Инспектор по делам этого мира,Приезжай, пора навести порядок.На главном канале в прямом эфиреСкажи, что комиссия уже в сборе.Что всем на орехи…Зря?Но мир выглядит более чем тревожно.Даже зеркалу нужно увидеть допуск,Прежде чем отображать кислую рожу.Правда проворовалась до истощения.Стены черепа больше не держат крышу,Каждый греет сердце отросшей шерстью,Но бреется гладко.Инспектор, слышишь?Инспектор, есть там в вашей контореКто-нибудь по делам несовершеннолетних?Цивилизация впала в детствоИ верит только в безумие.Готовь
клетки,Инспектор. Готовь протоколы,Больше расстрелов, больше огня,Больше внимания к миру, хватит уже проколов.Только быстрее, пока я не умер от страхаИ не отозвал эту жалобу.
«Жить: неприемлемо; жизнь: неприемлема…»
Жить: неприемлемо; жизнь: неприемлема;Тошно, и кровью пропитано небо.Знали бы раньше про риск неотъемлемый —Стали себя выбивать бы из гроба?Трогать за горло звенящими пальцамиМожно, пока тебя слушают мышцы.Совесть закручена в жгут. Как скитальцы мы:Знаем про дом, но о нем только слышали.Нет ощущений и нет преимущества,Только спокойствие холода дикого,И, в темноте, одиноко, могуществоШепчет: «Приди ко мне». Плачет: «Приди ко мне».Чувствуешь в венах текущую вялуюСмесь вискаря с раскаленным металлом?Слева – направо, но… слева ли? в праве ли?Текст бы расползся, когда б нас не стало.Жить: неприемлемо; жизнь: неприемлема;Жрешь с отвратительным хрустом стеклянныеКапсулы. И, зычным воем колеблемо,Все бытие распадается в данные.
«Половинки мозга под ударами грома…»
Половинки мозга под ударами громаДрожат, как желе, и скрылась давно луна.В предвкушении перед новым циклономРифмуются точно «наука» и «тишина».Я давно уже сплю в обнимку с плюшевой бритвойИ больше не думаю, что из меня вырастет.Я всегда перед сном читаю одну молитву:«Выброси это, выброси это, выброси».Мне раньше хотелось двигаться по касательной,Но я двигаюсь по кривой, метаясь мыслями.А перед самой волнойМолитва меняется, и вдруг слышишь: «Выстрели».
«Окна дышат темной пленкой…»
Окна дышат темной пленкой.Лезут в будущее руки.Скрип костей и голос звонкий.Имена – пустые звуки.Шея в ожерелье бега —Врозь коралловые ножки.На тебе пальто из снегаИ из пластика подстежка.На тебе наряд из боли.На игле – стекляшки страхов.Обманули. Искололи.Напугали. Чертит знакиПроповедник подзаборный.Ересь – разновидность гриппа.Окна дышат. Стонут горны.Чепуху бормочет сиплоСон,Такой пастельно-черный.
«Я выбился из сил – и высших, и подземных…»
Я выбился из сил – и высших, и подземных;Я не слагаю вирш – и даже вишлистов,Зимой бесснежной я лежу, уткнувшись в стену,И слышу, как хрустят семь шейных позвонков,И, клетчатым ковром завесив подоконник,Пытаюсь обмануть простуду и судьбу.Я составляю свой – не очень верный – сонник:Орда знакомых лиц и кто-то-там-в-гробу.Не знаю, как там вы, а я залез в бутылку:Как склизкий конденсат, ничто не красит склеп…Тут: звуковой волной – и прямо по затылку;Урон плюс пять дэ шесть, гитара-бас-бэкстэп.
«Традиций древних дело – отвечать на вопросы…»
Традиций древних дело – отвечать на вопросы,Что может быть надежней легенд?Что, съев врага печенку, станешь храбр, как опоссум,А
почку – быстр, как муравьед.Но вдоволь наглотавшись этих тонких ответов,Ты все равно не можешь понять,Где грудами лежат идеи новых сюжетов,И как бы их оттуда достать.Не надо биться грудью о кинжальную совесть —Закон письма прост, как алфавит.Когда две части жизни не срастаются в повесть,Ты просто нажимаешь delete.И нет никаких спросов, никаких предложений,Лишь нечто порождает ничто.Взгляни на белый лист. Не делай резких движений.Вот видишь. Этот текст – не про то.
Категоричный сонет
Когда, проснувшись и взглянув в окно,Мы видим, что там склизко и темно,Как видели вчера – мы все равноНаивно верим, что настанет рай.Когда меня влечет железный ритм,Я прячусь, потому что дух болитОт башен, блоков, тротуаров, плит —Я не могу так глупо проиграть.Это наивно – верить небесам,И стройка жизни, что досталась нам, —Мой самый неудавшийся контракт.Но если пожелавших не найдуГореть на этом свете и в аду,Я просто отменю горенья факт.
«Привычный шум воды – как древнее сказанье…»
Привычный шум воды – как древнее сказанье.Листаю струи строк, низвергнутых из туч.И знает ли сам черт… но что такое «знанье»?Воспитанный водой, ум тоже стал текуч.И ветер в голове, и тонкий вкус корицы,И мокрого песка неведомый покров.А я закрыл глаза, и задрожали жрицыПред Голосом во мне вещающих богов.
«Эй, капитан, береги эту темную воду…»
Эй, капитан, береги эту темную воду,И смотри на нее, только если уверен, что спишь.Слушай ее, только если уверен, что молод,А не то ненароком от жалости горькой сгоришь.Будь осторожен, ныряя за сказочным кладом:Под твоим отражением битых ракушек стекло.Песни сирен это шутки в сравнении с сладкимРазбивающим сердце неискренним шорохом волн.Рук не тяни, задирай подбородок повыше,И по ветру – хвосты; сколько б ни было их, все давай!С каждой милей разрезанных волн – ближе, слышишь,Сердцевина, исток. И порядок, и хаос, и рай.
«Ты думал, что эта победа будет легка?..»
Ты думал, что эта победа будет легка?Но – видишь, какой у нашей войны конец.Ты должен быть красавцем, командир полкаМиллионов маленьких кровяных телец.Поправь фуражку, расправь плечи – за дело!Перед парадом будет сезон расстрелов.Подходящее время, чтобы вступать в должность,Командуй, братец. Увидишь, это не сложно.Забудь про совесть, хватит уже вертеться,Делай все, как привык. Только не ной.Теперь отдавай приказы своему сердцу:Налево, направо; левой, правой. Огонь.Ты думал, можно выйти сухим из любви,Когда все нервы сточились о кость врага?Как бы душа ни была тебе дорога,Забудь. Ты победитель – ты и живи.
«Я знаю: космос – светлый, он белее снегов…»
Я знаю: космос – светлый, он белее снегов,И звезды в нем тверды, словно лед.Я знаю точно, в космосе не встретишь богов,Я знаю точно, в космосе нет звуков у слов,И только изо рта пар идет.Я знаю точно, космос защищает своих,Что не отдашь за вьюжный уют!..Я знаю точно, космос не впускает живых…Но, может быть, в порядке исключения, двоихОн приютит в холодном раю?