Я возьму тебя на руки

Но испугаться я не успела, потому что услышала голос Руслана.

Он звучал раскатисто, богато. Немного хрипловатый, но с хорошим грубым басом. Очень приятный мощный голос мужчины. И он называл мое имя.

Так неожиданно, но до боли приятно. Руслан вернул мне банковскую карточку, на которую я получаю выплаты от государства. Хотел сразу же уйти, но я понадеялась, что выпьет хоть кофе. Предложила — он согласился, как ни странно. Приятная неожиданность. Может, у меня и не настолько красиво, как в ресторане или кофейне. Или в его роскошном кабинете руководителя на нефтебазе. Но отплатить гостеприимством я была рада. Да и увидеться с ним, посидеть напротив через столик минут десять-двадцать…

Мне он так нравится.

Боже, настало время признать, что Руслан мне нравится. И как человек, и как мужчина. Я на него запала. И это трудно отрицать. Тупо невозможно. Он мне нравится, и я получаю удовольствие от его компании. Неважно, что именно он делает — говорит со мной или просто сидит и смотрит… на мою грудь. Думая, что я не замечаю. Пьет с улыбкой кофе или пытается шутить, смущая своими шутками и меня, и себя заодно. Шутить Руслан не умеет, это очевидно. Впрочем, он умеет кое-что другое — гораздо более важное. Он умеет быть нормальным. Серьезным. Практичным. Он умен, сообразителен, не делает глупостей, не тратит свою жизнь на удовольствия, не прожигает годы, как это любят делать холостяки вроде него.

Рядом с этим мужчиной хочется жить. Хочется ему помогать. Хочется спрашивать, как прошел его день. Но обычно они слишком заняты. И как правило — не тобой.

Так и вышло в этот раз: он побаловал меня кусочком солнца ранним утром, выпил со мной кофе, перекинулся парой слов — и снова уехал. Отправился куда-то по делам. Оставил меня одну. С грустной улыбкой на губах. Я сидела на кухне и держала в ладонях пустую чашку от кофе — ту самую, из которой он пил еще пару минут назад. Она была теплой, пахла кофе. Я приложила ее к щеке и представляла, что ее касается не чашка. Не фарфор. Не что-то неживое. А самое настоящее тело мужчины. Его губы. Такие же терпкие на вкус, как этот черный кофе без капельки сахара.

И тут в мою дверь опять постучались.

Это уже не мог быть Рома. Не мог быть Руслан. Они оба окончательно уехали. Тогда кто? Неуверенно поднявшись на локтях, чтобы дотянуться до дверного глазка, я увидела его. Мужчину моей мечты. Такого же красивого, подтянутого, в хорошей деловой одежде, белоснежной рубашке и галстуке. Он вернулся. Было невероятно, но факт — Руслан опять стоит на пороге.

Я распахнула дверь и увидела, что в руках у него пластиковый чемодан с инструментами.

— И снова привет. Извини, что отвлекаю.

— Руслан? Это снова ты?

— Решил, что не могу вот так уехать — зная, что ты не можешь пользоваться мойкой. Это ненормально. Буду каждый раз об этом вспоминать, когда включаю воду на кухне.

— И что ты будешь делать?

— Буду разбирать сифон, — ответил он и прошел в коридор. — Вот, взял в багажнике немного инструментов. Этого должно хватить, чтобы привести твою мойку в порядок. Вернем ее к жизни. Ты не против?

Руслан прошел на кухню, снял предварительно пиджак. Расстегнул манжеты и закатал рукава почти до самых локтей. Обнажив при этом толстые жилистые руки, готовые справиться с любой мужской работой. А я лишь наблюдала, предвкушая наслаждение.

— Мне тебе что-то дать? Скажи, что нужно. Как тебе помочь?

— У меня все есть, спасибо.

Он открыл дверцу тумбы под мойкой, присмотрелся к гайке. Затем открыл свой профессиональный чемоданчик, заполненный разной утварью — от насадок для отвертки до гаечных ключей всевозможных размеров. Я такое видела только у спецов. Со стороны казалось магией — что кто-то так уверенно орудует приспособлениями, решая трудные задачи в быту. Но Руслан тут чувствовал себя легко. Выбрал увесистый разводной ключ, развел его половинки, чтобы обхватить заржавевшую советскую гайку. Попробовал сдвинуть ее с места, но ничего не получилось.

— Не крутится?

— Резьба заржавела. Сильно окислилось от времени.

— Это очень плохо? Не получится?

— Получится, — ответил Руслан и взялся за рычаги разводного ключа с удвоенной силой.

Руки напряглись еще сильнее — проступили вены, мышцы становились продолжением стали. Жилы будто сами были выкованы из железа — так уверенно тащили груз прикипевшей гайки, которую не раскручивали десятилетиями.

— Осторожно. Только не поранься.

Но он все сделал четко, ювелирно. С приложением недюжинной силы.

— Есть… пошла.

Гайка издала жуткий звук — похоже на скрежет. И пошла отворачиваться против часовой стрелки. Получилось.

— Ура! — хлопала я в ладоши, предчувствуя, как буду мыть посуду прямо под краном. И без всех этих танцев с бубном и баклажками воды. — Ты мой герой…

При этих словах я склонилась к Руслану, который стоял на одном колене и раскручивал чугунный сифон в труднодоступном месте. И чмокнула его в щеку.

Для него это стало неожиданностью. А я наконец дала себе немного воли, выпустила пар. И принялась готовить борщ. Пока он тут будет выполнять мужскую работу, я покушать сделаю. Выпил моего кофе — съест и борща. А борщ я варить хорошо умею. Есть лук и морковь, свекла хорошая попалась — сладкая, а не соленая. Картошечка. Капуста. И хорошая свиная рулька. Вернее, рульку я уже сварила (вынула косточку, а мясо нарезала). Бульон готов. Надо только остальное все добить — зажарку, свеклу нарезать соломкой, капусты нашинковать.

А начнем мы с лука. Будем плакать вместе.

— Что ты там готовишь? — спрашивал Руслан, выбивая что-то из сифона молотком. — Что-то вкусное будет?

— Мелко нарезанный лук. Тебе подходит?

— Разве что Петровичу отвезу. Он как раз на закуску себе просил чего-то привезти.

— Дай ему печенья…

— Печенье я и сам все съем. Обойдется. К слову, очень вкусное. Я пробовал.

— Правда? — стало мне ну очень приятно. Рот так и тянулся от уха до уха, пока пальцы помогали ножу нарезать жестокий лук. Слезы из глаз, но улыбка никуда не делась. Руслану понравились мои печеньки. — Я могу еще напечь.

— Напеки, — был элементарный ответ. Но я ведь только и ждала такого.

— А я возьму и напеку.

— Я с удовольствием заеду и возьму еще немножко.

— На вынос я больше не дам — только здесь. На месте. С кофе.

— С кофе? — повторил Руслан, хитро улыбаясь и закручивая что-то в тумбе под кухонной мойкой. — Это заманчивое предложение. Кофе в компании такой прекрасной хозяйки — ну как от такого откажешься. Так уж и быть. Останется Петрович без закуски — буду пробовать все здесь.

— А как насчет борща?

От услышанного Руслан стукнулся затылком о косяк дверцы. Был изрядно удивлен такому предложению. Ведь я пустила в ход тяжелую артиллерию. Борщ. Само только слово действовало на мужчину словно магия. Секретный код, который заложен в мозгу самца с самого рождения. Стоит его только сказать — и наступает новый уровень общения.

— Борщ? Я не ослышался? Ты готовишь борщ?

Тем временем я нарезала лучок и уже перемешивала его на сковородке с мелко натертой морковкой. Пахло вкусно. Зажарка будет золотистой, и еще добавлю томатной пасты. Ложку сахара. Немного болгарского перца.