Вагончик мой дальний

Спокойно произнес:

– Вы – это вы… Такими вас и представлял.

И снова нас разглядывал. Впрочем, недолго.

– Вас ищут, братцы. Пока ищут в деревне. Но шарили уже вдоль путей…

И сюда доберутся… Завтра… Но могут и сегодня…

Он обвел глазами наше жилище, видимо, оценив про себя порядок, который мы тут навели.

– Здесь оно, конечно… крыша, все такое… Но вам тикать надо!

– А вы… Как вы нас нашли? – поинтересовалась Зоя, смягчив тон.

Он ухмыльнулся: вопрос был детский.

– Про вас уже объявление дали… Сбежали опасные преступники, за поимку награда там, прочее. Смекнул, где этих опасных преступников искать… Нашел…

– Вы, правда, охотник? – спросил я, чтобы переменить тему. О преступниках при Зое говорить не хотелось. Чего зазря трепать нервы?

Она и так в ужасе, что придется возвращаться в вагончик.

Бородач оживился.

– Охотник… Но особенный. Я за камешками охочусь. Меня тут каждая собака знает.

Я вдруг вспомнил, как однажды одна из Кать рассказывала про какого-то местного старателя: в одиночку по горам бродит, самоцветы ищет, а зовут его Васька-серьга… Катя, что помоложе, определила: чудик. А старшая не согласилась и поправила на свой лад: чудотворный – вот он какой!

Я ничего тогда из этого разговора не разобрал, но история запомнилась. Я спросил:

– Васька-серьга?

Он усмехнулся, неторопливо наклонил вправо голову, стала видна огромная серебряная серьга кольцом в левом ухе.

– И так зовут, и по-другому… Васька-хитник – во как!

– Хищник?

– Ну да. По здешнему-то – хитник.

– А вы, правда…хищник? – спросила Зоя.

Гость как бы мельком, однако зацепился взглядом за Зою, покачал головой.

– В одиночку побродишь – озвереешь, это правда. Но среди зверья-то безопасней, барышня, чем среди этих… человекоподобных… Какие вас ищут!

Он еще раз окинул взором жилье и предложил пойти на волю. Тут хоть и не дует, но на воле просторней… Да и видней.

Я тогда не понял, что он хотел видеть. Однако мы вышли. Погода была сумеречная, но теплая, как перед дождем. Мы вскипятили на костре чай с брусничными листьями, а гость достал из брезентовой дорожной сумки хлеб, яйца, огурцы, а из обрывка вафельного полотенца извлек кусок оленины. Острым самодельным ножом с деревянной резной ручкой ловко накромсал ломтями розовое мясо. Тут мы еще заметили, что пальцы рук у него сплошь украшены серебряными перстнями, массивными, видать, ручной ковки. Но вместо указательного пальца на его левой руке был обрубок. У самострельщиков, которые хотят избежать фронта, это обычно бывает на правой. Ну а вдруг он левша?

Гость поймал наш взгляд, буркнул сквозь бороду, что в тайге всяко бывает, не только пальцы, голову люди теряют. Пошевелил обрубком и добавил, что тут – особый случай, но рассказывать долго, лучше закусить. А вообще-то бродит по горам и долам с до войны, сам из староверов, еще говорят – “кержаков”, то есть не пьет, не курит, а камешки, минералы, видит сквозь землю, где, значит, что лежит.

– Как это? – удивилась Зоя. – Насквозь?

– Люди так думают… А по правде, я их не вижу, чувствую.

Зоя, уплетавшая за обе щеки сочные куски мяса, даже перестала жевать, так захватил ее разговор о чудесах.

– Чувствуете? Носом?

Гость громко захохотал, откидывая кудлатую голову. Шапка лежала рядом на траве.

– Да нет… Скорей кожей. Но объяснить не могу. Сам не понимаю.

Чувствую – и все. Ты вот чувствуешь человека, какой он? Вот меня, к примеру?

– Кажется, чувствую, – отвечала Зоя серьезно. – Но причем тут камни?

– Так они живые, – сказал гость. И посмотрел странно в лицо Зое, а потом мне. Я вдруг подумал, что он не первым нам об этом говорит, а заглядывает в глаза, потому что привык, что ему не верят. Впрочем, я тоже не поверил. А Зоя поверила. У нее глаза разгорелись от таких фантазий. И он это почувствовал. Обращаясь только к ней, гость стал описывать, какой жизнью камни живут, впитывая добро или зло, как общаются с человеком и как влияют на его судьбу.

– На чью? На мою тоже? – спросила Зоя, но поправилась: – Нашу?

– На любую.

– Ну и что вы нашли? – поинтересовалась Зоя уж слишком, как мне показалось, кокетливо. – Бриллианты, топазы, рубины?

Я впервые с неприязнью подумал о женском таком любопытстве. Мясом любят угощаться – ладно. Даже сырым. Но что готовы поверить всяким сказкам от захожих бородачей – это уж слишком.

Однако гостю такое внимание льстило. Он отвечал серьезно, что кое-что на днях нашел… При этом раз-другой обернулся, пристально вглядываясь в заросли: померещилось, что ли? Успокоившись, поправил

Зою, что бриллиантов в земле не бывает, они алмазами зовутся. А у него в Москве, на Сельхозвыставке – в кино, небось, видели:

“Свинарка и пастух”?.. Вот там перед самой войной у него коллекцию камней выставляли, а заодно и его для экзотики вместе с серьгой демонстрировали. Потом, как война началась, все павильоны позакрывали, ему же велели ехать домой. А коллекция… Теперь уж неизвестно, куда она подевалась…

– Жалко, – сказала Зоя. – Небось, дорогая?

– Да не в цене дело, барышня. Она красивая, – сказал гость. – Но, если честно, мне добра не жалко. Хоть камешки, правда, были покраше, чем в ином музее. Если, скажем, для пользы человеку попали, то ладно. Пусть владеет. А я еще лучше соберу. Вот тут неподалеку ходил, уголек нашел… Пришли геологи, подтвердили, шахту открыли в

Полуночном… И марганцевую руду нашел… Ее, значит, немцы сейчас разрабатывают.

– Военнопленные, что ли?

Гость опять вперился в заросли, что-то не давало ему спокойно сидеть. Повернулся к нам, переспросил:

– Что? Какие пленные? Немцы-то? Нет, свои… Которых с Волги привезли…

Как будущих врагов народа.

Мне показалось, что слово “будущих” он произнес чуть насмешничая.

Манера такая странная, губ не видно, а по глазам, светло-голубым, на выкате, сразу и не поймешь, шутит или нет.

– Это их, что ли, на “кукушке” возят? – поинтересовался я.

– И их. И других. Тут кругом лагеря…

– А беглецы есть? – спросила Зоя, чуть напрягаясь.

– Бегут… Как же! – отвечал гость и снова оглянулся на лес. – А за ними, вот как за вами, охотятся…

– И – стреляют? Ну за премию? За буханку?

Гость не ответил.

– Но они же не волки, чтобы растерзать? – продолжала настаивать Зоя.

– Как раз волки, – подтвердил гость. Но поправился: – Шакалы.

– А вам самому не страшно? Одному? – поинтересовался я. Спросил, чтобы смягчить разговор да и Зою охладить.

Гость кивнул в сторону крыльца, где стоял – мы только теперь заметили – карабин, прислоненный к стенке.

– Мой единственный дружок… Из надежных. Я с ним не расстаюсь.

Однажды рысь… Вот тут, за болотцем… Прям с ветки… на меня…

– Рысь? – недоверчиво спросила Зоя. – А мы ходим, не знаем.

– Да вы тут вообще, – усмехнулся гость, – как на курорте! – И опять стал глядеть на лес. Может, что-то чувствовал? Может, слышал этих самых шакалов?

Стало понятней, что он не просто предупреждал об опасности. Он знал: она недалеко. Поднялся, вытер лезвие о траву и спрятал нож, а остатки трапезы, даже мясо, оставил нам.