Время неместное
Шрифт:
…не нахожу.
Глава 13. Облайканные
Даже не сразу понимаю, что это такое. Вот это, возвышается надо мной, нависает, подбирается ко мне – с утробным рёвом. Ещё думаю: ошибся, ну не может быть комар таких размеров, не может, ну с кошку, ну с собаку, ну не со слона же…
А что не может… доигрались генетики, довыводились… Мичурин погиб оттого, что полез на берёзу за яблоками… а его оттуда арбузами придавило…
Дёргаю дверь, сильно, отчаянно, поддавайся, с-сука, ну знаю, электронная, ну знаю, ключа нет, ну пусти-пусти-пусти, вишь, человек погибает…
Комар
Доигрались генетики… нет, ожидал чего-то такого, но не в такой мере, не в таком масштабе, так бывает в дешёвых триллерах, но не самом же деле…
Хватаю со стола хрень, которая кажется увесистой – в отличие от всех невесомых планшетов и эфирных экранов. Бью комара – что есть силы, ах, хорошо хрустнул, хорошо, но мало. Хрень у меня в руках разлетается на куски, тэ-экс, теперь с кем-то за неё расплачиваться буду… Это они со мной расплачиваться будут. За всё.
Комар идёт на меня, шуршат по полу мерзкие крылья. Дёргаю дверь, да откройте же, с-суки, да не знаю я, как они открываются, пусти-пусти-пусти… комарище валится на меня, пинаю ногами то ли комара, то ли воздух, да откройте же…
Проклятое жало вонзается мне в грудь, пусти, пусти, ч-чёрррт…
Дверь раздвигается, на пороге появляется Кверти, заливисто хохочет, чего ты ржёшь, не видишь, что ли, тут… Хочу оттолкнуть Кверти, чтобы не лезла к чудищу, а где чудище, а чудища нет.
Кверти хохочет. Жмёт на иконку на одном из своих бесчисленных гаджетов, снова появляется огромный комар.
Кверти жмёт на иконку. Комар исчезает.
Хохочет Кверти, хохочут её бесчисленные зафренденные и облайканные, в реале и онлайн, ставят лайки, твитят и чатятся.
Очень смешно.
Ухожу от них, знать бы ещё, куда уйти, чтобы не ввалиться в какую-нибудь подсобку, не вляпаться в который раз в дурацкое положение, опять будут щёлкать на фото и выкладывать в сети…
В сети…
В сети, в которые попали мы все.
Плато меня не понимало. Уж никак не ожидал, что плато меня не примет – да ещё вот так, категорично, чужой – и всё. Как будто выбросили меня на проезжую часть, и вокруг несутся машины, гудят, сигналят, и не знаешь, куда от них деваться.
Вот так и было. Город гудел, город сигналил, город прогонял меня – отовсюду. С первого дня, когда ступили на площадь, и Кверти дёргала меня за руку, сюда нельзя-нельзя-нельзя, но-но-но, и я не понимал, почему на зелёные полоски на тротуаре наступать можно, а на красные нельзя, а когда свернули за угол, наоборот, на красные можно, а на зелёные нельзя, а вот здесь можно идти только по бордюру, а вот здесь надо дотронуться до стенки…
Я так толком и не мог понять, то ли издевается надо мной Кверти, то ли что. Очень похоже, что издевается. Так и хотелось сказать, что я сюда пришёл не в классики играть, это не со мной, это не ко мне. Кончилось тем, что я сел на бордюр, да пошла ты, да пошло оно всё, но тут уже прохожие заохали, заахали, загалдели, нельзя-нельзя тут сидеть, но-но-но, и кто-то чуть ли не насильно сдвинул меня в сторону, а вот здесь можно сидеть, а сантиметром левее – нельзя…
Город издевался надо мной.
Город лайков и фейков, смайлов и флаеров.
– Лю-юк!
Кверти. Терпеливо делаю вид, что мне это интересно, что она мне показывает…
Прёт!
Прёт!
Чё-дешь?
Ни-чё.
Люк!
Ла-айк!
Твит?
Твит!
Думаю,
надо бы подучить их язык. Думаю в ответ: что тут учить…Сижу перед экраном. А что ещё остаётся, здесь вся жизнь перед экраном, что наша жи-и-и-знь – экран… Как-то здесь живут, понять бы ещё, как…
Захожу на какой-то форум, на котором меня не ждут, да меня нигде не ждут, в этом городе нигде никого не ждут, этот город сам себя не ждёт. Сначала мне кажется, что ослышался, да нет, не ослышался, родная речь, русская, чуть было не сказал – человеческая…
– Итак, господа… Что же помешало Александру Македонскому продолжить победоносный поход на Москву?
– Здрассте, гость, – приветствует меня кто-то невидимый у двери. Хочу ответить, тут же спохватываюсь, хорош я буду, если отвечу роботу… хотя кто сказал, что это робот… хотя здесь, может, роботам тоже кланяться надо…
– Ну, я бы предположил, что виной тому суровый климат России. Македонский был мудрый и опытный полководец, он отлично понимал, что его войско не выдержит русских зим.
– И всё-таки… он остановился у ворот Москвы и повернул назад. Вам не кажется это… странным?
Подхожу к круглому столу, из пустоты передо мной возникает кресло. Знаю, что оно меня удержит, и всё-таки сажусь осторожно, знаю – иллюзия, как и весь этот зал с форумом…
– Ну… я думаю, русские пригрозили ядерной атакой. Дескать, разнесём всю твою Македонию к такой-то матери.
– Однако по тогдашним данным Македонский располагал гораздо большим количеством боеголовок.
– Количеством, но не качеством. Не забывайте, что солдаты Македонского могли делать только так называемые грязные бомбы, в то время как Москва делала полноценные ракеты.
– Господа, у меня есть гениальная гипотеза. Именно в это время столица Македонии ушла на дно океана, из чего я делаю вывод, что Москва нанесла ядерный удар по Атлантиде.
– Думаете, Мак струхнул?
– Уважаемый, вы нарушаете правила форума. На форуме не допускаются бранные, просторечные выражения, неологизмы, приветствуется только классический язык прошлых тысячелетий. В случае повторного нарушения будем вынуждены удалить вас с форума.
Перепуганный форумчанин торопливо вешает модератору на пиджак лайки.
Кто-то разносит кофе, мне кофе не достаётся, это что ещё за дискриминация, а, ну да, я же не зарегился, как здесь говорят… Слушаю умные речи, пытаюсь припомнить сам из истории, что там с Македонским случилось, вроде бы танки его под Москвой завязли в грязи, осень, слякоть… он назад повернул по той же дороге, по которой на Москву шёл, а на дороге уже сожгли всё вчистую… На Смоленской, кажется…
Чёрт, что я несу…
Спохватываюсь. Стучу по столу, хлопаю в ладоши, прошу слова, прошу слова, что вы дичь несёте, академики…
– Вы не зарегены. Вы не можете оставлять сообщения. Вы не можете вступать в дискуссии. Вы не можете получать бесплатный кофе…
Вот это самое страшное, я же этого вообще не переживу, вы что…
Пытаюсь зарегиться, как у них говорят, не могу, блин, сколько живу, столько в этих соцсетях ничего не понимаю. Надо у Кверти спросить, она тут в два счёта… она ещё добьётся, чтобы ей тарталетки с красной икрой подали, и паштет с трюфелями…