Время неместное

Спохватываюсь.

А сам-то я откуда всё это знаю?

И знаю ли…

Из учебников. Щ-щас-с, можно подумать, авторы учебников сами с Наполеоном Москву жгли…

Смотрю на них, обречённо, затравленно, что они знают, что они узнали за века и века, может, они уже по склонам только так шастают…

Нет, надо что-то говорить… то, о чём думал уже давно…

– Дамы и господа… предлагаю дискуссию на тему… возможно ли двигаться вперёд по оси истории без падений?

Кто-то невидимый появляется из темноты.

Ёкает сердце.

– Вы нарушили правила форума, вы удаляетесь без права…

Даже не успеваю спросить, что я нарушил. В такую минуту меня должны спустить с лестницы, с лестницы меня не спускают, я просто оказываюсь в комнате у Кверти.

– Кверти, ты прикинь, чего бы… Кверти?

Очередные шуточки, шуточки. Направила на меня пушку, думает, я испугаюсь, да чёрта с два я после борисовых братков кого-то испугаюсь…

Бегу. Только сейчас понимаю, не шутит она, не шутит, ушло с мордочки глупенькое выражение, смотрит так… так…

Нехорошо смотрит.

Хлопок выстрела.

Звон разбитого стекла там, за стеной.

С-сука…

Вываливаюсь на улицу, где можно прыгать по красным полоскам, и нельзя по синим, и можно по зелёным квадратам, и нельзя по жёлтым, и можно по косому бордюру, но нельзя по кривому. Меня обдаёт фонтанами брызг, шибает током, вспыхивает яркий свет. Задним числом понимаю, что это я всё устроил, ну так меня в два счёта сцапают…

Выстрелы.

Такое чувство, что за мной бежит весь город, все, кому не лень, бог ты мой, что ж я такого нарушил-то, ну спросил про ось истории, что теперь… или тут как в средние века, за учение об осях истории – на костёр?

Не похоже… да они за своими лайками и фейками про ось истории и не слышали ничего…

Выстрелы.

Звон разбитого стекла, кажется, город рушится.

Кверти бежит за мной, кричит что-то на своём лайково-фейковом языке своим подельникам, вон их четверо, нехилую за мной охоту устроили…

Понять бы ещё, что я им сделал…

Не знаю. Не на ту полоску наступил, не ту кнопку нажал, не так встал, не так сел… хочу крикнуть им: не виноват я ни в чем, не хотел я – первый раз понимаю, что не знаю их языка…

Бегу. Вовремя понимаю, что некогда что-то спрашивать, некогда понимать, бежать надо, бежать из этого города, из этого мира, знать бы ещё, куда. Назад… бр-р, вспоминаю, что там сзади, кровь и смерть, смерть и кровь, испепелённые дочиста люди… Вперёд, в будущее… думаю про себя, что там может быть ещё хлеще, а выбирать не приходится, а хлеще, чем здесь, уже не будет…

Понять бы ещё, где у этого города прошлое, где будущее, хоть бы указатели какие повесили, ха, нужны они здесь кому-то, указатели… Вроде бы люди как-то по звёздам ориентируются, только из меня тот ещё звездочёт…

Обрыв.

Там, впереди.

Ещё не вижу, ещё только догадываюсь по внезапно оборвавшейся темноте, что там впереди ничего нет.

Обрыв.

Неужели лоханулся, кинулся в прошлое… исключено, до прошлого я бы так быстро не добрался, я вообще бегать не умею, вон, сердце как бешеное, лёгкие щас наизнанку вывернутся…

Подхожу к обрыву, смотрю, что там, за краем плато. Уже мысленно готовлю себя ко всему и больше, смерть, кровь, город, расплавленный неведомой силой…

Ничего.

Плато обрывается в чёрную пропасть. Почти вертикальную. Ещё пытаюсь разглядеть там что-то, уже знаю: разглядывать нечего.

Ещё пытаюсь представить себе, что здесь было, какие акции упали ниже плинтуса, какой король не договорился с каким самодержцем, кому не хватило топлива-финансов-автомобильных-покрышек-нужное-подчеркнуть.

Что тут представлять…

Прислушиваюсь.

Кажется, оторвался от погони, даже странно, что оторвался. Вот так. Вдруг. Подбираюсь к краю пропасти, всё-таки наступаю на какую-то не ту полосу, не та полоса обдаёт меня потоком воды…

Выволакиваю из-за пазухи бинокль, что я там собираюсь разглядеть этим биноклем… и всё-таки разглядываю, высматриваю, да быть того не может, чтобы там, впереди, ничего не было. Тем более – ночь сейчас, ночью видно далеко-далеко, когда рассеивается смог пожарищ и облака ядерных грибов.

Вижу.

Там, впереди.

Огни.

И ещё огни.

И ещё.

И ещё.

Плато. Островки подъёмов среди тьмы. Ещё пытаюсь разглядеть там что-то, а что там можно разглядеть кроме огней, огней, огней…

Я их не слышал.

Я их не видел.

Просто почувствовал. Они здесь. Всё-таки разнюхали, расчуяли, добрались, гады, Кверти со товарищи, стопицот лайков им за это…

Знать бы ещё, как нашли… Какими-нибудь навигаторами какого-нибудь поколения, это теперь мне по-хорошему надо бы выкинуть все виджеты-гаджеты, которыми она меня одарила, чтобы не попасться…

– Что ж ты, голуба… упустила?

Вздрагиваю от этого голоса, такого близкого, не сразу понимаю: в динамиках у Кверти.

– Фе-ейк…

– Да уж, такой фейк, что фейковее некуда… Что мне теперь прикажешь, твоё сердечко взамен своего поставить?

– Но-о-о!

– Вот те и но-о… Нашла себе лошадку… сердце-то у меня тоже не железное, менять пора… а на что менять?

– Ещё есть…

– Ещё… по совместимости-то как?

– Восемьдесят… семьдесят пять…

– На хрена, ну на хрена, а? Было же, девяносто пять процентов, упустила, мымра… не найдёшь, твоё возьму, даром, что ни к селу, ни к городу…

Вот оно как…

Ёкает сердце.

Прижимаю к груди ладони, как будто у меня его уже сейчас собираются выдернуть.

Нехило…

Бизнес, однако…

Идут сюда. В закоулок, где я стою. Чуют, суки, чуют… на всякий случай отбрасываю от себя виджеты, гаджеты, блекджеты, может, хоть так они меня не найдут, если найдут, то не сразу… Не сразу слышу хлопки. Не сразу понимаю, что стреляют в меня. По привычке прислушиваюсь, жду свиста пуль, свиста нет, что-то вонзается в голову, больно, сильно, что вы делаете, вы же так меня убьёте…