улицы. Мне теперь некуда торопиться. Почему туда — не знаю. Просто иду по привычке туда, куда ведут ноги. Чувствую, что на улице холодно. Пальцы немеют. Второпях оставила перчатки где-то у Кирилла.
Стас догоняет меня на машине, уже в соседнем квартале.
— Саша! — вылетает он. — Сядь, пожалуйста, ко мне.
Заторможено смотрю ему в глаза. Зачем? Я же что-то хотела от него. Чего?
Защиты…
Разве сможет он защитить меня от Кирилла?
Одна только мысль, что мне нужна защита от Кирилла, заставляет по моему лицу течь слезы. Я чувствую горячие ручьи на онемевшей коже.
Стас что-то говорит мне, усаживая в машину. Но я не хочу слышать.
Уже в салоне встряхивает.
— Саша! Ну прости меня… Ты же сама… Ты же…
— Что?.. — непонимающе смотрю на него.
— Извини меня за… — разводит он руками, болезненно морщась. — Просто скажи мне, что мы вместе и у меня никого больше не будет. Клянусь.
— Да нет. Пусть будут.
— Послушай… — закидывает он голову на подголовник, глядя вверх. — Глупо… Но я ищу тебе замену, наверное, и не могу найти. В них все не так. Запах… Вкус… Голос… Тело… То как говорят… как двигаются… Это все не то! Лучше тебя нет никого. Ты очень хороша! Я не осознавал. А теперь оценил.
Киваю.
Кирилл тоже оценил, да, — вспоминаются мне цифры на его бумагах.
— Отвези меня, пожалуйста, в недорогую гостиницу.
— Зачем?
— Мне нельзя сейчас домой.
— Почему? Петр?
— Нет. Просто ты был прав. Кирилл — нехороший человек, — признаюсь я. — И домой мне сейчас нельзя.
— Ты поэтому пришла? — хмурится он.
— Да. Машинально… Мне показалось, что больше не к кому.
— Больше так не кажется? Придумала — к кому? — ревностно.
— Нет, но и к тебе было идти необдуманно.
— А я тебя предупреждал, Саша!! Ты встряла во что-то?