В погоне за счастьем

— Сочту это за "да", — произносит без тени сарказма, присаживаясь напротив.

Стеснительно увожу взгляд в окно, ощущая, как кровь приливает к щекам. Поворачиваю голову, услышав обращение бархатного голоса, явно адресованное мне.

— Давно занимаешься?

Плавно киваю в ответ, стараясь не слишком нагло рассматривать своего визави. Встретившись с ним глазами, притупляю взгляд в стол, словно нахожу что-то неимоверно интересное в своих руках.

— Два года назад закончила художественную школу, — несмело проговариваю слова, точно оправдываясь в проступке. Не поднимаю взгляда. Застуканная на месте преступления…

— Готовишься поступать? — уточняет с улыбкой на серьезном лице, вдыхая запах свежесваренного кофе из маленькой белой кружки, кажущейся диковинным зверем в больших руках. Удовлетворенно прикрывает глаза.

— Готовлюсь, — повторяю смущенно, перебирая пальцами, так и не решаясь притронуться к своему напитку и уже ставшему не интересным десерту, красующемуся на тарелке.

— На модный нынче дизайнерский факультет или куда сложнее?

Поднимаю глаза, удостаиваясь заинтересованного взгляда. Ловя себя на мысли, что уже не испытываю привычного желания прервать разговор, ограничиваясь банальными фразами или односложными ответами. Словно передо мной не незнакомец, случайно подсевший за полупустой столик, а близкий друг, с которым не виделись долгое время. Улыбаюсь непонятному ощущению, пытаясь взять себя в руки, ровно дышать и вести себя более раскрепощенно, выдавая заученный ответ на данный вопрос:

— На экономический.

Удивленно поднимает бровь, сверля взглядом, словно сканируя сбившиеся в кучу мысли рентгеновскими лучами. Протягивает руку, приковывая к ней всё внимание. Рассматриваю длинные крепкие пальцы с аккуратными ногтями, широкое запястье, украшенное стильными запонками с витиеватой гравировкой из двух букв… Не успеваю разглядеть очертания, остановленная голосом, полным серьезности, выводящим сквозь звуки легкой музыки, звучащей на заднем фоне, лишь одно слово. Имя. Отголосок в сознании.

— Максим.

— Лика, — нервно сглатываю, протягивая ледяную ладонь.

— Анжелика? — уточняя, скрепляет мои пальцы своими.

С чувством выдыхаю, готовая провалиться сквозь землю. Не понимая, чего хочется больше: выдернуть свою из крепкого замка или сжать пальцы в ответ. Снова увожу взгляд в стол, задерживая дыхание, усмиряя грохочущее сердце. Тихо произношу на выдохе:

— Не люблю своё полное имя… Так меня называет только отец.

Отпускает руку, задумчиво поджимая губы. Касаюсь их взглядом и, словно обжигаясь, увожу в сторону, пряча дрожащую ладонь в мокрых волосах, распуская хвост. Вновь чувствуя неловкость, порываюсь уйти и остаться, едва не цепляясь рукой за кружку с остывшим кофе.

— А экономику, значит, любишь? — лукаво ухмыляется, слегка прищуривая глаза.

— Наверное… — теряюсь в вопросе, пытаясь прийти к однозначному ответу. — Мне никогда не задавали подобного вопроса, — хмурюсь, отчасти злюсь на него за прямое попадание в цель, понимая, что за последние два года моей подготовки я её уже ненавижу… — Я прекрасно в ней разбираюсь, — отвечаю с полной уверенностью, смотря ему прямо в глаза.

— Знаешь, а я на "ты" с механикой, но ведь это далеко не значит, что когда-то предел моих мечтаний был в работе автослесаря… — улыбается, поймав на себе недовольный взгляд. — Прости, не расслышал твоей фамилии, — подносит к губам чашку с остывшим кофе, спрятав её в замке сильных рук, вновь перетягивающих на себя всё внимание. Никогда не замечала за собой подобного фетиша — детально рассматривать незнакомых мужчин… да и привычные парни ранее не вызывали такого интереса… Странно. Несвойственно и необычно.

— Она не называлась, — резко говорю, бросая вызов его сдержанности. — Веститская.

— А я то всё думаю, кого ты мне напоминаешь? — усмехается, ставя кружку на стол, переплетая пальцы и слегка выдвигаясь вперёд, будто заговорщически, полушепотом продолжая, — профессорская дочка, — морщусь, вздыхая. Наверное в этом городе мне за всю жизнь любыми заслугами не снять с себя этого звания.

— Теперь понятен твой выбор специальности, — буквально фыркаю его прозорливости, затихая на фразе, — я думал ты младше.

Отворачиваюсь к окну, ища отражение, пытаясь навскидку прикинуть сколько мне сейчас можно дать.

— Я не расслышала твою фамилию, — парирую сухо, возвращая взгляд к собеседнику.

— Она тебе мало что скажет, — расплывается в притягательной улыбке. Такой манящей и цепляющей… Словно отражением в зеркале, проецирую её на себя, в точности повторяя мягкость оттенка. Кажется, и дыша в такт… Едва ухватывая ускользающую нить разговора, услышав озорное:

— Меня сто лет не было в городе, слухи давно поутихли.

— И всё же? — несмело спрашиваю, желая хоть как-то продолжить тему, замечая, что за окном становится всё более ясно, а значит мой визави может вскоре уйти… Это я сегодня никуда не спешу, а он наверняка отвлекся от работы резко разыгравшейся непогодой. Костюм и его детали кричат об этом…

— Город маленький, буквально все знают друг друга воочию или заочно…

— Забелин, — обрывая мою фразу сообщает спокойно.

— Понятно, — тянусь к рюкзаку, привставая с места. Осаждает смехом и взглядом недоуменных глаз.

— Город действительно небольшой, только никогда б не подумал, что моя фамилия может вызвать такое отторжение, — подаётся в мою сторону, оказываясь совсем близко, едва ли не шепотом завершая, — о каком из моих грехов ты успела услышать? Да и когда? Если считать, что меня практически не было здесь без малого восемь лет.

— У меня хорошая память, — безразлично смотрю в окно, хмуря брови. — Мы живём в одном районе.

— Моя мать, — уточняет с улыбкой, — я теперь живу намного дальше.

— Пусть так, — даже не пытаюсь спорить. — Только они хорошие знакомые и не так давно, за чашкой чая, я слышала хвалебную оду о тебе и твоём возвращении, — вторично морщусь от очередного несовпадения описания с тем, кто сидит буквально в десятке сантиметров напротив меня. — О планируемом торжестве, именуемом свадьбой, тоже было рассказано во всех красках, — грустно вздыхаю, в которой раз убеждаясь в отсутствии порядочности окружающих и ничтожности чувств.

— С того момента минуло около двух лет, так точно, — едва сдерживает заразительный смех, словно эта фраза детально объясняет всё вышесказанное. — Тебе было-то лет шестнадцать-семнадцать. Маленькая и впечатлительная, поэтому и запомнилось.

Обиженно поджимаю губы, не зная, что и ответить. Значит так? Всё обосновывается моим возрастом, а не тем, что он женат, да ещё и не носит кольца? Маленькая? Конечно! Ему-то сейчас двадцать четыре… или пять? Около того. Что ж он скажет узнав о том, что мне лишь недавно исполнились эти самые шестнадцать? Да и к чему теперь об этом говорить! Иллюзии не имеют общих черт с реальностью.

Смотрю на время, пытаясь придумать умную фразу, чтобы красиво уйти. Заметив этот жест, словно отогревая, мягким голосом произносит громкую фразу: