Я не продаюсь

– Выпил, а не напился. 0,8 промилле допустимо в Англии.

– Хм… а в России?

– А в России ноль, насколько знаю, ну или 0,10, что-то вроде.

Когда за нами захлопываются дверцы машины, повисает тишина. Тим ничего не говорит, даже радио не включает. Мы так и едем… в молчании. Я слушаю своё и его дыхание, а ещё как скрипит оплётка на руле, который Тимур сжимает слишком сильно. Мотор то тихонько урчит, то взрывается рокотом, когда мы стартуем с очередного светофора. Стараюсь не нервничать и посылать мысленно Тиму установку, что всё хорошо.

Что если он газанёт слишком резко или забудет затормозить? Не уверена, что сейчас он вполне осознаёт свои действия.

Он так крепко обнимал меня всего несколько минут назад, что в лёгких воздуха не оставалось, а теперь даже не смотрит. Отгородился бетонной стеной. Даже не знаю, правильно ли сделала, что навязалась с ним? Хотя, наверное, всё-таки правильно.

Не понимаю, что происходит, почему это имя так выморозило его. И сердце всё ещё разрывается от сцены, увиденной на кухне. От блондинки этой грёбанной, хотя умом догоняю, что не она сейчас главное. А Инна… какая-то мифическая и очень важная Инна. Ну, раз уж одно имя её приводит Тимура в практически невменяемое состояние, то точно важная.

Мне хочется дотронуться до него, но не решаюсь. Кажется, ему мои прикосновения пока что не нужны. Если в принципе будут нужны когда-либо. Потому что у меня ощущение, что я сейчас вошла в реку, которую мы оба можем не переплыть. Но если он везёт меня куда-то, наверное, собирается нырнуть. Хотя бы попытаться сделать пару гребков руками в общем направлении? Так ведь?

Мы где-то за городом, и отворотка с трассы через какое-то время превращается в грунтовку, которая действительно приводит нас к низкому берегу реки. Мне даже уже не смешно.

– Там был указатель, - сообщаю, когда Тим глушит мотор, - что это частная территория.

– А мне плевать, - жмёт он плечами. – Я уже был здесь, никто не гнал, - и выходит из машины.

Я хмурюсь, выбираюсь следом. Но не объяснять же ему сейчас, что привод в полицию – последнее, что мне надо в этой жизни. Я не хочу проблем с учебной визой или правом на работу, которое только что получила. Об этом я, конечно, молчу.

Тимур идёт по берегу, попутно выдирает травинку и крутит между пальцами, чтобы через несколько секунд небрежно отбросить и схватиться за новую.

Обняв себя руками, я двигаюсь за ним на заплетающихся ногах. Тонкие каблуки проваливаются в землю, кердык моим модельным туфлям. Но это сейчас меньшее из зол. Порыв внезапного ветра треплет шевелюру Тима, бросает чёлку на глаза, а меня заставляет поёжиться. Я всё-таки в тонком платье, а у воды ночью за городом свежо.

Тим это подмечает, хотя мне кажется, даже не смотрит в мою сторону, стряхивает куртку с плеч и укутывает меня ею. В буквальном смысле так и есть. Потому что я тону в мягком тканевом облаке, пропитанном ароматом табака, парфюма и тела.

– Спасибо, - коротко благодарю.

Тим закуривает, и я молча стою рядом, ожидаю, когда он соберётся с мыслями.

Наступает момент, когда мне кажется, разговора не будет. Похоже, что Тим сейчас развернётся и уедет. Уже даже готовлюсь к такому исходу, но нет, он говорит: коротко, лаконично, отстранённо.

– Ты, наверное, в курсе, что я в Англии с четырнадцати лет?

– Что-то такое слышала, да ты и сам говорил…

– Да-да, - кивает он. – А почему? Знаешь?

– Нет.

– Неужели не искала информацию? – он, прищурившись, даже с какой-то горькой усмешкой поглядывает на меня.

– Не искала, - с чистой совестью отвечаю, потому что так и есть.

«Потому что не успела», - поправляет внутренний голос.

Я действительно не искала информацию о семье и прошлом, а вот его жизнь в Лондоне, тусовки, фоточки из социальных сетей и отчёты с вечеринок – изучила досконально, но ведь он сейчас не про это спрашивает. Так что я не вру.

– Думала, ты сам мне всё расскажешь. Всё, что надо.

– Тома, перестань.

– Что перестань?

– Быть такой идеальной, - ухмыляется он и качает головой.

Мне хочется сказать, что я не идеальна, это правда, но молчу. Боюсь, что одна фраза потянет за собой массу вопросов. Если сегодня ночью откровений, то точно не моих. Я не готова. Пока что нет…

Тим отправляет тлеющий окурок в реку и смотрит, как его уносит течением, прежде чем произнести.

– Инна – это моя двоюродная сестра. У нас разница в семь лет. Была…

– Была?

Сестра? Тиски на сердце чуть ослабевают и собственные подозрения, с помощью которых я накручивала себя почти две недели, кажутся мне ужасно нелепыми. Правда его короткое «была» заставляет меня поёжиться от неприятного холода. Вот, кажется, мы и подобрались к самому «интересному».

– В следующем году мне будет ровно столько же лет, сколько и ей, когда она погибла, - ровным тоном продолжает Тимур.

Наверное, в такие моменты принято выражать соболезнования, но я совсем не мастер красивых и ничего не значащих фраз.

Но произнести то что-то надо?

– Это ужасно, Тим…

– Ещё ужаснее то, что она погибла, прикрывая меня.

– Тимур…

Он словно меня и не слышит. Смотрит на течение и говорит дальше.

– Погибла она и ещё несколько человек вместе с ней. А мамы несколькими днями раньше не стало, - последнее он добавляет уже с более мягкой интонацией, но затем голос его снова леденеет. – Мы с похорон возвращались, когда… кортеж расстреляли.

Мне хочется схватить его за руку, и я, поддавшись порыву, это делаю. И Тим так сильно стискивает мою ладонь, что из глаз готовы посыпаться искры. Вперемешку со слезами. Потому что мне совсем не нравится выражение муки на его лице.

Сейчас понимаю, насколько нелепыми и тяжёлыми для него выглядели мои ревнивые заявления. Удивительно, что он сразу меня не послал.

Думаю, он может меня оттолкнуть. Но Тим наоборот резко дёргает на себя и сжимает в объятьях так сильно и отчаянно, что дышать нечем. Который раз за этот вечер. И на душе становится теплее, потому что в этом жесте всё… Я нужна ему, а он – мне.

– Извини, я сейчас приду в себя, - зачем-то говорит Тим. – Мне последнее время постоянно снится тот день. И вот как итог: я разболтался во сне.