Время дождей

– Марина? – для Марка все выглядит прежним. Он смотрит в окно…

– Все окей. Извини. Я… Я не знаю…

Убить в нем надежду? Достаточно слова…

Марк сердится:

– И?

– Я просто подумала… Наше знакомство… Оно не по правилам.

– Хм. Почему?

– Додумайся сам. Восемь лет, и экспромтом вступление в брак.

– Ничего не пойму. Нельзя ли попроще?

– Попроще? Охотно. Ответь откровенно – ты веришь в любовь?

Марк в замешательстве.

– Верю.

– А может, все это иллюзия?

Бью точно в бровь.

Обычный вопрос, который мы обсуждаем едва ли не каждый день, звучит откровением, повергающим его в уныние. Он что-то чувствует… Однако мои слова немного расплывчаты, чтобы найти в них истину.

– Марина… К чему это?

– Так, к разговору. Ответишь?

– Навряд ли.

– Не хочешь – не надо.

Я умолкаю.

Он смотрит с укором.

– Ты слишком жестока.

– Возможно.

А рядом…

Рядом творится самое главное на тот момент действие, ибо Поль с девушкой садятся у нас за спиной. Марк их не видит. Он погружен в свои мысли, наивно надеясь найти для себя оправдание. Мне его жаль. Он настолько уверен в нас, что даже не думает, что я могу разлюбить.

Какая же подлость…

Я закрываю глаза. Мне хочется плакать. Но этому нынче не быть.

Поезд чуть вздрагивает, и окутанная полумраком платформа приходит в движение, ускользая куда-то в вечность. Прощай, Амстердам! Я любила тебя десять лет, однако не знаю, смогу ли вернуться обратно.

Все слишком сложно.

Дурацкие чувства. И что теперь делать? Играть свою роль? Да, я сумею. Но это искусство потребует жертвы.

Сомнение. Боль.

Последний раз я испытывала нечто подобное лет десять назад, расставаясь с институтской любовью. Но мы были молоды, и тот неизбежный разрыв казался прелюдией к увлекательнейшему спектаклю.

Теперь же, увы… В перспективе – развязка. С оттенком трагедии.

Кто виноват? Я? Обстоятельства? Нет. Неувязка. Тут что-то иное.

– Марина…

– Ты рад?

– Чему?

– Объяснению, – я усмехаюсь.

Марк напрягается.

– Шутишь?

– А то.

Он в замешательстве.

– Милая… Знаешь, пора стать серьезнее. Мне не смешно.

– Признаться, мне тоже, – я грустно киваю. Все как в учебниках. Только в душе отнюдь не спокойствие… – ты понимаешь, чем это грозит?

– Расставанием?

Уже?

Догадка, которую неожиданно выдает мой муж, немного пугает… И приводит меня в смятение. Надежда на то, что удастся уйти от ответа, не оправдалась… Мне пора прекращать спектакль.

И я это делаю.

– Именно.

С Марком творится неладное. Он не в себе.

– А если точнее?

Становится жарко. Я признаюсь:

– Марк, проблема во мне. Не знаю вообще, как такое возможно, но я из сегодня и я из вчера – две разные дамы…

О, Боже! Как сложно быть откровенной.

Что дальше? Война?

Марк ждет продолжения, и повисшая в воздухе пауза лишь обостряет обнаружившиеся у него таланты.

– Ты больше не любишь, – говорит он себе под нос и добавляет, – предлагаешь прервать поездку?

– Зачем? – за окном все светлее и светлее, – Париж неизбежен.

– И что он нам даст?

Я улыбаюсь. Уже веселее.

– А мне ничего и не нужно сейчас.

– А мне? – Марк пылает.

– Ты хочешь остаться? Не поздно ли? Впрочем, можешь сойти.

Мы ускоряемся.

– Шутишь? Напрасно, – он полон эмоций.

– Ну, ладно. Прости.

Экспромт провалился. Пытаясь смягчить его гнев, я разошлась и посеяла в муже отчаяние. Немыслимый подвиг! Вот только на данный момент мои достижения вряд ли спасут мое эго.

Я просто раздавлена. Марку не лучше. Он тихо бубнит:

– Доигрались.

А сзади… нас слушает Поль. А вот слышит ли?

Тучи теперь уже в поезде.

Все? Мы пропали?

Ответ очевиден. И кажется жутким.

Я соглашаюсь:

– Похоже, что да.

Марк неподвижен. Тут не до шуток. Еще одно слово – и все…

Ерунда.

Не стану оспаривать многогранность человеческих отношений, однако порой мы выходим за грани возможного. Вот и сейчас… Я смотрю с изумлением на мужа, а вижу лишь тень, что шагала со мной через годы.

Брак на неделю? Какая-то глупость. Так не бывает! Не верю!

И все же… Реальность упряма. Душевные муки – отнюдь не спасение.

Кто нам поможет?

Я оборачиваюсь. Нет сил изнывать от бездействия, и в смутной надежде я ищу поддержки у Поля. Но тот безучастен. Что Полю до наших страданий, когда рядом с ним столь наивная юная особь?

Марк оживает:

– Ты злишься?

– Немного, – я чувствую страх перед завтрашним днем.

– Я что-то сделал?

Ребенок. Ей Богу.

– Нет. Ничего. Ты совсем ни при чем.

– Тогда… в чем проблема?

– Тебе это важно?

– Конечно же.

– Марк, я не знаю… Прости.

Он мне не верит. Забавно. Но дважды грех повторяться. Разумней уйти.

Куда? Непонятно. Экспресс до Парижа идет часа три… Да и дальше. Увы! Мы с ним повязаны. Только счастливой быть теперь трудно.

– Марина…

– Уймись.

Марк ошарашен. Он пытается поймать меня за руку, но я вырываюсь и бегу по направлению к тамбуру. К счастью, все тихо. Пассажиры смотрят мне вслед с немым любопытством, как дети на первом спектакле.

В тамбуре мрак. Я встаю возле двери и вижу чуть смазанный мир за окном. Низкое небо, дорога, деревья… Почти что идиллия…

– Ну, кого ждем?

Я нервно вздрагиваю. Неуместная шутка Поля пронзает насквозь и сознание, и душу, и сердце. Становится душно. Я проглатываю свой испуг и отвечаю:

– Возвращения лета.

– О-о-о! Это надолго, – он громко смеется.

– Я знаю.

Поль видит, что мне не смешно.

– Простите за глупость…

И что остается? Послать его к черту? Нет, ни за что.

Я молча киваю и, глядя на хмурое небо, мечтаю о счастье, так быстро утерянном в прошлом. Пока в недалеком… Но, зная капризы судьбы, я просто не верю в возможность его повторения.

А Поль не сдается.

– Там Ваш приятель… Вернее, ваш муж… Вы поссорились?

– Да.