Вкус вишнёвой лжи. Книга 2

— Боюсь-боюсь, — смотрит на меня Марк. Затем резко теряет ко мне интерес и поворачивается к Скворецкому. — Ладно. Я понимаю, ты в растерянности. Ира пропала. Твоя мать… Хочешь перекусить? Я угощаю. Нет? Ну, как хочешь, — пауза. — Помнишь схему, по которой мы вытурили Власову и остальных ненужных спонсоров из совета? Ты постепенно выпускал облигации и «размывал» проценты членов совета. Для того, чтобы участвовать в развитии компании, нужно иметь на руках семь процентов. Больше облигаций у компании, меньше процентов у совета. Облигации ты позволил скупать мне под видом подставных фирм. Так что я на данный момент являюсь основным держателем долга. Я мог бы объявить тебе дефолт, заставить погасить долг и бла-бла-бла. Но, во-первых, это прокатило бы, если бы ты просрал на облигации все деньги компании, а, во-вторых, ты слишком много знаешь про меня.

— Ты с самого начала это спланировал? — перебивает его Стас. — Идея с размытием процентов была твоей.

— Да ладно, — облокачивается локтями о столешницу. — Бизнес не принадлежит ни тебе, ни твоему отцу. У тебя есть акции, активы. Стоит ими правильно распорядиться, и они будут приносить деньги. Вот, что такое бизнес.

— Я всё ещё не понимаю, зачем тебе нужна именно моя компания? У тебя есть хороший процент в «Бигарро», сеть ресторанов и прочие доходы. Тебя не интересуют деньги, — Стасян облокачивается локтями о столешницу и пристально смотрит на собеседника.

Марк усмехается. Я вижу перед собой человека, который наслаждается нашим незнанием. Его заводит тот факт, что мы не понимаем, что происходит.

— Давай документы, Стас. И я всё тебе расскажу.

К нам вдруг подходит официант и приносит напитки. Передо мной ставят кружку с чёрным крепким кофе, Стасу предлагают чай, Рыкову какой-то коктейль. Марк словно говорит нам, что мы у него на крючке и что он всё про нас знает.

К чашке я не притрагиваюсь.

Стас медлит, затем достаёт из делового чемоданчика папку с документами.

— Здесь часть. Остальное получишь, когда вернёшь Ирку.

— А, твоя мать тебя уже не интересует? — смеётся, но я вижу в его взгляде недовольство. Он берёт бумаги и бегло пролистывает их. — Что за мусор? — кривится.

— Я же сказал, остальное получишь после того, как отдашь Иру.

Мы блефуем, потому что Стас наотрез отказывается отдавать документы, пусть и подготовил их к передаче. Мы все прекрасно понимаем, что простых бумажек в данном случае недостаточно Нужны юристы и экспертиза, а на всё это уйдёт не мало времени.

Но есть одна лазейка, которая может сыграть на руку Марку. Если Стасян уволится с должности, то по завещанию его отца всё перейдёт на счёт компании. А раз у Рыкова большая часть доли акций, то руководить компанией будет именно он. Раз этот урод не воспользовался таким простым способом, значит, либо не знает о нём, либо это слишком просто. Хочет поиграть? Или не хочет унижать Стаса на весь мир? Ведь заставить его уволиться можно только грязными методами.

— Я придумал способ получше.

Марк кривится в ухмылке, достаёт сотовый и кому-то звонит по видеосвязи. Я напрягаюсь. Гудки прекращаются, но я не вижу экрана, а человек с той стороны упорно молчит.

— Кажется, у нас небольшая загвоздка, — безмятежно улыбается Марк.

После этих слов он поворачивает телефон к нам и с нескрываемым удовольствием наблюдает.

— Знаете, я всегда считал, что в мире нет ничего красивее и желаннее женщины, — рассуждает Рыков. — Особенно той, которую любишь. Что угодно сделаешь, чтобы она была счастлива. Вот мы с вами в совершенно одинаковых ситуациях. Женщины…

Тот, кто держит телефон, заходит в небольшую комнату. Сначала виден лишь пол и стены, а после женский силуэт на стуле спиной к нам. Я не вижу лица, но по фигуре девушка молодая, волосы тёмные, короткие, выше плеч. Мой мозг отказывается принимать, что это Ира, но это она. На ней надета моя кофта, которую Ольханская так и не вернула.

— Ира? — не выдерживает Стас, и девушка, видимо, услышав голос из сотового, вздрагивает и слегка поворачивает голову. — Ты, урод. Что ты с ней сделал?

— Ничего такого, — отнекивается Марк. — С ней ничего не случится, если ты отдашь мне документы, а иначе…

Человек, снимающий девушку на стуле, вскидывает руку. В ней пистолет, и он направлен на Иру.

Я реагирую моментально: выхватываю табельное из кобуры, вскакиваю на ноги и целюсь в Рыкова.

— Только попробуй, тварь.

Слышу в дальней части зала короткий визг. Он тут же смолкает, и мир вновь сужается до меня и Марка. Мы пристально смотрим друг другу в глаза, пока парень не говорит.

— Выстрелишь, она умрёт.

— То же самое могу сказать и про тебя.

Пауза кажется вечностью. И мне вдруг становится плевать на то, что я творю. Здесь камеры, сотрудники всё видят, будут вопросы, почему мент направил табельное оружие на гражданского. И я вдруг понимаю, если Иры сейчас не станет, я убью Марка. Здесь и сейчас. Как там сказал Стас? Плевать на последствия?

— Мамочка, убери оружие, — спокойно просит Рыков, и я не сразу понимаю, что обращается он не ко мне.

Бросив беглый взгляд на телефон, вижу, как рука с яркими красными ногтями опускает пистолет. Облегчения это не приносит.

— Мир?

Медлю.

— Назар… — Стас пытается отвлечь меня.

Всё-таки опускаю оружие и убираю в кобуру, но обратно за стол не сажусь.

— Подготовь документы, — Марк окончательно расслабляется, к нему возвращается уверенность и наглость, хотя не думаю, что это куда-то уходило.

Он достаёт бумажник и кладёт на стол несколько купюр. Куда больше, чем нужно, наверное, чтобы замять неудобную ситуацию с моим поведением.

— Свяжетесь со мной, когда всё будет готово. В следующий раз соберёмся всей компашкой.

Рыков спокойно встаёт из-за стола, поправляет пиджак и с довольной улыбкой на губах направляется к выходу. Чёртов урод. Я просто возьму и отпущу его? Позволю уйти? Насколько я беспомощен в этой ситуации?

— Пошли, — Стас поспешно поднимается на ноги, толкает меня в плечо. — Быстро.

Да, нельзя здесь оставаться. Я следую за парнем и за всеми отвратительными мыслями не замечаю, как оказываюсь возле пикапа.

— Дерьмо, — пинаю колесо.

Взъерошив волосы, облокачиваюсь о капот руками, но успокоиться не получается.

— Это была Власова, — шипит Скворецкий. — На видео. И я знаю, где держат Иру.

— Что? — вскидываю голову.

Стас подходит почти вплотную, но смотрит куда-то вдаль.

— Комната мне показалась знакомой. Я почти уверен, что это мой особняк за городом. Дедовский. Тот, что на озере, помнишь?