Волк и Заяц

Шрам взял первую попавшуюся книгу: "Лезвие бритвы", И. Ефремов. Хороший роман, Петр с ним знаком. Только его смутило написанное на обложке с обратной стороны: "Прочитано с 10.08.2010 по 16.08.2010. Философский роман. Суслов распечатал тридцатую и сто двадцать восьмую страницы".

Суслов... Это же торговец на базе "Чистого неба"! Получается, это логово одного из бойцов?

Нет. Все солдаты либо на постах, либо в казармах. Может, перебежчик?

К кому перебежчик? К бандитам? К мутантам? Все же, бред...

Библиотека была довольно обширной. Шкаф тянулся до самого потолка.

Под последними авторами на "Я" были открывающиеся дверцы. Шрам открыл одну из них, и обнаружил склад СD-дисков.

Да, дисков было очень много, и они тоже расставлены в алфавитном порядке. Но это были не официальные издания, а болванки, на которых фильмы записывались, возможно, с телевизора. Все футляры были подписаны тем же почерком.

Наемник не догадывался, кто может здесь жить. Обстановка, ей Богу, как в городской квартире. Но дом же на болотах... Кому пришло в голову так обустраиваться в топях?

Раздумья прервали шаги за дверью.

– Милая, я дома!

Скорее всего, человек обращался к хижине, ведь больше здесь никого не было. Значит, вернулся хозяин. Кто знает, чего можно ожидать от этого человека?

Шрам рванул к своему МП-5, схватил его и нацелился на дверь, уже готовый застрелить первого вошедшего.

Дверь стала отворяться. В проходе появился человек, похожий на батюшку и на гота одновременно: ровные волосы до плеч, темно-русая, аккуратная борода. Огромный крест на шее, который Петр узнал сразу: именно этот человек притащил его на базу после второго выброса.

Мужчина был одет в черный, рокерский плащ, достающий до пола. На ногах красовались новые солдатские ботинки.

– Стой на месте, - суровым голосом приказал наемник.
– Сделаешь шаг - пристрелю!

– Хорошо, - спокойно отвечал хозяин логова, заведя руки за спину и расставив ноги на ширине плеч.

– Кто ты?

Вошедший усмехнулся.

– Да, не так я представлял с тобой знакомство.

Около минуты длилось неловкое молчание.

– Опусти оружие, - так же спокойно просил человек.
– Тогда поговорим.

Шрам видел: ему не страшно. Он тот, кто здесь живет. Это его территория, и никто не имеет право наставлять на него ствол, опираясь ногами на его землю.

Мужчина неторопливо зашагал в сторону Петра. Когда между ними оставалось не больше метра, наемник все еще держал человека под прицелом. В конце концов, тот просто забрал у Шрама оружие, разрядил его и положил на комод.

– Видишь?
– спрашивал странник.
– Все хорошо. Иди за мной, - сказал хозяин и скрылся в двери. Петр пошел за ним.

Дверь вела в комнату со столом и двумя стульями. На левой от двери стене висели веники трав.

"Знахарь какой, что ли?" - думал Шрам, а хозяин тем временем уже садился за стол.

– Присаживайся, - человек указал Петру на стул, стоящий напротив.

Наемник покорно сел.

– Чай, или чего, - хозяин подмигнул, - покрепче?

– Чай...
– взволнованно ответил Шрам.

Тогда странник сунул руку под полу своего плаща и достал упаковку таблеток сухого спирта, зажигалку, две подставки и две кружки.

Он достал одну таблетку, разломил её напополам и поджег обе половинки. От таблеток пошло синее пламя.

После, человек накрыл горящий спирт подставками и поставил на них кружки.

Он убрал под плащ упаковку с таблетками и зажигалку, достал большую флягу и налил воды в обе кружки. Когда вода закипела, хозяин достал конверт, вынул из него два чайных пакетика и убрал конверт обратно. Опустив пакетики в воду, он заварил хороший, крепкий чай.

– Сахар нужен?
– спросил мужчина у удивленного Шрама.

– Нет, я так пью...
– сказал Петр и снял с подставки кружку, взяв её за прорезиненную ручку.

Странник пожал плечами, достал из-под плаща коробочку с сахаром и через уголок насыпал себе в чай сладкого песка.

Наемник отхлебнул из кружки черную бурду, - чаем это было сложно назвать, - и тепло пошло по его телу. Хозяин тоже сделал глоток.

– Хорошо?
– спросил он у Шрама.

– Отлично...
– ответил разнежившийся Петр. После горячего чая он стал разговорчивее.
– А ты не боишься незнакомых людей, с поля боя вытащенных, чаем поить? Может, я бандит какой-нибудь, или шпион?

– Ну, это ты со мной незнаком, - говорил странник, убирая сахар обратно под плащ.
– А я тебя уже насквозь прочитал.

– Ну-ка, и кто я?

– Шрам, Петр Иваныч. Тысяча девятьсот пятидесятого года рождения. Записан в штат "Чистого неба".

– Небось, в КПК прочитал, умник.

– В этом?
– человек протянул наемнику пробитый пулей ПДА.

– Стой...
– Шрам взял в руки прибор.
– Когда?

– Когда я тебя из церкви вытаскивал, по мне бандиты палить начали. А попали в твой экранчик, будь он неладен.

– Почему ты так говоришь?

– Я им не пользуюсь.

– Как? Их же вояки всем сталкерам выдают, что бы учет вести, по жучкам изнутри местоположение смотреть.

– Это приезжим выдают, - махнул рукой сталкер, - а я местный.

– В каком смысле?

– В обыкновенном. Я не уезжал. И ты, я вижу, тоже. Только ты, когда от облучения спасался, на КПП забрел, на посту тебе его и вручили.

– Точно... А это ты как узнал?

– Так же, как и то, что ты в армии в двадцать лет до подполковника дослужился, потому что на неудачных учениях танк отремонтировал и полковника, в которого он чуть не попал, еле живого до медпалатки дотащил.

– Да, он раздобрился, и погоны мне вручил...

– Ты их под плащом на свитере носишь.

– В точку!
– Шрам спустил плащ с левого плеча, демонстрируя подполковнические звезды.
– Все угадал!

– Я не угадал, а узнал. Дар у меня такой, Божий, понимаешь?

– Тринадцать тысяч бесов... Это ж кто меня от выброса спас?

– Твой верный слуга, - хозяин улыбнулся и протянул руку, - Мультитул!

– Мульти...тул, - Петр пожал новому знакомому руку.
– Странное прозвище.