Ворошиловский стрелок (Будет немножко больно, Женщина по средам)

— Жив? — спросил полковник, подойдя сзади.

— Да вроде…

— Слава тебе господи, — проговорил Пашутин и, зацепив стул, с грохотом упал на пол, не отнимая рук от живота. Кровь продолжала проступать сквозь его пальцы.

Сосед в полной растерянности выронил из руки топор, потер ладонями щеки, оглянулся на Вадима. Тот все дальше забивался в угол шкафа, прикрываясь руками. Сосед подошел к телефону, набрал номер.

— «Скорая помощь»? Записывайте адрес… Что? Огнестрельное ранение… В живот… Опять Садовая… И психиатра захватите… Тут один умом тронулся.