Время дождей
Шрифт:
– Вроде по графику.
– Хм… Ерунда.
Он кладет трубку, и только в этот момент я понимаю, в чем причина его спокойствия. Наш поезд задерживается. Где-то на полчаса… И именно это объявляют сейчас по вокзалу.
– Проклятье…
Я в шоке. Все планы насмарку. У нас все расписано. Времени нет. И что теперь делать? Слоняться по паркам? Я падаю духом. Не отдых, а бред.
Вот так! Обстоятельства все же сильнее. И справиться с ними, увы, невозможно. Я делаю вдох, и душа каменеет. По плану все просто, на практике – сложно.
Меня
И тут входит Поль. В одиночестве.
– Боже…
Бежать просто некуда. Я перед ним.
Миг замешательства.
Радость?
– Ну, что же… Вот мы и встретились. Правда, Марин?
Я робко киваю и, пытаясь прикрыться блузкой, ищу объяснение чрезмерным познаниям Поля. Безрезультатно. Порывшись в промокшей памяти, я убеждаюсь, что не называлась ему по имени.
– Марина? – я в шоке, – откуда Вы знаете?
– Случайно подслушал. Бывает. Простите.
– В кафе?
– Разумеется. Вы… Не серчайте. Так получилось… Прошу, не молчите.
Но я словно в ступоре.
– Боже, Марина… Вам плохо?
– Да нет. Все в порядке. Хотя… Сейчас придет Марк.
– Ваш приятель?
– Вестимо.
– Что ж. Понимаю… Ну, ладно. Пока.
Он разворачивается и быстро уходит прочь, словно напуган обещанным появлением Марка. Я недовольна. Мне нужен другой сценарий, но строчка написана – мы остаемся порознь.
Народ прибывает. На меня начинают смотреть, и, сдавшись смущению, я вновь одеваю блузку. Становится холодно. Тело пленяет дрожь, и я молю Бога о скором свидании с мужем.
Марк не торопится. Лишь через десять минут его силуэт возникает как призрак у входа. Он улыбается.
– Дьявол!
В руках Марка зонт. Откуда он взялся?
Предатель!
Мне больно и плохо.
Но я не из нытиков. Справившись с первым волнением, я остываю. И вновь превращаюсь в актрису. Прячу эмоции, делаю вид, что зеваю, и выдаю:
– Ты не очень-то вовремя, милый.
Марк все понимает. Он смотрит с тоской на табло и, как и я, поддается влиянию злости.
– Уродство…
– Расслабься. Теперь нам уже все равно. Придется смириться.
– Смириться? Но это же скотство!
Он так взбешен, что, похоже, забыл о Поле и тех ощущениях, что испытывал минутой ранее. Мне это на руку. Вместо глупых семейных ссор нас ждет расстройство. Как минимум до понедельника.
Я робко шепчу:
– Успокойся. Все в норме.
Он грустно смеется:
– Ты думаешь?
– Нет. Однако…
– Марина, прости. Я не в форме. Давай без участия.
– Ладно.
В ответ Марк машет рукой, добавляя:
– По сути, теряем лишь ужин.
– А этого мало?
Рискованный шаг, но что будет, то будет. Не хочет участия?
Как все достало…
Не буду обманывать – я по-прежнему обожаю мужа, однако порой мои чувства съедают эмоции. Я слишком придирчива,
а Марк из когорты людей, кто гнет свою линию, не замечая последствий.Но не сегодня.
Реакции нет. Я удивляюсь:
– Милый, ты что?
Он объясняет:
– Проспали обед. Подумаешь, ужин…
Немое кино.
Марк явно расстроен, и все же в его поведении скользит нечто странное, не из повадок супруга. Какое-то отчаяние.
Я прижимаюсь к нему и соглашаюсь:
– Ты прав. Оторвемся в Монако.
Мир восстановлен. Довольная этим исходом я тихо мурлыкаю. Время заканчивать с ролью. Но что-то мешает…
Признание кажется диким и… беспощадным.
Я очарована Полем.
II
Влюбиться в другого через несколько дней после свадьбы – дело нехитрое, но требующее определенной наглости. Такое случается. Как-то одна из подруг сбежала от мужа, едва они вышли из ЗАГСа.
Но это подруга.
А я постоянна. Мы вместе с Марком уже восемь лет. Многим подобное кажется странным. Признаюсь, мне тоже. Хотя не секрет – бывают союзы значительно крепче. Нормальное дело. Семья есть семья. Но трудно и скучно в наш век аморальный так долго держаться…
Вернее, нельзя.
И если вчера данное утверждение выглядело сомнительным, здесь и сейчас я подписываюсь под каждым словом. Реальность изменчива. Достаточно мимолетной встречи, чтобы разрушить свое собственное представление о мире.
И вот она – встреча…
При мысли о Поле я задыхаюсь. В душе – перегрузка.
Время пришло.
Мы садимся на поезд. Казалось бы, счастье… Однако мне грустно. Что-то сломалось. При взгляде на Марка я понимаю – случился коллапс. Вся наша любовь в одночасье насмарку…
Сказать ему правду?
Нет, не сейчас.
Я делаю вид, что задумалась о какой-то мелочи, и, как обычно, устраиваюсь поближе к окошку. В вагоне безлюдно. Наверно, поездки в Париж не входят в пристрастия слишком капризных голландцев.
Марк падает рядом:
– Еще минут десять. Дождь вроде стихает. Не хочешь вина?
Я напрягаюсь. Ерзаю в кресле.
– Пожалуй, не стоит.
А в сердце – зима.
Как так случилось? Какое-то мгновенье – и чувства пропали. Фантастика? Да.
– Ты сердишься?
– Нет. Просто нет настроения.
Марк тяжко вздыхает:
– Из-за дождя?
– Я уже высохла. Дело не в этом… – в горле першит.
Он настойчив:
– А в чем?
– Ты точно уверен, что хочешь ответа?
Длинная пауза. Марк… удивлен.
– Хочу, – говорит он спустя секунд десять.
– Что ж, – я киваю, – тогда получай. Скажи, сколько лет мы с тобой уже вместе?
Он что-то считает.
– Лет восемь.
– И… Ай!
Я нервно вздрагиваю, словно укушенная невидимым насекомым, и тут же краснею – в вагон входит подруга Поля. А следом он сам… Я ловлю его грустный взгляд, и мир застывает… Я чувствую запах мгновенья.