Всячина

Человек в черном - как из фильма, как понарошку, во сне, в черном тяжелом пальто, в черной шляпе с черной шелковой лентой, черные брюки аккуратно наползали на черные блестящие ботинки с тупыми носами, неслышно ступающие по паркету. Черные кожаные перчатки на руках. Он не снимал перчаток, водя черным пальцем по цветным корешкам.

– П-писатель, - заикнулся Петр Николаевич.

– Писатель - это хорошо. Писатели нам нужны. Писатели, чтоб ты знал, это ведь инженеры человеческих душ. Сколько же душ попортили, эти инженеришки с купленным дипломом!

– У меня высшее образование!
– обиделся даже Петр Николаевич.

– Я пять лет учился!

– Да не о тебе речь, - махнул рукой в черной перчатке черный человек.
– Ты же писатель, в отличие от них. Так?

Петр Николаевич даже не обижался на "тыкание". Он сразу понял, что вот этот, в черном, он может, ему так разрешено, он выше.

– Писатель, да, - теперь удалось не заикнуться.

– А скажи мне, писатель, о чем вот эта книга?

Петр Николаевич пригляделся - обложки были очень уж похожими - откашлялся:

– Тут мой герой попадает в прошлые века и там начинает исправлять историю. Он проходит всю страну, завоевывает почет и уважение, становится...

– Стоп. Ты не понял, писатель. Я не спрашиваю у тебя конспект, кто там и куда пошел. Ты мне коротко и ясно скажи: о чем эта книга? Не понял? Это же твоя книга, так? Ты сам ее писал? Так для чего она написана? О чем она?

Петр Николаевич подумал, что сказать честно, для чего написана эта книга, было бы не совсем правильным в нынешней ситуации. Это с друзьями на кухне или в ресторане на вечеринке по поводу очередного издания можно было смеяться и цинично заявлять, что писано "за деньги", а вы, мол, даже и не читайте - не для вас это. А тут как сказать?

– Вот один мой знакомый из Южной Америки, - продолжал нежданный гость, - говорил, что книга может быть о долгом путешествии и возвращении домой. Одиссей, помнишь, да? Или вот еще о долгой страшной войне и чем все завершилось. Или еще о долгом поиске чего-то важного и находке. Ну, или о боге, наконец, который за всех вас умирает. Всегда умирает, что интересно. Я спорил с ним, но он водил тяжелым носом из стороны в сторону и стоял на своем. И свои книги он мог мне очень легко объяснить. А ты? Ты же писатель... Так о чем вот эта? Может, о любви?

– Ну... Там есть любовная линия...

– Линия. Всего лишь линия. Значит, не о любви. Может, о дружбе тогда? О настоящей мужской такой дружбе, когда за друга в огонь и в воду? Когда приходит вдруг телеграмма "друг, на помощь!", и ты срываешься и едешь, и спасаешь, бросая все свои дела... Это мне один американец рассказывал. Очень веселый был писатель. А? Так о настоящей дружбе, да?

Петр Николаевич нахмурил брови, вспоминая, как там все было, именно в этой книге. Пожалуй, нет. Какая дружба может быть у императора? У него есть подданные, а вот друзей нет и быть не может.

– ...Жаль... Не о дружбе, не о любви... Может, это книга о воспитании человека? О взрослении героя, его развитии? Тогда - полезная книга и нужная. Что, тоже - нет? Так о чем же твоя книга, писатель? Коротко - ну?

Петр Николаевич вздрогнул, как от щелчка кнута, и сказал честно:

– Это - о "попаданце".

Черный человек брезгливо отбросил книгу в угол.

– А эта?

– Это боевик.

– То есть, я так понимаю, что весь смысл книги в том, что все и всех убивают?

– Главный герой выживает в конце.

– А вот эта?

– Это космоопера.

– Опера? Тут стихи?
– он даже пролистнул пару страниц, заинтересовавшись.

– Нет, это просто такое большое произведение про космос и про полеты.

– Научная фантастика? Двигатели, проблема времени и пространства, субсветовые скорости?

– Н-нет, - опять заикнулся Петр Николаевич.
– Скорее, пираты, восстания, мятежи, масштабные сражения. Но только в космосе.

– Так... Эта?

– Это юмористическая фантастика.

– То есть, для смеха... Ну, что же, и чесалка для спины иногда нужна человеку... И коврик в ванной...

Черный человек опять прошелся по комнате, всматриваясь в обложки книг на полках закрытых шкафов. Потрогал клавиатуру выключенного компьютера. Слегка раздвинул плотные шторы, впустив солнечный луч. Выглянул во двор.

Он был мрачен и сосредоточен. Петр Николаевич смотрел затравленно, ожидая, неизвестно чего. Под мышками было мокро и холодно - это было крайне неприятно.

– Но ты хоть грамотный?
– негромко спросил гость, не оборачиваясь от окна.

– Я закончил педагогический!
– гордо выпрямился Петр Николаевич.

– Ну, что же... Придется с тобой помучиться, конечно. Если долго мучиться, что-нибудь получится. Так? Ты прибери пока здесь, что ли. А через пару часов я к тебе снова загляну. Поработаем. Эх, поработаем!
– он громко хлопнул руками в черных перчатках и потер их одну о другую.

И с хлопком этим исчез.

Петр Николаевич облегченно выдохнул. Он стоял у стены в своей комнате. В углу валялась груда книг в цветных переплетах с яркими картинками. Никого...

– И что это было?
– вслух спросил он сам себя.

– Не что, а - кто, - отозвалось откуда-то из-под потолка.
– Музык я твой, ясно? К кому-то музу присылают, а к тебе - меня. Так что, до встречи, писатель. Будем писать!

Чтец

– Слышь, сосед, дай сотню до перевода, а?

Сотни у меня с собой не было. Была одна купюра в пятьсот рублей - далеко во внутреннем кармане. Сложенная пополам и глубоко упрятанная. Я принципиально не пользовался кошельками и бумажниками. Но отдавать пятьсот не хотелось. Если "прижаться", то пятисот вполне хватает на целую неделю - и далеко не впроголодь.

– Нету у меня сотни, отвали!

Вот последнее слово было лишним. Но как всегда понимаешь это только уже после сказанного. И дела многие так делаются. Делаешь что-то. Делаешь, делаешь, крутишься, и вот осталось совсем немного сделать, и стараешься поскорее вот это и еще вот то... А оно, оказывается, не только никому было не нужно, а даже и вредно могло оказаться. А уж со словами-то... Сколько раз говорил себе: держи язык за зубами!

– С моей точки зрения, сосед, ты мне сейчас нагрубил и нанес оскорбление, - поднялся с лавочки утренний отдыхающий.