В объятьях демона

Через минуту прибежавший на крики лекарь успокаивал наложницу, которую четыре служанки держали за руки. Она же вырываясь, твердила одно и то же: «Это не ребёнок! Это чудовище!»

– Бедняжка! Совсем помешалась! – вздыхали наблюдавшие за этой картиной через замочную скважину другие наложницы, которые совсем недавно завидовали Анне, сейчас же им было искренне жаль бедную, помутившуюся рассудком бывшую фаворитку султана.

…Монах, спотыкаясь на ровном месте, вновь поднимаясь, спешил в ущелье. У него было плохое предчувствие. Его сердце никогда не подводило. И в эту минуту оно болело, чуя беду.

Адем лежал на поляне перед ущельем. Сначала можно было подумать, что он отдыхает, наслаждаясь видом неба, на котором уже показались первые звёзды.

– Адем! Ты здесь? – старик поспешил к нему.

Подойдя ближе, он опустился на колени, поняв, что опоздал. Слёзы одна за другой текли по его щекам.

Рядом с Адемом лежал тот самый клинок из ивы, острие его было красным от крови. Кровь ярким пятном украшала и грудь юноши, сердце которого навсегда остановилось. Его глаза были не чёрного, как обычно, цвета, а голубого, под цвет луны, которая уже поднялась высоко в небо.

– Зачем ты это сделал? – закрывая его глаза руками, еле сдерживая слёзы, обращался монах к Адему, который хоть и не стал человеком, но навсегда обрёл покой, о чём и мечтал.

Старик догадывался, что ни к чему хорошему затея юноши стать человеком не приведёт. Адем, который, несмотря на свою сущность, имел огромное сердце, никогда в жизни ни при каких обстоятельствах не смог бы проткнуть сердце любимой. Но он и не смог бы жить без неё!

… Прошло несколько месяцев. Монах, который любил Адема, как собственного сына, иногда, будто ведомый какой-то силой, вновь приходил на то место, где оборвалась жизнь последнего бозкурта! Как и сегодня. Его сердце трепетало, когда он поднимался к ущелью по знакомой крутой лестнице. Вдруг ему на плечо сел мотылёк. Старик взял его в руки и, подбросив к небу, выпустил. Но что за чудо? Появился ещё один, потом – второй, третий. Сотни мотыльков окружили старика.

– Адем! – вырвалось у монаха.

Сердце бешено забилось. Он вернулся – пронеслось в голове. Монах поспешил в ущелье, откуда мотыльки и вылетали.

Войдя внутрь, он остолбенел. На кровати, на которой ещё недавно спал его Адем, лежал только что родившийся младенец, завёрнутый в белую простыню. Он был спокоен, и совсем не плакал, будто чувствовал себя здесь, в ущелье, как дома. Вокруг него летали те самые мотыльки, за которыми малыш наблюдал, переводя взгляд с одного на другого. Монах подошёл ближе к младенцу. Тот улыбнулся старику, и маленькие чёрные, будто два уголька, глаза его засветились янтарным блеском…»

Слёзы наворачивались у меня на глазах. Прочитав книгу до конца, я стала уже кое-то понимать. Пирамида кубик за кубиком начала выстраиваться в моей голове.

Я достала сотовый, набрала тот самый номер, который мне дал профессор:

– Алло! Господин Григорян? Я хотела бы встретиться с вами. Это по поводу вашей книги. Когда вам удобно? Я могла бы подъехать сейчас. Да. Хорошо. Записываю адрес: Первый проезд Жуковского, дом семь, квартира 15. Думаю, через час буду у вас.

Ровно через час, как и обещала, я стояла перед нужной квартирой, всё ещё боясь дотронуться до звонка.

Набравшись храбрости, позвонила.

Дверь мне открыл пожилой седовласый мужчина небольшого роста, в смешном клетчатом костюме и чепчике на голове.

– Вы Армен Григорян? – спросила я.

Тот жестом руки предложил мне войти в квартиру.

– С кем имею честь познакомиться? – заперев за мной на пять замков дверь, спросил он.

– Меня зовут Василиса Крылова. Я прочитала вашу книгу.

– Так! Так! Василиса, значит! Какое красивое русское имя, - явно с акцентом продолжал он.
– Пройдёмте на кухню, я угощу вас чаем. Там и поговорим.

Это было отличной идеей. Я немного замёрзла и от чашки чая не отказалась бы.

Мы прошли по длинному коридору в кухню. Квартира напоминала скорее музей, чем место для проживания. Повсюду на стенах висели картины, старинные мечи и шашки. На полу стояли пугающие чучела животных, статуи древних богов, старинные вазы и много других вещей, по которым сразу можно было догадаться, что здесь живёт человек, интересующий искусством Древнего Востока.

– Ваш телефон мне дал профессор Левин, я учусь на его курсе.

– Так! Так! – повторил Григорян. – Студентка, значит.

– Да, первокурсница. Я пишу курсовую работу о бозкурте – божестве древних тюрков.

– Ну, мне-то известно, кто такой бозкурт, - перебил меня Григорян.

– Вот именно об этом хотела с вами поговорить, - пыталась я как можно понятнее объяснить цель своего визита. – Я прочитала вашу книгу. Она меня очень заинтересовала.

– И что же именно вы хотите узнать, барышня?
– посмотрел на меня пристально Григорян.
– Вы же знаете, я только перевёл эту книгу.

– Вы сами верите в то, о чём там написано?

– Вы хотите спросить, верю ли я в бозкурта? Не так ли? – прямо спросил Григорян.

– А вы верите?

Григорян ещё пристальнее смотрел на меня:

– Почему вас это так интересует? Ведь это же простая легенда.

– Любая легенда на чём-то основывается. Разве нет?

– Вы видели его? – спросил он совсем неожиданно для меня.

Я заволновалась. Пролила на стол чай из чашки. Пыталась скрыть от этого странного человека свой взгляд.

– Значит, вам известно, кто он! – Григорян поднялся с места, медленно подошёл к окну, сцепив руки за спиной.
– Это случилось в Армении, откуда я родом. Мне было десять лет. Мы с соседскими мальчишками играли там, где нам нельзя было, на стройке. В тот день был выходной, и рабочих не было. Сторож, видимо, был пьян и крепко спал в своей сторожке. В общем, помешать нам было некому.

Играя, мы услышали треск, доносившийся сверху. Подняли глаза. На крючке крана, который находился прямо над нами, почему-то была прицеплена бетонная плита. И судя по звуку, который раздавался именно оттуда, с ней были проблемы.

– Сейчас упадёт! – крикнул кто-то из мальчишек.

Все убежали, оставив меня одного. Я же не мог уйти - нога застряла. Пытался её выдернуть, но тщетно. Я звал на помощь. Но рядом не было ни души. Сторожа можно было разбудить только пушкой. Друзья же мои были уже далеко.

– Помогите! – кричал я из последних сил, думая о неминуемом несчастье.

И знаете, что я увидел? Как плита сорвалась с крючка крана и полетела вниз…. Прямо на меня. В ужасе закрыл глаза и попрощался с жизнью. Я ждал, но она не падала. Когда открыл глаза, рядом со мной сидел незнакомый молодой человек в чёрной одежде и чёрными, как уголь, длинными волосами. Глаза же его были янтарного цвета, и они светились, знаете, как светятся глаза кошки в темноте. Он сидел около меня на коленях, одной рукой обняв меня, другой же держал плиту. Вы представляете, бетонную плиту весом в несколько тонн он держал, словно картонную.