Время неместное
Шрифт:
Убьёте…
…а зачем они, спрашивается, за мной гнались…
Мир заволакивается кровавым туманом, качается под ногами, чем это тротуар забрызган, да быть не может, чтобы у меня одного столько крови. Тротуар приближается, медленно, медленно, наверное, когда человек умирает, время останавливается.
Наверное…
Жуткое такое чувство, как бывает, когда весь вечер балду прогонял, а наутро – Игнашев, к доске, и холодок в груди, не я, не я, не меня… Почему я, как так я, за что я… и училка фыркает: цвет волос мне твой не нравится…
Училка…
…а вечером
Память… раскручивается, разворачивается передо мной, так, говорят, и бывает перед смертью… откуда-то сверху вижу всю свою жизнь, с восемьдесят пятого и – по много раз две тыщи пятнадцатый, потом разрыв, и – смерть в три тыщи сколько-то каком-то там…
Это что…
Не сразу понимаю, что вижу. Не ожидал этого увидеть. Ждал каких-то с крылышками, с рожками, которые будут показывать мне всю мою жизнь, а вон, мамкино ожерелье спёр, порвал, рассыпал, на Полкана сказал, ай-яй-яй, а вон, парту раскачивал, завалил, ай-яй-яй, а вон, временщиком хотел быть, а попёрся в менеджеры, чтобы как у всех, чтобы не хуже, чем у других, ай-яй-яй…
Не то, чтобы сильно набожный, но ждал чего-то такого, раз уж есть она, загробная жизнь. Но не этого.
Вижу время. Не линейное, как обычно его вижу, а разветвлённое, веточки, ветушечки, ветвишечки, расходятся, разбегаются от той точки, когда вывалились на меня из-за угла Кверти энд компани, расстреляли в голову, в голову.
В спорте это называется – вернуться на исходную позицию. И можно не выйти из-за угла, свернуть на другую улицу, отсидеться, да вон их сколько, вариантов, веточек, ветвишечек, ветушечек, выбирай, не хочу…
Выбираю. Тут, главное, не психануть. А то нервы на пределе, хочется с ходу схватить первый попавшийся вариант, где меня не убьют, и пропади оно всё, дальше хоть трава не расти. А нельзя. Вот так вот умирающие хватаются за что попало, а потом начинаются в мире революции, войны, земля мокнет от крови…
Сворачиваю на одну из веток, где я отсиживаюсь в переулке, меня не видят. Из-за угла выходит женщина с коляской, выстрелы приходятся по ней, залитый кровью асфальт, раздробленный череп… нет, не то.
Прощупываю варианты. Осторожно. Бережно. То и дело напарываюсь на женщину, бли-ин, сложноватенько будет, сложноватенько, чтобы и себя не угробить, и её не угробить… и ребёнка… отсеиваю варианты, отсеивается слишком много, задерживаюсь на одной из развилок, где все остаются живы, правда, малышу пробивают позвоночник, прикованный к инвалидному креслу, всё такое… Утешаю себя, что это тоже жизнь, ну живут же, катаются на колясках вечером по бульвару, парень, может, каким гениальным художником будет, или программером, или ещё кем…
Нет.
Главное, не спешить. Медленно перебирать варианты, как чётки, один за другим. Забыть, что надо торопиться. Потому что вообще-то так не бывает, чтобы перед смертью кто-то вот так, силой мысли отматывал время назад, выбирал себе второй шанс… Так что всё это может оборваться в любой момент, и останусь я лежать на тротуаре с пробитой головой, и мерзёхонький голосочек – Ла-а-а-йк!
– …вопросы… мои
юные друзья?Декан грозно смотрит на меня и на мой смартфон, шёл бы ты, декан, не видишь, мы с Кабанюкой в бешеных монстриков играем…
– Э-э-э… профессор… а вот… говорят…
Кто-то шепчет за моей спиной: говорят, что кур доят…
– Говорят, человек перед смертью может отмотать время назад… или поменять ход времени. Ну, вот так, в экстремальной… ситуации. Вот так, шёл человек через дорогу, на него машина едет, и что-то такое в мозгу проклюнулось, сверхспособности какие-то, он время назад отмотал… и в другом месте улицу перешёл…
– И что же?
– А вы… в такое верите?
Смешки в аудитории. Сам знаю, чушню сморозил, в следующий раз декан ко мне не полезет…
– Что значит, верю, научно доказанные факты… вот пожалуйста, игуана обыкновенная… в минуты опасности уходит в прошлое, выбирает вариант, в котором охотник его не найдёт…
– А… люди?
– Человек во многом утратил свои инстинкты… наши предки были способнее нас, не исключено, что они выбирали варианты истории. У человека подобные способности пробуждаются в минуты опасности, а вы верно подметили, коллега…
– А у меня… могут?
– У вас? Дайте-ка взглянуть… глаза у вас серые… ровные… нет, это только у людей, у которых радужка крапчатая…
Вот тебе и радужка… крапчатая…
Перебираю варианты. Натыкаюсь на какую-то веточку, где все живы, здоровы, кто-то из братков случайно подбивает Кверти в мягкое место, так ей и надо, да и вообще нет у Кверти мягких мест, кости одни. На всякий случай смотрю вперёд, вот это главное, вперёд глянуть, ну так и есть, столица в руинах, паутина какая-то всё облепила, хрень какая-то горит на горизонте, по первому снегу ползёт истощённый человек с обожжённым лицом… не, шалишь, это какая-то дорогая цена за мою шкуру получается.
Время приближается. Уже не с высоты смотрю на время, ниже, ниже, тают ветки, тают варианты, а я как хотел, можно подумать, тут кто-то до конца света ждать будет, пока я себе судьбу выберу. Счас, разбежались. Бегут и падают. Перебираю варианты, ну же, ну же, хочется закричать, громко, отчаянно, ни хрена не подходит, что у вас за ассортимент поганый, я жаловаться буду… Везде, где вроде сначала всё хорошо, под конец руины и обожжённые люди, бли-ин, неужели я каким-то диктатором стану… да ну вас, с моими мозгами только телескоп протирать… хотя нет, чтобы диктатором быть, мозги не надо…
Оступаюсь, падаю в канализацию.
Вот блин, как я этого варианта не заметил, так просто, свалиться в подземелье, где трубы и краны, разбить губу до крови, затаиться, отсидеться, чёрта с два меня кто найдёт.
А что дальше нужно делать, вы мне хоть скажите, выбрал я вариант, вот этот, этот, а дальше что, пальцем ткнуть, или на кассу отнести, чтобы мне его завернули, карточку постоянного клиента дали, или что…
А ничего. Там уже всё поняли. Не знаю, где. Если вообще есть какое-то там. Или я сам приманил к себе вариант, вот он, сросся со мной, вцепился в меня, привет, я твоя судьба.