За полвека

Волн звенящие спирали в белой тишине.

Белым кружевом хлестнула, властно позвала,

Повязала, затянула, вознесла, спасла…

Вознесенье ли, паденье — о, не всё ль равно,

То ли облачко коснётся, то ли злое дно?

Ускользнёт из-под ладони, словно грудь, волна,

Расцветёт, как жёлтый трольюс, над тобой луна,

И лучей тугие струны вертикально в ряд

Под смычками белых гребней глухо зазвенят.

Кто настроил эту скрипку, выбрал цвет струны,

Рассчитал орнамент пены, кривизну волны?

Кто нашел живые ноты, создал верность мер,

Претворяя Хаос в Космос музыкою Сфер?

Кто, когда расчислил пульсы звёздных маяков,

Взлёты чаек, шорох ветра, шёпоты песков?

Да, в начале было Слово… Или, прежде слов,

РИТМ — предвечная основа смыслов и миров?

Под лучами лунных ритмов над водой горит

Косный, мёртвый камень-хаос, чёрный диорит.

Ритм волны меняет форму неподвижных скал,

И растёт из водной пыли в семь цветов кристалл.

Совершенство зыбких линий, море, — твой урок!

Ритм — предвечная Основа. Слово. Нота. Рок.