Я не продаюсь

– Да, фигня, - коротко отмахиваюсь.

Мы выжидаем ещё полчаса, потому что уйти сразу было бы слишком невежливо. Это всё грёбанный этикет. А потом я беру Тому за руку и увожу, а она и рада сбежать. Впрочем, здесь от меня тоже никаких возражений. «Мишн», как говорится, «комплитэд».

* * *

Наклоняю голову к плечу, потому что чёртово октябрьское солнце светит прямо в глаза. Затягиваюсь сигаретой и решаю передвинуть стул в тень. Мы с Егором под навесом, на одной из террас в центре города, сидим и кофе попиваем, болтаем о всякой ерунде.

Занятия в универе у меня закончились, а у Томы какие-то дурацкие семинары и практика, так что она занята до вечера.

– Пойдём на тусу? – подаёт голос друг. – У Катарины вакханалия очередная.

– Посреди недели?

– Когда тебя смущали тусы посреди недели? Ах да… ты ж совсем остепенился из-за своей киски. Одомашнился.

– Хватит, - пинаю металлические ножки его стула, а самому смешно.

«Одомашнился», бля, ну верно. Это про меня. Если гулять, то только с Томой, одному уже и не интересно как-то.

– Привет, народ! – раздаётся где-то за спиной, и я медленно оборачиваюсь.

– Стас! – подрывается Егор, вскакивает, бросается жать руку и хлопать по плечу вновь подошедшего.

Мои брови удивлённо приподнимаются. Стас? Так я знаю этого Стаса. Тот самый типок, который к Томе на благотворительном вечере подкатывал.

– Как жизнь? – вопросительно тянет он и первым протягивает руку.

С секундным замешательством, но я пожимаю её, потому что пока не понимаю, стоит ли проявлять откровенную невежливость.

– Да… нормально. Вы знакомы? – указываю сигаретой на Егора, потом на чёртова Стаса.

– Ага, Мы троюродные или пятиюродные, хрен разберёшь какие братья, - кивает Егор. – Стас, правда, старше на восемь лет.

– М-м-м, интересно, - тяну я, хотя, если честно, не очень.

Этот Стас садится к нам за столик и заказывает кофе у подошедшего официанта.

Парни перебрасываются какими-то новостями, а я безучастен. Меня всё ещё напрягает интерес этого мудака к Томе. Почему я должен быть любезным с парнем, который клеился к моей девушке?

В какой-то момент родственник Егора привлекает внимание и обращается напрямую ко мне:

– Ну и давно у вас это… с Алёной?

– С какой Алёной? – выдыхаю дым и наклоняюсь затушить окурок в пепельнице, думая, что пора, наверное, бросать эту долбанную привычку.

Удовольствия уже никакого не приносит, как раньше.

– Ну с бабой, с которой ты на вечере был.

– Она не баба, - коротко кидаю, - и она не Алёна.

– Я ж тебе говорил, что не Алёна, а Тома её зовут, - поддевает его локтём Егор.

Перевожу взгляд на него: вопросительно убивающий.

– Ты, Егорушка, о чём вообще?

Прекрасно знаю, как приятеля бесит «Егорушка», «Егорка» и прочие производные от имени.

– Да Стас увидел у меня в профиле фотки с одной вечеринки, там вы с Томкой были, он и спросил, что за бабца, сказал, на Алёнку похожа, с которой он… ну… - Егор многозначительно приподнимает брови. – Мутил.

– Мутил – это слишком громкое слово, - усмехается Стас. – Я её снял в сопровождение, ну… со всеми вытекающими.

– Чё? – молниеносно подрываюсь со стула и перегибаюсь через стол, чтобы схватить говнюка за лацканы модного пиджака. – Ты что говоришь, мудила? А ну повтори!

– Повторяю, - очень ровным тоном отвечает он мне.

По ходу его нисколько не смущает моё искажённое от ярости лицо и сжатый кулак, готовый прилететь ему прямо в улыбающуюся харю.

– Даже показать могу.

– Тихо-тихо, - Егор пытается отодрать мои пальцы от одежды Стаса. – Он покажет, отпусти. Ну, Тим, посмотри сам.

Я не говорю ни да, ни нет, когда перед моим носом оказывается телефон с фоткой Тамары. Опускаю взгляд на экран. Точно она. Стоит у стены в нижнем белье с каким-то отстранённым выражением лица. Волосы забраны в хвост, трусики едва прикрывают лобок, а через ткань лифчика просвечивают соски.

– Там ещё есть, полистай.

На другой фотке она же, только одетая, и дальше снова она и снова.

– Там профайл ещё… ну, из агентства. Анкета то есть.

Конечно, до описания профиля я тоже дохожу. Имя действительно указано Алёна ещё и в кавычках добавлено «Аллюр», типа прозвище что ли? Рост, вес, размер груди, условия заказа.

Бля… меня начинает мутить, но я упрямо бегу взглядом по строчкам.

Затем швыряю смартфон на стол, будто это заразная гадость, смотрю прямо в ухмыляющуюся рожу Стаса.

Тот подгребает девайс, пару раз чиркает пальцем по экрану и показывает мне снова фотку Томы. Только теперь снятую на телефон. Она стоит у борта на палубе яхты, одетая в короткое чёрное платье, в толпе таких же длинноногих красавиц, как сама. Мне даже не надо пояснять, что это за сборище. Всё и так понятно.

– У вас с ней как? Контракт? А на сколько? – начинает Стас.
– Я хотел сказать, давай её перекуплю? Какую сумму отступных хочешь? Такая девка горячая, я реально не мог её из головы выкинуть долго. Какое тело! А грудь! Взгляд просто прошибает, блять, до яиц. Люблю кареглазок. Уже год прошёл, а не остыло. Она знает, как завести мужчину. Даже не в опыте дело. Просто девка такая, сама по себе, ебливая, ну знаешь, а? У меня прям сразу на неё встал, как увидел. Но она, конечно, сделала вид, что мы не знакомы, а когда ты подошёл, я понял почему. Если у неё сейчас другой клиент, естественно, кому захочется смотреть, как твой эскорт любезничает с бывшим заказчиком. Далеко она забралась, аж на Британские острова. Мы то с ней в Сочи развлекались в прошлом июле. А теперь она по заграницам. Растёт девочка. Жалею, что ненадолго арендовал, надо было до конца лета брать, но она так быстро слиняла, я даже сориентироваться не успел.

Во рту привкус желчи и крови, видать, я себе щёку закусил или язык, чтобы не сказать лишнего, а в голове потрясающая ясность. И перед глазами – один за другим мелькают фотки Томы и плывут по косой строчки из её профайла: возраст, вес, размер груди, особые условия заказа…

– Ну так что? – подаётся мудила вперёд.
– Тимур? Может, договоримся?

– Ты уже договорился! – рявкаю, не сдерживаясь, вскакиваю и всё-таки кулаком припечатываю его в скулу.

Кофе выплёскивается ему прямо на рубашку, очень надеюсь, что горячий.

Я бы и ещё вмазал, но Егор подлетает сзади и вцепляется в мои локти, заводя руки за спину так, что требуется несколько весомых рывков, чтобы высвободиться.

– Отлипни, - толкаю его в грудь, подхватываю перекинутую через спинку стула куртку и, спотыкаясь на каждом шагу, будто пьяный, иду к выходу.

Мимо проплывают потрясённые лица клиентов кафе, пара официантов, лопочущий что-то невнятное администратор, которого я отодвигаю в сторону и спускаюсь бегом по лестнице.

Толкаю дверь и вываливаюсь в какофонию улиц. Звуки трафика дезориентируют, я перебегаю дорогу на мигающий зелёный, мне даже сигналят, но реально по фиг.