Я возьму тебя на руки

Тем временем мой полуобнаженный гость ходил по гостиной взад и вперед, присматриваясь к рулонам ткани, моткам текстильных ленточек и пряжи. Трогал руками свертки, пакеты с написанными адресами на бумажечках. Это были уже готовые изделия — их потом придется отвезти на почту и отправить получателям. То есть заказчикам, которые внесли предоплату.

Вот только одна проблема — предоплат этих уже нет в природе. Потратила. А за доставку надо заплатить. Я же в объявлении пишу всегда, что доставка бесплатно. Блин блинский. Придется съехать на дуру и оформить за счет получателя.

Уже спустя десять минут рубашка была готова. Я высвободила рукав, чтобы внимательно присмотреться к швам. К качеству выполненной работы. И хотя в последнее время не так уж часто делаю подобные вещи, но в этот раз все вышло на славу. Без сучка и задоринки. Даже если под микроскопом смотреть на предмет дефекта. Все идеально. Просто шикарно. Перфекто. Даже если присматриваться с особым пристрастием.

Я буквально касалась носом белоснежной ткани, чтобы с максимальной точностью исследовать шов. И снова почувствовала этот запах. Глянула на Руслана. Он стоял и смотрел на стену — там была картина, которую я нарисовала еще в юности. Когда занималась живописью. Старое полотно акрилом. Обычные цветы на подоконнике. Мама говорила, что они ей не нравятся. Сказала, что они не похожи на настоящие. Слишком яркие цвета. Но лично мне они нравились. Пускай и слишком яркими вышли.

И вот теперь Руслан стоит с обнаженным торсом и смотрит на холст. О чем-то думает, сложив на груди мускулистые руки. В позе Наполеона. А я сижу за швейной машинкой. И вдыхаю его запах.

Рубашка была теплой. Пахла духами. Хорошими мужскими духами. В этом доме таких не бывало. Тут такого не появлялось уже очень давно. Я вдыхала этот аромат опять и опять. Просто нависла над тканью, словно над паром. Это была терапия. Прямо как в детстве — когда родители сварят картошки и заставят склониться над миской. Дышать и дышать. И дышать. Чтобы вылечить недуг. Вот так и я теперь: склонилась над его ношеной рубашкой, чтобы хоть немного подышать мужчиной. Смесью одеколона. Пота. И немного — бензина.

— Красивая картина, — вдруг разрезал воздух этот комментарий. — Мне нравятся краски. Такие яркие. Она настоящая? Или это просто фотография? Ну… — размышлял Руслан, — типа как наружная реклама. Распечатывают на искусственном холсте. — Он коснулся полотна краешком пальца, чтобы убедиться в подлинности. — Ну надо же. Настоящая. Дорого стоила? — глянул он на меня. И я непроизвольно улыбнулась.

— Очень дорого.

— Сколько же?

— Девять.

— Девять? — повторил Руслан и оценивающе присвистнул. — Немало так… Это в наших или долларах?

— Это в днях, Руслан.

Расправив рубашку, я протянула ее владельцу.

— Прости, я не понял.

— Я сама ее нарисовала. Очень давно. Еще когда была юна и… полна вдохновения. Когда жизнь играла красками. И казалось, что нет ничего важнее, чем мечтать и ставить заоблачные цели. Потому что чем выше твоя мишень…

— Тем выше ты попадешь, когда промахнешься.

Он снова повторял за мной. Вернее, не повторял, а заканчивал мои любимые фразы. Это было очень круто. Первый раз мне показалось, что это совпадение. Но теперь, когда это случилось второй раз за день, мне уже так не казалось. Это было чем-то другим. Не просто совпадением. Начинало казаться, что вся эта история с ДТП и последующим развитием событий — вовсе не случайность. Не совпадение. Тут был зарыт какой-то смысл. Было интересно разгадать, какой. Что все это означает? Не может же быть, что мы встретились с ним просто так.

— Рубашка готова. Можешь проверить манжет — все получилось довольно неплохо. Надень. Примерь. Если вдруг что не так — я могу переделать.

— Нет, все прекрасно. Спасибо.

Руслан оделся, застегнул все пуговицы. Надел свои шикарные запонки, подаренные матерью. И хотя с этим подарком все разъяснилось, вопрос занятости моего внезапного друга по-прежнему висел в воздухе Дамокловым мечом.

— Может, ты хочешь кофе или чаю?

— Спасибо, но я откажусь. Уж больно спешу, извини.

— Да. Я понимаю. И ты меня извини.

— За что? — удивился Руслан. — Опять про те царапины на машине вспомнила? Забудь. Ты вон вообще машины лишилась сегодня. Это пострашнее будет любой царапины.

— Да нет. Я не об этом.

— А о чем же тогда?

Он надел пиджак, обулся. Был готов уже уйти. Стоял на пороге. Скоро он меня оставит одну наедине с моим хроническим одиночеством.

— Мне жаль, что я не могу тебе заплатить за все добро, что ты для меня сделал. Или пытался сделать.

— Да брось. Не было там особого добра. Это я так.

— Ты хороший человек. Но денег у меня нет. Так что…

Руслан окинул взглядом прихожую, где в полиэтилен были упакованы мягкие куклы. Милые уютные игрушки ручного пошива. Я делала их на заказ. Люди в интернете присылали мне сообщение и предоплату на карту — я делала для них "лялю". Были разные варианты, разные цвета и размеры. Иногда просили подписать игрушку именем девушки. Одноклассницы или сокурсницы, невесты. Но чаще всего их брали на подарок детям. Маленьким девочкам.

— Ничего страшного. Ты главное себя береги. Поменьше рискуй. Побольше отдыхай. Не строчи на своей машинке днем и ночью. Уделяй внимание себе.

— Я бы расплатилась с тобой куклами. Я шью их на заказ, как видишь. Но… — засомневалась я в своем вопросе. Стоит ли это спрашивать так в лоб. Ведь другого случая уже не будет. Я так и не узнаю правды до конца. — Тебе, наверное, они особо не нужны — эти куклы. Может, у тебя дочка вдруг есть?

Я подняла на него глаза, чтобы встретить ответ гордо, без доли страха во взгляде. Пора уже расставить все точки над "i". У него ведь есть семья. Есть жена, есть дети. Я уверена. И нам с ним точно не по пути. Не в этой жизни. Я напрасно себя кормлю иллюзиям. Вот и настал этот момент — черед расплаты за мечты, Тамила.

— Нет, у меня нет детей, — ответил Руслан. И отвел глаза. Я так и не поняла, что это значило. Но он бездетный. Буду знать. — Ни дочек, ни сыновей. Никого. Я… — Он поправил пиджак, как будто в этом была необходимость. Но на самом деле Руслан просто чувствовал некую неловкость. И все же он закончил предложение: — Я не был женат. Кхм.

— Уф… — вырвалось у меня само собой. Как будто дымок из горячего чайника. Легкий парок — когда еще не закипело, но уже точно поднялся градус. — Прости. Извини, что спросила. Я не хотела лезть тебе в душу.

— Ничего, все нормально.

Он кивнул мне. Руки в этот раз не пожимали.

Я кивнула в ответ — и он просто ушел. Растворился за дверью, как сон. Который снится в ночь на пятницу, под самое утро. Когда уже рассвет, а ты, вся мокрая от пота, видишь очень яркий сон с мечтой. А затем просыпаешься. И понимаешь, что спала. Просто спала.

Я проспала целый день и была счастлива как никогда. Такого удовольствия не было давно. Уже очень и очень давно. Я вытерла слезинку и стала смеяться. Были странные чувства. Хотелось и плакать, и радоваться одновременно. В душе легко, порхают бабочки. А на губах — дурацкая улыбка от уха до уха.