Записки нечаянного богача 2

На улице, названной в честь литовской идейной поэтессы Саломеи Нерис, машины разъехались в разные стороны: две на МКАД, две в сторону центра, некоторое время неспешно покружив по улицам. Через некоторое время они встретились снова у въезда на подземную парковку торгового центра на Сходненской. Только их было уже шесть.

Под шипяще-свистяще-трещащий радиоперехват с нервными криками на лезгинском, вероятно, языке, через четверть часа с другой стороны парковки из поднявшихся секционных ворот, из-за пластиковых красно-белых шлагбаумов, машины поднялись на поверхность. Боец в маске перекрыл движение по Химкинскому бульвару перед выездом, и на улицу они выехали разом, не уступая дороги, как того требовал знак — белый треугольник с красным ободком, висевший справа носом вниз. У стоящего за знаком «регулировщика» в черном был очевидный приоритет. С глушителем. Без помех микроавтобусы поднялись из-под земли и заняли обе полосы бульвара в сторону улицы Свободы. Все темно-зеленые и тонированные. На одинаковых штампованных дисках. На совершенно равной высоте от земли, говорящей об одинаковой загрузке каждого минивэна. С совершенно неотличимыми водителями в балаклавах. И на абсолютно одинаковых «военных» черно-белых номерах. И было их ровно двадцать две штуки.

Треск и шипение в радиоперехвате резко перешли в истерический вой, перемежаемый редкими лающими командами. На Головина, слушавшего радиоволну противника, было приятно смотреть.

На перекрестке с улицей Свободы половина машин ушла налево, в сторону МКАД, вторая половина — направо, в сторону Волоколамского шоссе. На крупных и не очень пересечениях от групп отходило по одной машине. Карта на планшете Артёма показывала двадцать две зеленых точки, быстро расползавшихся по Москве в разные стороны, как тараканы, когда на старой кухне включили свет. Вой и крики в эфире не затихали ни на минуту.

На выехавший через час с парковки торгового центра тонированный Прадо с тверскими, шестьдесят девятыми номерами, никто не обратил ни малейшего внимания. В семиместном салоне сзади на откидных, но вполне удобных, креслах сидели Антон с Петей, на диване — мама, Надя и Аня. Их за тонировкой видно не было абсолютно. На пассажирском сидении я в дурацкой кепке и парике успешно делал вид, что совершенно не волнуюсь. За штурвалом гордо восседал донельзя довольный собой Головин в очках на полморды, фальшивой бороде и капитанской фуражке, как у Самвела Врунгеляна. Наши мешки и чемоданы уехали гораздо раньше на очень уставшей желтой Шкоде с шашечками и наклейками такси. За ней, ясное дело, тоже никто не следил.

Через час с копейками мы остановились на съезде со Щелковского шоссе возле необычного памятника советскому истребителю Су-7б. Видимо, по задумке архитекторов, предполагалось, что бетонное основание с латунными буквами «Слава советским покорителям неба!» должно символизировать инверсионный след, воздушность или легкость. Как по мне — так они просто посадили самолет на кол. Причем под углом, что говорило о явно нездоровых наклонностях. Хотя я почти ничего не смыслю в архитектуре и наверняка могу ошибаться.

Через закрытый для всех КПП, мимо непременных бетонных блоков, под знак «кирпич» с пометкой для непонятливых «кроме служебного транспорта Минобороны России» мы проехали в синие ворота на территорию Восьмой авиационной ордена Жукова дивизии особого назначения. Как рассказал по пути Головин, на базе легендарного «Восьмого адона» теперь квартировал двести двадцать третий летный отряд, имевший статус ни больше ни меньше государственной авиакомпании.

— Куда угодно летают, на все континенты, где представлены или задеты, или могут быть представлены или задеты интересы Родины, — с серьезным лицом пояснил он.

— «У России нет никаких границ / У России есть только горизонт»? — уточнил я строчкой из песни Игоря Растеряева.

— Именно! — согласно кивнул Тёма.

— И Южный Судан, двадцатый? — поддел я его, вспомнив вопрос Пети Глыбы при первой встрече в Шереметьево.

— Да, примерно в тех краях, — улыбнулся он, повторив свою стандартную поговорку незабываемого путешественника в очередной раз.

На взлетной полосе стоял самолет высотой с пятиэтажку. От хвоста отъезжали два тентованных КАМАЗа, казавшихся игрушечными на фоне этой летучей громадины. Мы подрулили к рампе, откуда съезжал совсем уж крошечный по сравнению с пейзажем автопогрузчик. За ним шел пожилой мужик в летной куртке и не стесняясь в выражениях пояснял сидевшему в открытой кабине красному до ушей солдатику правила погрузо-разгрузочных работ на воздушных судах. Мне особенно запомнилась фраза: «да тут излюбленные до изнеможения слоны могут парами танцевать фекальный вальс, а ты, сложной судьбы человек, появившийся неестественным путем, не можешь ровно сложить подлые паллеты как полагается!». Ясно, что большинство слов в монологе пожилого звучали чуть иначе.

Поравнявшись с Прадиком, откуда вылез Головин, уже без очков и бороды, и я, без кепки и парика, военный сдержанно поинтересовался, кто мы такие и какого именно репродуктивного органа позабыли на военном аэродроме. Его загорелое, изрезанное морщинами лицо украшала улыбка, напоминающая акулью, только верхний ряд зубов был фарфоровый, а нижний — стальной.

— Здорово, отец! Мы подкидыши, от поезда отстали. Подкинь до Читы, а? — вполне миролюбиво начал было я. Надя за моей спиной вытаскивала из салона Аню, что на ораторском искусстве летчика отразилось пагубно.

— Здорово, «сынок». Про вас, что ли, звонили? Ну пошли, провожу тебя с «внучатами», посажу, где не так шумно, — хотя нет, мужик, оказывается, и на обычном, цензурном русском языке за словом в карман не лез. В это время из машины вышла мама.

— Нина Семёновна?! — военный вытаращился на нее, как на ангела небесного. — Какими судьбами?

Мама растерянно посмотрела на него, потом на меня, и снова на него. Если я правильно понял мимику, то она изо всех сил пыталась понять, откуда бы в этом закрытом месте, где она до сих пор ни разу не бывала, взялся этот неожиданный гражданин, знавший ее в лицо и по имени-отчеству.

— Не узнали? Игорь я, Светлов! Вы же меня с доктором с того света вытащили! Михаил Викторович мне ноги из кусков заново собрал, да так, что я даже летать остался, — упоминание отца сделало ситуацию чуть яснее для меня, но мама по-прежнему стояла совершенно потерянная. — Кабульский военный госпиталь, восемьдесят седьмой!

Оказалось, что выпускник Борисоглебского высшего военного авиационного училища Светлов Игорь в далеком восемьдесят шестом году отправился по заданию партии оказывать братскую помощь афганскому народу в Демократическую республику Афганистан. И на одном из вылетов ясным майским днём братский душман с американским «Стингером» оборвал полёт. Череда счастливых случайностей привела к месту падения истребителя-разведчика наш патруль, позволила довезти Игоря до госпиталя живым и положила его на стол моему отцу. В тот день они дежурили с мамой вместе. После шестичасовой операции летчик выжил. После реабилитации поправился, но к тому времени контингент уже покинул ДРА. И Светлов стал штурманом военно-транспортной авиации, повидав много интересных мест и побывав в куче переделок, каждая из которых, на удачу, ни в какое сравнение не шла с тем падением в восемьдесят седьмом. У него выросли два сына и подрастали пятеро внучат. Старшего сына летчик назвал Мишей, в честь хирурга, спасшего ему жизнь. Узнав о том, что отца уже два года как нет с нами, он, кажется, едва не прослезился.

На борт нас только что не на руках занесли. Ни к одному чемодану даже прикоснуться не дали. Брат, сын и дочь в сопровождении Нади и меня получили обзорную экскурсию по чреву воздушного судна от самого командира. Антон горько переживал, что не смог все сфоткать — телефоны у всех Головин собрал еще в машине. Аня носилась по отсеку с криками и эхом, пока не привалилась ко мне и не заснула прямо на руках. Старшим выделили вольготные места на матрасах, и даже с постельным бельем и одеялами. Надя забрала дочь спать с собой. Гул двигателей убаюкивал не хуже колыбельной, если бы эту колыбельную пел Голос с небес над Двиной.

Мы с мамой не ложились. Как-то сон не шел. Большую часть полета штурман провел с нами, сначала вспоминая медперсонал и советников Кабульского госпиталя, и тех, кто спас, и тех, с кем довелось встречаться после выздоровления. А после — развлекая нас невероятными байками из своей летной жизни, к счастью, такой долгой. Я боялся, что полет в грузовом отсеке транспортника будет шумным и трясучим, похуже, чем мой трансфер «Якутск — Белая Гора». Он, в принципе, таким и был. Но веселый и доброжелательный Игорь Иванович смог как-то невероятно сделать так, что ни единого плохого слова о перелете ни от кого из своих я не услышал. Прощались с летунами, как с родными, обменявшись телефонами и адресами. По-старинке, на бумажках.