Вторая и последующие жизни (сборник)

— Это шпионская предосторожность! Вот, представь, придут чекисты его арестовывать, а его дома нет..

— Чекисты сперва подслушивающую аппаратуру установят, чтоб отслеживать связи — со знанием дела поправил рассказчика Петрович. — Вдруг он какой-нибудь полезный шпион? Типа из братской Монголии.

— А такое бывает?

— Бывает, — подтвердил я. — Я читал…

— Да неважно это! — махнул рукой Семен Абрамович. — Важно другое — зачем бы они не пришли они, когда незаконно станут в квартиру проникать, обязательно наступят на коврик!

— И что?

— И печенинку раздавят! А шпион, прежде чем зайти к себе, обязательно под ковриком посмотрит! Если раздавленное — плохо дело. Надо мебель двигать, ковры снимать, разыскивать скрытые микрофоны…

Мы с Петровичем переглянулись и одновременно пожали плечами, мол, что с него взять с профессора-то? Прожектёр…

— Суета сует и томление духа… Тут не заработаешь, а только время потеряешь…

— А то оно у нас все пересчитанное, время-то…

Да-а-а-а не в бровь, а в глаз.

Что с лишним временем делать — это большой и серьезный вопрос. Второй, после «где бы достать деньги».

— Лучше уж по школам ходить, как ветераны в наше время ходили… Помните? «За Родину, за Сталина!!!». Чем не занятие?

— Не дождешься, — охладил меня Михалыч. — Во-первых, это все даром. А во-вторых, никто нас никуда приглашать не будет. Ну, если, разве что, чтоб в рожу плюнуть и поколотить, что СССР развалили. Не той категории у нас воспоминания.

— А донором спермы? — попробовал пошутить Семен Абрамыч.

— Староват уже… — серьезно возразил я. — Много не заработаю…

Мы грустно замолчали, глядя в кости.

— А вы с другой стороны на это дело гляньте: зачем нам деньги? — высказался в пространство наш профессор.

— Как это зачем?

— А я вот утром нынче толкался на кухне и краем глаза смотрел телевизор. Ходит сейчас по каналам реклама «Мариванна продала свою квартиру за пять миллионов, а могла бы за пять с половиной…» Видели?

Мы согласно закивали головами.

— Так вот услышал я и задумался — вдруг у меня какие-то внутренние ограничения есть, ну по деньгам? В принципе они, конечно, есть, но на разные порывы и фантазии их точно не хватит и решил пофантазировать, чтоб я стал делать, если б у меня оказались хотя бы те же самые полмиллиона, которые не получила Мариванна.

Мы заинтересованно уставились на Абрамыча.

— Думал, думал, так ничего путного, такого, чтоб доставило мне искреннюю радость, не придумалось…

— Это — старость, — авторитетно сказал Петрович.

— Наверное, старость, — подумав, согласился с ним я. — Точнее связанное с ней отсутствие позитивных желаний, присутствие желаний приземленных, обыденных — чтоб там не болело и там не чесалось и руки-ноги двигались…

— Так и это немало…

— Кризис старшего возраста. Еще можется, но уже не хочется…. Или наоборот? Ладно… Хватит о грустном. Ты где три дня пропадал, Петрович? Недужил что ли?

— Типун тебе на язык. На даче гостевал. «Один-три сопли подбери.»

— «Один-четыре сижу в сортире».

— Ну и каковы виды на урожай? — прозвучало у нас из-за спин. Мы одновременно оглянулись на знакомый голос. Пришел наш четвертый товарищ — Игорь Борисович.

— Привет, Борисыч… Хреновые виды. У соседа таджики велосипед украли… А у меня кто-то картошку прикопал.

— И что? В милицию обращался?

— Тормознутый ты, Петрович, Нет уже милиции. Одна полиция осталась…

— Дуплюсь… Вот ведь как странно: милиции нет, а менты остались.

— А потому что мент — это не профессия. Это диагноз.

— Ну ты не перебарщивай. И там хороших людей хватает.

Петрович пожал плечами.

— Не встречал. Не знаю…

— Так обращался в полицию?

— Обращался. Дуплюсь.

— И что?

— А там в тот день только менты оказались. Других отчего-то не попалось. Сказали, что забор надо покрепче поставить и не отвлекать занятых делом людей из-за ведра картошки.

Борисыч достал сигареты, сел рядом с нами.

— Слушай, а откуда у вас там таджики? У тебя дача в районе Душанбе что ли?

— Тьфу на тебя. Под Нарой….

— Так таджики от нас вроде бы в 1991 отделились?

— Это они в организованном порядке отделились. А в индивидуальном порядке некоторые снова к нам присоединяются. Ездят по участкам работу просят. Ну и подворовывают.

— Эти если воруют, то помалу. Не чиновники чай…

— Это точно… Сколько же кругом гадов!

— А вот скажите мне, друзья, откуда их вдруг столько повылезало? Ведь жили же нормальные люди вроде бы кругом. «Интернационал» хором пели.

— Это вопрос риторический.

— А все же.

— А откуда в земле сорняки берутся? Все оттуда же, из земли.

— Ты, Петрович, меня таким заявлениями пугаешь прямо. Вейсманист-Морганист какой-то. По-твоему, получается с ним надо поступать как Мичурин с картошкой?

— Точно! Окультуривать чиновников надо.

— Не окультуривать, а выдирать с корнем. С сорняками по-другому нельзя.

— Ну, наш чиновник не овощ. Он чаще зверь.

— А законы естественного отбора на него распространяются?

— По Марксу-Энгельсу — должны.

— Да и по здравому смыслу тоже. Ты ходи, давай. Не спи…

— Не сплю. Получается надо так все устраивать, чтоб жизнь сама плохих в сторону отставляла, а хороших вперёд двигала…

— Точно! Только нет на чиновничью власть ни Мичурина, ни товарища Лысенко. Некому сухие веточки обрезать, а что-нибудь хорошее — привить. Элита, блин…

— Ага. И следить, чтоб полезное приживалось правильно и быстро.

— Садовников не дождешься. Элите на них наплевать. Чиновник нашего брата стружит — мы им на откуп и кормление элитой дадены. Зубами таких вражин грызть надо. Как в Революцию.

— Не законно это — зубами-то.

— А плевать… «На основании Революционной целесообразности». И зубами!

Борисыч показал, как, оскалив редкие желтые зубы. Их там нашлось куда меньше, чем Природа заложила в проект человека.

— Да где ж твои зубы-то? — поинтересовался я. — Ты их по дороге в мерзкое настоящее растерял? Или в стакане с водой оставил… А новые не вырастут. Не успеют.

Я сбросил дубль 4:4, пробормотав «Не сидеть мне в сортире!»

— Про сортир сегодня уже говорили. Давай что-то новенькое.